Ich führe eine grosse Gruppe durch das Parlamentsgebäude. Auch mein alter Onkel ist mit dabei, eine Respektsperson. Die Führung ist aber erschwert, denn das ganze Haus wird umgebaut, die Böden und Wände sind zum Teil entfernt worden. Ich muss daher improvisieren. Wir halten an und sehen tief hinunter in einen Raum, in welchem die sozialdemokratische Partei ihr Sekretariat einrichtet. Der Parteisekretär, ein mir bekannter alter Genosse, erklärt uns, zu uns hinaufrufend, die neuen hochmodernen und professionellen Einrichtungen. Dann geht die Führung weiter, wir kommen in einen grossen Plenarsaal, ein weites Auditorium, in welchem aber Schüler unterrichtet werden. Hunderte sind hier vorübergehend einquartiert worden, weil ihr Schulhaus renoviert wird. Verschiedene Besuchergruppen gehen immer wieder durch den Saal und stören so natürlich den Unterricht, der klassenweise durch Lehrer erfolgt.

Ein nicht ganz unwichtiges Fussballspiel findet statt, im Innern eines weitläufigen, verwinkelten Bürogebäudes, zwischen Teams, die aus Verwaltungsangestellten, aus Frauen und Männern, zusammengestellt worden sind. Ich gehöre zu den besten Spielern und habe mit meiner Mannschaft gute Siegesaussichten. Wir haben anfangs Mühe und geraten rasch 2:0 in Rückstand, können aber bis zur Pause mit 3:2 in Führung gehen. Mir gelingt dabei mit einem Weitschuss ein schönes Tor aus unmöglichem Winkel. In der Pause, die lange dauert, gehe ich alleine herum, mit einem schmalen kleinen Buch in den Händen, einer Art Brevier. Als ich zum Spielfeld zurückkehre, schliesst sich mir eine Kollegin an, die ehrfürchtig meine Leistungen bewundert. Da die Spielerinnen und Spieler wie bei einem Eishockeyspiel ständig ausgewechselt wurden und immer ein gewisses Gedränge herrschte, weiss ich nicht, ob sie auch schon gespielt hat. Ich frage sie, und sie verneint. Sie könnte aber, sage ich, in der zweiten Halbzeit zum Einsatz kommen. Ich könnte eigentlich auch, wie die anderen, mindestens einmal aussetzen und für sie Platz machen. Das wäre wohl nicht unvorsichtig, denn ich bin sicher, dass wir nun gewinnen werden und meine Präsenz nicht während des ganzen Spieles nötig sein wird. Müde bin ich aber keineswegs, die Anstrengung ist klein, denn das Spielfeld ist nicht gross. Es kommt beim Spiel sehr auf die Geschicklichkeit und die gute Technik an, die vielen fehlt, ich aber besitze. Die Tore sind viel grösser als im normalen Fussball, und es gibt auch keine Torhüter, was dazu führt, dass gute Schützen mit Weitschüssen problemlos Tore erzielen können.

Ich bin sehr allein, habe niemanden, und gehe durch einen grossen Parkplatz in ein Schwimmbad, das an einem Fluss liegt. Ich bin müde und vielleicht etwas unzurechnungsfähig, denn ich lege mich direkt neben eine junge Frau, die schläft. Als sie etwas später erwacht, ist sie überrascht und entrüstet, einen Mann neben sich zu finden. Ich entschuldige mich und versuche, eine Ausrede zu finden. Ich sei einfach sehr müde gewesen und hätte gar nicht aufgepasst. Sie steht auf und geht zur Garderobe. Es ist eine schöne, schlanke Dame mit Kurzhaarfrisur, vielleicht nicht so jung, wie ich annahm. Ich stehe auch auf, nehme mein Badtuch und gehe in einen anderen Teil des Bades, näher beim Fluss. Ich setzt mich auf eine Treppenstufe und sehe durch die hohen Gebüsche, wie der grosse Fluss schnell und breit vorbeizieht. Schwimmen kann man hier nicht. Auch hier hat es andere Badegäste, mit dem Fuss berühre ich einen anderen Herrn, der sich in meine Nähe gesetzt hat. Wieder muss ich mich entschuldigen. Dann kommen über die Lautsprecheranlage die Nachrichten. Am Ende folgt aufdringliche Werbung. Man ruft laut, dass man doch wieder abstellen solle. Auch ich rufe noch «Ruhe bitte», wobei fast gleichzeitig Ruhe eintritt. Ich bin im übrigen noch im Besitz von seltsamen Photografien, die mich zeigen, wie ich unterwegs bin, in einer düsteren Industriezone, eine kleine Gestalt in einem altmodischen, grossen schweren Mantel, der weit vom Körper absteht. Die Photos sind interessant und schön und könnten doch wohl auch als Kunstwerke gelten. Wir denken plötzlich an die Somma Sapienza, die sich ja auch für Kunstphotografie interessiert hat und der wir diese Aufnahme schicken könnten, verwerfen aber diese Idee sofort wieder, denn wir haben ja seit langem keinen Kontakt mehr mit ihr.

Eine ältere Dame mit halblangen grauen Haaren spricht mich an vor dem Haus. Sie ist wohl auch schon im Rentenalter, eine von diesem resoluten Seniorinnen-Typus, der immer unterwegs ist und gerne selbstbestimmt lebt. Sie möchte jemanden haben, der zu ihrem alten Vater schaut. Dieser braucht Hilfe im Haushalt, beim Kochen, Baden und bei Arztbesuchen. Ich könnte das doch machen, ich sei ja pensioniert, sagt sie. Ich bin verunsichert und weiss nicht so recht, was ich sagen soll, frage deshalb so nebenbei nach der Entschädigung. Sie sagt, sie hätte gedacht, das sei Freiwilligenarbeit. Ich erkläre, dass ich es mir überlegen werde, gehe zurück ins Haus und erzähle meiner Frau, was mir passiert ist. Diese Arbeit könne ich doch nicht übernehmen, sagt sie, das sei ganz klar, und im übrigen sei das wohl mindestens ein 50%-Job, der entschädigt werden müsste.

Ich muss mich nochmals einer kleinen Augenoperation unterziehen und zwar in einem Spital. Ich melde mich dort pflichtgemäss und werde in Empfang genommen von einer schweigenden Hilfskraft. Ich muss mich auf einen fahrbaren Schragen legen und werde so durch Gänge und Zimmer in den Operationssaal gefahren. Dort erscheint eine Pflegefachfrau, die aber auch schweigt und nur gerade meine Anwesenheit konstatiert. Dann werde ich auch von einer Ärztin begutachtet, die aber auch keine Kommentare abgibt. Ich bin nicht sehr zufrieden mit diesem Empfang und frage, warum eigentlich, nachdem doch der Graue Star operiert und auch eine Nachstar-Operation durchgeführt worden sei, nochmals ein Eingriff nötig sei. Was es denn jetzt noch brauche. Die Ärztin sagt, es sei nur eine kleine Verlängerung einer Befestigung nötig, das gehe sehr schnell und werde von einer grossen Kapazität durchgeführt. Man schiebt mich weiter. Dann erscheint der berühmte Facharzt, locker angezogen, über dem weissen Arztkittel trägt er eine Strickjacke. Er fragt mich, wohl routinemässig, etwas ganz Nebensächliches und hält dann eine Art von kleinem Bostich vor meine Augen. Vor jedem Auge macht es einmal «Klick», und schon ist die Operation vorbei, sie hat fünf Sekunden gedauert, und die ungewöhnliche Erscheinung ist schon wieder verschwunden, wahrscheinlich mit dem nächsten Patienten beschäftigt. Ich kann aufstehen und gehen. Später sehe ich den Künstler nochmals, im Stadtpark, er steht dort mit seinem Spital-Hofstaat schwatzend herum.

Mit der Familie und irgendwelchen Besuchern sitze ich an unserem langen Tisch im grossen Wohnzimmer. Wir leben in einer sehr geräumigen Wohnung im zweiten Stockwerk eines Altbaues. Ein riesiges Fenster gibt den Blick frei auf eine Parklandschaft. Ich erwarte einen überraschenden Besuch. Vittoria, die ich viele Jahre lang nicht mehr gesehen habe, hat sich gemeldet, um mit mir über mein Buch zu reden. Ich bin einigermassen aufgeregt, denn Vittoria ist eine sehr kluge und ungewöhnlich schöne Frau, die mich immer tief beeindruckt hat. Ich bedeute den Anwesenden, dass ich Besuch bekomme und bitte sie, in ein anderes Zimmer zu gehen. Auf dem Monitor der Gegensprechanlage sehe ich, dass unten eine Besucherin eingetreten ist, eine seltsame, vierschrötige Erscheinung, die in eine andere Wohnung geht. Kurz darauf erscheint Vittoria, offensichtlich begleitet von weiteren Frauen. Ich melde mich und sage, dass sie in den zweiten Stock kommen sollten, einen Lift hätten wir leider nicht. Ich begrüsse Vittoria an der Wohnungstüre, sie lächelt ihr unergründliches Lächeln, schweigt und stellt mir ihre die Begleiterinnen nicht vor. Eine sagt aber immerhin «Martine», die andere «Ida». Man tut so, als ob man doch eigentlich mit mir bekannt wäre. Ich kann mich aber nicht erinnern, dass ich Martine und Ida je gesehen hätte. Sie sind, verglichen mit der göttlichen Vittoria, vergleichsweise unscheinbare Frauen, aber wie Vittoria gross und kräftig. Soviel Besuch, sage ich, ist sehr ehrenvoll. Am Tisch sitzt noch immer eine neugierige und eigentlich jetzt ganz unerwünschte Nachbarin, die bei uns zu Besuch war. Sie macht keine Anstalten, aufzubrechen, und da sie jetzt meinetwegen auch bleiben kann, weil ein persönliches Gespräch ohnehin nicht in Frage kommt, will ich sie vorstellen. Ihr Name kommt mir aber dummerweise nicht gleich in den Sinn. Ich bin froh, dass sie mir aus der Verlegenheit hilft und sagt, sie heisse Jacobsen, was aber gewiss nicht stimmen kann. Alle sitzen nun erwartungsvoll am Tisch. Aber um was geht es denn, was erwartet man von mir? Sollte ich vielleicht einen Kaffee anbieten? Oder meine Frau rufen und sie mit den Besucherinnen bekannt machen? Ich bin ratlos und habe mir alles ganz anders vorgestellt. Schöner. Ein Gespräch will nicht in Gang kommen, man stellt mir auch keine Fragen. 

Dann muss der alte Blocher, als einfacher Soldat mit einem militärischen Aufgebot, mit einer Kuh zum Tierspital, um dort einige Haare, die ihr um den Mund herum gewachsen sind, zu entfernen. Ein ganz lächerlicher, absurder Auftrag, den er aber lachend angenommen hat und ausführt. Wir sehen ihn, wie er mit der Kuh unterwegs ist und mit ihr über eine Treppe in eine Unterführung hinabsteigt, die zu einer Bahnstation führt.

Dann steigen wir mit vielen anderen Soldaten auf einen hohen Turm, eine Eisenkonstruktion, dreissig oder fünfzig Meter hoch. Treppen führen hinauf, die nur durch ein kleines Geländer gesichert sind. Überall sieht man hinunter. Ein Bekannter von uns klagt, dass er nicht schwindelfrei sei. Etwas später sehen wir, dass er abstürzt und sicher den Tod findet. Wir steigen hinab, und wollen an unten versammelten höheren Führern vorbei in den Urlaub gehen, weil wir dringende Verabredungen haben. Die Führer sind in Gesprächen vertieft und sehen uns glücklicherweise nicht, denn wir dürften uns nicht von der Truppe entfernen und müssten das Hauptverlesen abwarten, das zu einem späteren Zeitpunkt stattfinden wird.

Wahnsinnsprüfung, mit der alten Maturaklasse. Ein Lehrer verteilt die Prüfungsaufgaben, es sind etwa zwanzig grosse Aufgaben, wobei jede eine ganze A4-Seite umfasst. Uns stehen zur Lösung nur zehn Minuten zur Verfügung, wobei nach vier Minuten noch eine Pause von einer Minute einzuhalten ist. Wie soll ich vorgehen? Die erste Aufgabe scheint mir unlösbar, ich verstehe sie gar nicht. Ich kritzle einfach etwas hin. Auch andere Aufgaben sind unverständlich und in einem rätselhaften Deutsch abgefasst, zum Teil noch in einer nahezu unleserlichen Handschrift. Ich bin ratlos. Die zweite Aufgabe betrifft Briefmarken. Davon sollte ich doch als Sammler etwas verstehen. Es geht aber offenbar gar nicht um Briefmarken, sondern um äusserst komplizierte Bilderrätsel und seltsame Zusammenhänge, die man herausfinden sollte.. Wozu wird dieser Test gemacht? Wird es Kameraden geben, die ihn verstehen und lösen?

Im Büro. Ich studiere mit zwei jungen Praktikanten, die eine feste Stelle suchen, ein grosses Inserat eines schweizerischen Waffenproduzenten. In Thun werden zwei Leute gesucht für die Produktion eines neuen Schützenpanzers S3 MV7. Es geht um eine 50%- und eine 80%-Stelle, auf fünf Jahre befristet. Das ist Friedensapostel kein besonders attraktives Angebot, aber es muss geprüft werden, denn die Aussichten auf andere Stellen sind schlecht. Ich versuche, die zögernden jungen Männer, die die Produktion eines Schützenpanzers sicher nicht gut finden, zu ermuntern und stelle dem anwesenden Firmenvertreter einige Fragen. Geht es um praktische, handwerkliche Arbeit? Nein, es handelt sich um die Unterstützung des Projektleiters. Das dürfte einfach sein, stelle ich mir vor, gewiss mit langen Zeiten ohne viel Arbeit. Dann ermuntere ich weiter und sage, dass bei einer solchen Aufgabe doch wenigstens ein Resultat zu sehen sei, im Gegensatz zu unseren Tätigkeiten. Man schaut mich erstaunt an. Ja, bekräftige ich, hier kann man doch am Ende eines Tages und auch am Ende eines Jahres gar nicht sagen, was man gemacht hat.

Ich habe ein Seminar organisiert, mit vielleicht fünfzig Teilnehmern. Es geht um berufliche Fragen auf einer unteren Ebene. Von den Vorgesetzten ist daher niemand anwesend, sie haben, für mich nicht unerwartet, kein Interesse an einer Teilnahme gezeigt. Sie bedauern dies jetzt vielleicht, denn ganz unerwartet hat sich noch Frau Merkel angemeldet, die ohne Begleitung erscheint und die Präsentationen und Diskussionen interessiert verfolgt. Ich sitze neben ihr, sie redet freundlich mit mir. In der Mittagspause ist für sie nichts vorgesehen. Sie sagt, sie gehe hinaus, etwas essen. Ich wage nicht, ihr meine Begleitung anzubieten, die sie vermutlich angenommen hätte. Jetzt geht sie wohl in ihr Hotel und wird dort sicher etwas zu essen bekommen. Offenbar aus Sicherheitsgründen hat sie sich noch mit wenigen Strichen das Makeup noch so verändert, dass man sie jetzt nicht erkennen wird. In der Stadt sind nämlich alle Restaurants wegen der Corona-Pandemie geschlossen. Ich gehe auch hinaus und sehe dort, wie ein junger Reporter, den ich kenne, ein sehr ruhiger und bescheidener Typ, mit zwei bekannten Chefredaktoren eines grossen Medienhauses redet. Ich trete hinzu und erfahre, dass er soeben eine grosse Story abgeliefert hat und nun einen lukrativen zweiten Auftrag und Aussicht auf eine feste Anstellung erhält. Er strahlt vor Freude. Mein Bekannter ist auch Hauptfigur in einem Film, in dem der Aufstieg eines jungen Reporters gezeigt wird. Ich habe nur den Vorspann davon gesehen, in welchem er als verarmter alter Mann erscheint, der ein kleines Antiquariat führt. Mehr hat er schlussendlich nicht erreicht. Dann geht es zurück zur Veranstaltung, um 15.00 Uhr beginnt die Nachmittagssitzung. Ich gehe vorher noch auf die Toilette, sie sehr altmodisch und unbequem ist. Man pisst hier in einer engen Viererbox, die ich zum Glück allein betreten kann, vor einer grösseren Gruppe. Die Toilettenschüsseln werden laufend von oben durch einen Wasserstrahl gereinigt, der auch den Boden und die Besucher bespritzt. Ich verrichte mein Geschäft und hoffe, dass Frau Merkel bei den Damen bessere Toiletten vorfindet. Dann beginnt, mit einer kleinen Verspätung, die auf Frau Merkel zurückzuführen ist, die zweite Sitzung. Jetzt sind auch einige Journalisten anwesend. In der Diskussion ergreift ein alter, mir nicht bekannter Journalist das Wort und redet aufreizend leise und ziemlich frech zu Fragen, die überhaupt nichts mit dem Seminar zu tun haben, auf die er aber offenbar Frau Merkel aufmerksam machen will. Es geht um Vorwürfe gegen SVP-Politiker und die Weltwoche. Als man ihm das Wort entzieht, schliesst er beleidigt die Augen und schweigt.

Ich muss Essen verteilen, an fünf Bekannte, die alle eine eigene Wohnung haben. Die Lieferung ist schwierig, weil ich bei jedem Aufenthalt mindestens fünf Minuten verliere und das Essen somit kalt wird. Ich habe auf einer grossen Platte eine Hauptspeise, Reis oder Polenta, spezielle Gerichte, etwas Exotisches, und dazu noch drei Zutaten, Mayonnaise und zwei Fischsaucen. Nach dem dritten Besuch sind die Zutaten schon aufgebraucht, und ich sollte jetzt eigentlich zurück in die weiter entfernte Küche. Dort sind die Saucen je in einer eigenen Schüssel vorhanden. Ich hätte diese am besten schon von Anfang an mitgenommen. Jetzt beschliesse ich, bei den beiden letzten Besuchen eben nur noch von der Hauptspeise abzugeben, von dieser hat es genug. In der fünften Wohnung leben ohnehin zwei bescheidene, gutmütige Mitarbeiter, denen es gewiss nichts ausmacht, wenn sie keine Zutaten bekommen.

Wieder die Arbeitswelt, wieder der Bundespalast. Wir kehren abends zurück von einem Ausflug oder Seminar. Ein Mitarbeiter will noch unter vier Augen mit mir reden. Ich habe keine Ahnung, um was es geht, es scheint aber etwas zu sein, dass sich nicht auf den nächsten Tag verschieben lässt. Ich bitte ihn, noch in meine Büros zu kommen. Ich habe drei Büroräume. Diese befinden sich aber zurzeit alle in Restauration und sind von Handwerkern besetzt. Ich gehe daher mit ihm in sein Büro, wo uns allerdings eine ältere, sehr schwatzhafte Dame stört und nicht sieht, dass wir noch eine Unterredung haben. Diese muss jetzt allerdings doch auf morgen verschoben werden. Ich gehe noch zu den Zentralen Diensten, weil ich hoffe, dort ein Plaster für meinen verletzten Finger zu finden, dessen Verband ganz blutig geworden ist. Sie haben dort eine kleine Hausapotheke und geben mit ein Pflästerli. Ich vergesse aber jetzt meinen Badge und auch andere Ausweise. Draussen bemerke ich diesen Verlust. Man hat dies bereits gemerkt und schickt mir die Dokumente über eine Wasserleitung hinaus in den Vorgarten. Ein Wasserstrahl schiesst heraus und fällt dann in einen kleinen Bach. Man muss also sehr gut aufpassen, dass man die Papiere erwischt. Ein anderer Kollege ist mir behilflich, er rennt schnell herbei, steigt hinunter zum Bach und kann die Sendung auch wirklich geschickt aus dem Wasserstrahl auffangen. Es ist ein dicklicher, älterer Herr, eine sehr bemerkenswerte Persönlichkeit, klug und kompetent, aber launisch und wegen Stimmungsschwankungen sehr gefürchtet. Jetzt ist er in bester Laune und überreicht mir den Badge und die übrigen Ausweise und auch zwei Photos, die ihm sehr gefallen. Sie zeigen mich in jungen Jahren, mit meinen beiden Töchtern. Ich würde sehr gut aussehen, meint er. Das ist eine Auszeichnung, die bei weitem nicht für jeden hier erreichbar ist.

Riesiges Regierungsgebäude, ein Palast, viele grosse schöne Säle, alles wunderbar restauriert und glänzend wie in den alten Zeiten. Der Zugang ist aber sehr kompliziert. Ich benütze die Besuchereingänge und gehe zuerst durch die falschen Drehkreuze, die mich nur in eine Gasse der berühmten Altstadt von Rom führen. Ich kehre um und nehme einen anderen Eingang, der sich oberhalb einer glitschigen alte Mauer befindet. Man muss hinaufklettern und kann sich dabei nur an einem Seil festhalten. Ich gehe sodann durch die prachtvollen Säle. In einem von ihnen liegen alle grossen europäischen Zeitungen auf, jeweils in mehreren Exemplaren. Jedermann kann sich hier beliebig bedienen. Auch in den oberen Stockwerken, von denen man in einen grossen Innenhof sehen kann, ist alles herrschaftlich eingerichtet. Ganz oben soll es auch ein Hotel geben. In einem der breiten Gänge sehe ich einen Herrn, der ungeduldig vor einer verschlossenen Toilettentür steht und sich beschwert, dass es im ganzen Hause zuwenig Toiletten gebe. Ich selber habe zurzeit kein Bedürfnis nach einer Erleichterung, habe aber Verständnis für den Wartenden, der offensichtlich in Not ist.

Ich sollte auf die Toilette, für eine «Sitzung», die Angelegenheit ist aber nicht dringend. In unserem Regierungsgebäude hat es auf jedem Stockwerk mehrere WC. Sie sind aber klein und alle besetzt, wobei es auch schon Warteschlangen hat. Beim Suchen stosse ich auf Türen, die mit Piktogrammen versehen sind, die mich zunächst eine Toilette vermuten lassen, aber eine andere Bedeutung haben, die ich nicht verstehe. Ich gehe jetzt ins dritte Stockwerk, in dem sich selten Leute aufhalten und auch ein WC zu finden ist, das ich schon manchmal benutzt habe, wenn ich ungestört bleiben will. Jetzt aber ist auch diese Toilette überfüllt und wird regelrecht belagert von einer grossen Gruppe von Männern, die alle ziemlich ungeduldig und verärgert sind. Es ist offenbar eine Sitzung beendet worden, und alle sind jetzt in Eile, weil sie den Zug erreichen wollen. Die Lage für mich ist aussichtslos, allerdings besteht kein Notfall, ich kann warten.

In der früheren Wohnung an der Lindbergstrasse halten wir zwei Wölfe als Haustiere. Jetzt sind sie draussen im Treppenhaus und sehr hungrig und daher auch aggressiv. Meine Mutter öffnet die Wohnungstüre einen Spalt breit und die Tiere drängen hinein. Ein Wolf geht sofort zu seinem Napf, der mit Hundefutter gefüllt ist. Der andere Wolf ist aber so wild und aufgeregt, dass er mich anspringt und sich festbeisst an meiner Hand. Ich trage dicke Handschuhe, spüre aber seine Zähne auf der Haut.

Ich bin, als Erwachsener, in einem grossen Schulzimmer, und habe, im Gegensatz zu anderen, die unterrichtet werden oder Büroarbeiten erledigen, keinen klaren Auftrag. Ich setze mich daher hin und will mich irgendwie kreativ betätigen. Ich habe kleine weisse Blätter vor mir und einen interessanten schwarzen Stift, der breite Striche erlaubt. Solche Stifte werden wohl von japanischen oder chinesischen Künstlern verwendet, die Tuschzeichnungen von Schilfrohren anfertigen. Es gelingt mir aber nicht, längere Striche hinzusetzen, der Stift trocknet immer sofort aus. Ich untersuche ihn und finde einen länglichen Knopf, der, wenn man ihn gedrückt hält, den Tintenfluss gewährleistet. Die Arbeit wird so ziemlich  kompliziert, und vorderhand entsteht nichts Vorzeigbares. Ich werde unterbrochen durch meinen Chef und zwei Herren von der Pensionskasse, die vorbeikommen mit vielen verschiedenen Papieren und Briefumschlägen. Mit meiner Pensionskasse hat es bisher nie Probleme gegeben, und ich verstehe nicht, warum man jetzt diesen komischen, ganz unverhältnismässigen bürokratischen Aufwand betreibt.

Es ist Montagmorgen. Für fünf Tage sollte ich nun in einem kleinen, schwer erreichbaren Ort im Berner Oberland arbeiten. In einem unbequemen Kleinbus fahren wir los, ich und einige Kollegen. Die Fahrt soll anderthalb Stunden dauern und muss täglich zurückgelegt werden. Das ist sehr lästig. Ich sage das auch den anderen, erkläre aber sofort auch, dass es leider keine andere Lösung geben würde. Ich hätte abgeklärt, dass die Fahrt mit dem öffentlichen Verkehr über Brienz führen und dreidreiviertel Stunden dauern würde.

Dann ein Bürotraum. Ich besuche nach zehn Jahren den Dienst, in dem ich gearbeitet habe. Sofort werde ich in Anspruch genommen. Im Sekretariat sagt man mir, es habe Aufträge in meinem Fach. Das Fächli ist an einem anderen Ort, zur Linken, anstatt wie bisher rechts vom Eingang. Ich nehme die Aufträge aus dem Fach, es ist ein ganzes Bündel, und mache mir Sorgen. Werde ich sie erledigen können? Sollte ich sie anderen Mirarbeitern geben? Auf dem Weg zu meinem Büro begegne ich zwei jungen Frauen, die neu eingestellt worden sind. Sie sind hübsch, sehr blond, hellhäutig, und zeigen mir den Raum, der als Bibliothek dient. Dort gibt es grössere Veränderungen. Geräte mit blinkenden Lichtern stehen herum, und die Arbeit der offenbar sehr gut ausgebildeten Frauen erfolgt an einem Bedienungspult, das viele Tastaturen aufweist und altmodisch aussieht. Das sieht ja aus wie 1950, sage ich. Die Frauen sind etwas verlegen, lächeln aber und scheinen die Arbeit zu verstehen, sie hat sich eben stark verändert seit meinem Abschied. Ich gehe mit meinen vielen Zetteln zurück in mein Büro. Dort wird mir bewusst, dass ich ja nur als Besucher kurz vorbeikommen wollte und nicht verpflichtet bin, irgendwelche Arbeiten auszuführen. Es gibt ja zwei neue Chefinnen, die beide anwesend sind. Ich sehe, dass die Türen zu ihren Büros halb offen sind und mache mich mit meinen Auftragsformularen auf den Weg zu ihnen. Sie sind ja jetzt doch wohl verantwortlich für die Erledigung, und ich kann wieder verschwinden.

Dann bin ich dabei, als Kinder ihre Sachen zusammenpacken für ein Pfadilager. Es ist Sonntag, und das Lager beginnt am Montagmorgen. Zu den Kindern gehört auch mein kleiner Bruder, der nun sagt, er müsse ja auch ein Zelt mitnehmen, ein grosses Zelt, für acht Kinder. Wie soll das nun gefunden werden? Wir hätten uns längst darum bemühen müssen und in einem Materialmagazin holen können. Jetzt ist es zu spät dafür. Könnten wir vielleicht noch eines kaufen? Die Eltern des Kleinen haben recht viel Geld und leisten sich immer wieder Extravagantes, sie könnten also gut am Montagmorgen noch ein Zelt kaufen, auch wenn es tausend Franken kosten sollte. Vielleicht ist es aber auch billiger, es gibt ja heute Zelte für weniger als hundert Franken, man sieht dies jeweils an den Festivals, wo sie die Besucher nachher sogar stehen lassen.

Ich sollte ein kleines Fest besuchen, wo mich ein Freund erwartet. Es ist sechs Uhr abends, die Büroarbeit ist gerade beendet. Wenn ich bald losfahre, kann ich um sieben Uhr dort sein, irgendwo in den Voralpen. Man macht mich aber jetzt darauf aufmerksam, dass es eine Zeitverschiebung von fünf Stunden gibt und es dort, wo ich hin will, schon 23 Uhr ist. Das ergibt nun eine zu grosse Verspätung, ich will nun telefonieren und mich entschuldigen. Ich gehe hinunter, in eine grosse Halle mit vielen Geschäften, wo es doch wohl auch eine Möglichkeit gibt zu telefonieren. Hinter mir erscheint eine alte, immer zu spöttischen Bemerkungen bereite Freundin. Sie lacht, weil sie sieht, dass ich einen Lottozettel in den Händen habe und abgeben möchte. Sie selber will auch einen Schein abgeben und reiht sich hinter mir vor dem Bankschalter ein. Lottozettel können hier auch bei den Bankbeamten abgegeben werden. Ich bekomme aber Probleme, weil ich nur zwanzig Franken in bar bei mir habe und auch keine Kreditkarte. Mein Lottozettel ist aber dummerweise so ausgefüllt, dass ich siebzig Franken bezahlen sollte. Ich bitte den Beamten, den Zettel so zu verändern, dass ich nur zwanzig Franken bezahlen muss. Er schneidet jetzt einen Teil davon weg, für den Rest aber sollten noch immer fünfzig Franken bezahlt werden.

Ich bin mit einer Reisegruppe unterwegs, es ist der drittletzte Tag. Für die beiden letzten Abende sind gemeinsame Essen und Feiern geplant, für heute eigentlich nichts. Wir finden aber, in einer etwas heruntergekommenen Stadt in einer Gasse ein Lokal, in welchem wir uns in Ermangelung anderer Möglichkeiten versammeln. Es ist ein grosser, nur teilweise überdachter Innenhof, in welchem rundum an den Hauswänden Bänke stehen. Wir bleiben hier und entschliessen uns sogar zu tanzen, eine Musik ist allerdings nicht zu sehen. Ich habe zunächst keine Partnerin, zum Glück, denn tanzen kann ich ja gar nicht gut. Dann aber kommen Nachzüglerinnen, unter ihnen auch eine alte, spindeldünne, etwas gebrechliche Arbeitskollegin, mit der ich nun doch noch etwas herumhopse. Die Turnerei bekommt ihr aber nicht gut, sie bekommt grosse Schmerzen in den Beinen und muss sich setzen. Sie weint ganz laut. Jetzt erscheinen weitere Menschen, dubiose Gestalten, die sich hier vergnügen wollen. Es wird sofort unbehaglich. Hoch über uns erscheinen wüste Köpfe, es wohnen dort offenbar Hausbesetzer und Obdachlose. Man schimpft und droht uns und bewirft uns mit Wollknäueln, die in Farbe getaucht worden sind. Diese «Zotteln» bleiben kleben und beschmutzen schrecklich. Wir verschwinden. In einer engen Gasse werde ich aber weiterhin beworfen. Man sagt uns, dass dies in dieser Stadt ein alter Brauch sei. Ich finde jetzt ein Gefährt, einen Wagen mit Pferd, und entwische so meinen Verfolgern. Später aber stehen am Strassenrand doch weitere Einwohner, wieder mit Farbkübeln. Da sie mich nicht begiessen können, weil ich oben auf dem Kutscherbock sitze, leeren sie ihre Kübel über dem armen Pferdchen aus, das nun ganz mit grüner Farbe verschmutzt wird, die man nur mit grosser Mühe wieder wird entfernen können.

Dann seit unvordenklichen Zeiten wieder einmal ein Alptraum. Ich lebe ein normales Leben, habe Büroarbeit und die üblichen kleinen Anlässe in der Stadt. Ich werde aber verfolgt von unheimlichen Mächten, die sich beliebig verwandeln können und in immer neuen, überraschenden Formen angreifen, manchmal als seltsam verkleidete Männer, dann wieder als bedrohlich aussehende Automaten oder alte Damen. Ich entkomme ihnen mehrmals, es nützt aber nichts, die bösen Wesen tauchen immer wieder unerwartet auf und scheinen allmächtig zu sein. Man zeigt mir auch einen neuartigen Apparat, von dem man sagt, dass man mit ihm diese Angriffe abwehren könne. Er erweist sich aber als wirkungslos. Einmal versetzen sie mich ins Meer, verwandeln mich in einen dicken Fisch und greifen mich als kleine bösartige Raubfische an. Ich überlebe aber auch diese Situation und muss später, an einem Anlass einer grossen Unternehmensberatungsfirma, einen Zettel in eine Gedenkschrift einfügen mit dem Logo und dem Stempel der Firma und der Bemerkung, dass alles vorbei sei. Beim Einkleben allerdings steht plötzlich wieder etwas hinter mir und greift an, dieses Mal bin ich verloren.

Skiabfahrt in einem tief verschneiten Wald. Es ist keine Piste, sondern nur ein Weg, der nicht präpariert ist. Die Abfahrt ist mühsam, ich komme aber doch vorwärts. Bei einer Weggabelung muss ich mich entscheiden, wie ich weiter hinunterfahren will. Der Weg links weist weniger Spuren auf und führt wohl nur zu einigen Hütten, die in einiger Entfernung zu sehen sind. Ich will also dem Weg nach rechts folgen, als ein grosses braunes Tier auftaucht, es ist ein Bär.

Ich komme zum Casino, wo gerade, trotz Corona-Viren, ein Anlass stattfindet. Ich bin neugierig und gehe auch die Treppe hoch ins Foyer. Dort hat es Trennwände aus Plexiglas mit kleinen Durchgängen, aber keine Kontrollen. Ich gehe davon aus, dass es sich um eine Veranstaltung handelt, die gratis ist, und gehe hinein in den schönen klassischen Grossen Saal mit seinen hell strahlenden Kronleuchtern. Viele Leute haben bereits Platz genommen und entsprechend den Abstands-Regeln jeweils einen Platz freigelassen. Alle haben auch ein kleines altmodisches Pult vor sich, auf dem sie Schreibhefte und Schreibzeug ausgebreitet haben. Es wird also kein Konzert geben, sondern einen Vortrag oder gar eine Schulstunde, was mich gewiss nur mässig interessiert. Ich nehme am Rande einer Sitzreihe in der Mitte des Saales Platz, direkt neben einer dicken Frau, die nun, weil sie von der anderen Seite gestossen wird, noch näher zu mir rückt und mich berührt. Ich stehe also wieder auf und gehe in den hinteren Teil des Saales, wo es noch freie Plätze hat, die nun aber in der Gegenrichtung aufgestellt sind und keine Pulte mehr vor sich haben. Mit dem Rücken zur Bühne setze ich mich hin, zu einer Gruppe, die sich gerade über Reiseerlebnisse unterhält. Ein offenbar weitgereister Herr erzählt sehr professionell über irgendwelche sibirischen Provinzen und nennt dabei einige Zahlen, die doch wohl unmöglich so genau ermittelt werden können. Der Verbrauch an Weizen beträgt 200 000 Tonnen pro Jahr, und von einem ganz besonderen, typischen Brot werden 58 Stück pro Jahr hergestellt und verzehrt. Ich kann das unmöglich glauben und frage ihn, ob er diese Zahl in unserem Provinzblatt gelesen habe. Er wird sehr böse, fühlt sich in seiner Ehre als grosser Reisender verletzt und bedroht mich mit der flachen Hand. Ich versuche, ihn zu beruhigen, entschuldige mich du sage, ich hätte doch nur einen Spass machen wollen. Er aber ist weiterhin so aufgebracht, dass ich es für besser halte, den Saal zu verlassen. Die Veranstaltung hat noch nicht begonnen, ich kann daher ohne weiteres wieder hinausgehen.

Kalter Abend in Bern. Ich bin alleine unterwegs und will noch etwas herumspazieren. Ich komme an der Heiliggeistkirche vorbei, verfehle aber die Spitalgasse und gerate in einen kleinen, schmalen Weg, der von alten Häusern eingefasst wird und nach unten zur Aare führt. Nach einigen Meter sehe ich eine Türe, die offen steht, sie führt in eine Kirche, vielleicht ins Münster. Dann führt der Weg nicht mehr weiter, er endet inmitten hoher Mauern. Mir gefolgt ist ein vornehm aussehender älterer Herr, der hier wohnt, in einer der schönen Residenzen des alten Berns. Ich gehe wieder zurück, schüttle den Kopf und zeige, dass ich mich geirrt habe. Nun gehe ich durch die Kirchentüre, die noch immer offen steht, obwohl es schon bald zehn Uhr ist, und komme durch andere Gassen hinunter in einen römischen Stadtteil. Verwundert stelle ich fest, dass Bern direkt an Rom grenzt. Vor mir sehe ich Befestigungsanlagen und die hohe, begehbare aurelianische Stadtmauer. Diese interessiert mich natürlich und ich folge den Wegen, die für die Besichtigung eingerichtet worden sind. Diese Wege sind allerdings nicht gut unterhalten. Ich muss über eine steile Treppe hinuntersteigen, die sehr schmale, unebene Stufen aufweist und nur begehbar ist, weil man sich an einem Geländer festhalten kann. Das Geländer weist allerdings auch Lücken auf, man muss sehr vorsichtig hinuntersteigen. Ich sehe andere Touristen und höre, wie sie sich auf Schweizerdeutsch unterhalten. Seltsam und überraschend ist es für mich, dass das wunderbare Rom so nahe liegt. Warum besuchen wir es nicht häufiger?

Mein Büro ist verlegt worden. Es befindet sich nun im Dachgeschoss des weitläufigen Regierungsgebäudes. Es ist abgelegen und daher nicht sehr repräsentativ, aber gross und jetzt voller Bücher, Zeitschriften und Zeitungen, die ich ja alle irgendwie verwalten sollte. Ich habe seit Tagen keine Zeitungen mehr gelesen und entfalte daher zuerst die NZZ. Es würde keinen guten Eindruck hinterlassen, wenn man mich so fände, mitten am Tag die Zeitung lesend, aber hier, in diesem abgelegenen Raum, wird man mich wohl kaum stören. Eine Störung aber kommt in Form von Bedieungspersonal, das mein Büro als Durchgang benützen will zu einem kleinen feinen Dachrestaurant, in dem offenbar hochrangige Gäste tafeln. Hinter meinem Rücken befindet sich eine Türe, die in dieses Restaurant führt. Sie ist nun geöffnet, und ich sehe einige Herren, die an mit weissen Tischtüchern bedeckten Tischen sitzen. Man störe mich doch hoffentlich nicht, sagt man mir. Natürlich stört man mich. Verärgert und belustigt sage ich, man solle mir doch wenigstens einen Cognac bringen. Eine der Frauen, die bedient, bringt mir nun tatsächlich einen Cognac, und zwar in einem bis zum Rand gefüllten grossen Weinglas. Er steht offenbar in grossen Mengen zur Verfügung. Ich nippe daran, werde ihn aber niemals trinken können. Er ist ganz ausgezeichnet, wie nicht anders zu erwarten, und ich überlege, wie ich ihn in eine Flasche füllen und nach Hause nehmen kann.

Ich bin mit einer grösseren Reisegruppe in Budapest. Es ist 10 Uhr, und um 16 Uhr soll unser Rückflug in die Schweiz starten. Wir haben also noch Zeit für einen längeren Rundgang in der Stadt, in welcher gerade ein Tattoo stattfindet mit vielen Gruppen. Gerade vor uns musiziert eine riesige russische Truppe, die aus gewiss tausend Soldaten besteht. Im Gedränge fällt unsere Reisegruppe auseinander, ich verliere den Anschluss und muss mich alleine zurechtfinden. Das ist schwierig, denn es gibt viele Zäune und Absperrungen. Ich muss am Ende einen Zaun übersteigen, um in einen grossen Stadtpark zu gelangen. Junge Leute kommen mir entgegen, ein junger Bursche singt Flow my tears. Schön, dass man hier so gebildet ist. Ich gelange zum Stadtzentrum, wo in einem Garten die wichtigsten Sehenswürdigkeiten der Stadt sehr kunstvoll mit Blumen nachgestellt worden sind. Ein Kind springt auf mich zu. Ich kenne es nicht näher, aber es gehört zu unserer Reisegruppe und bedeutet mir, dass sich ein Teil der Gruppe auf der anderen Seite des Platzes befinde. Man hat es geschickt, um mich zu holen.

Ich schlafe hoch oben, in einem schmalen Bett. Wenn ich mich im Schlaf bewegen würden, könnte ich gut zwanzig Meter in die Tiefe fallen. Ein Geländer gibt es nicht, auch keinen Ausgang. Das Bett befindet sich auf einem hohen schmalen Gerüst, das an eine Felswand oder Mauer gebaut ist. Gibt es denn wirklich keinen anderen Platz zum schlafen? Es muss doch einen geben, denn unten hat es ja, wie ich weiss, in älteren Gebäuden freie Zimmer. Es gelingt mir schliesslich, heil hinunterzusteigen, weil ich unter der Matratze einen Durchgang und Leitern gefunden habe, die hinabführen. Man sagt mir, dass ich ganz gut auch unten schlafen könne.

Ich bin für abreisende Politiker verantwortlich und bringe jemanden, der mir nicht bekannt ist und einen komplizierten, aber kurzen Namen hat, Cszek oder sowas, zum wartenden Flugzeug. Wir hatten vorher in letzter Minute die Sicherheitskontrollen passiert, wobei mein Schützling keinen Boarding-Pass mehr bekommen konnte. Jetzt begleite ich ihn ins Flugzeug und teile dem Flugbegleiter mit, dass wir keinen Boarding-Pass mehr hätten bekommen können. Das sei kein Problem, sagt dieser und schaut in seinem System nach. Er findet dort meinen Herrn Cszek und führt ihn zu seinem Platz. Ich bleibe noch im Flugzeug und finde noch Zeit, interessante Trickfilme anzusehen, aber nur Ausschnitte von jeweils zehn Sekunden, die ganzen Filme sind in einer Ausstellung im Institut de France zu finden.

Gefährliches Abenteuer, auf einem kleinen Schloss. Wir müssen uns vor Verfolgern verstecken, in einem weitläufigen Kellergeschoss. Dort entdecken wir ein Gerippe. Es ist offensichtlich jemand ermordet worden, eine Frau, die man nun seit langem sucht. Das ist Hanna, sagen wir, das muss Hanna sein, und erschrecken sehr, denn wir werden nun verfolgt und angeklagt werden. Irgendwie waren wir nämlich an dieser Ermordung beteiligt gewesen! Man weiss das, vor allem der Pfarrer. Jetzt müssen wir fliehen, und zwar wenn möglich in ein anderes Land. Wir rennen hinaus und gehen rasch durch das Dorf, das zum Schloss gehört. Aber schon beim Dorfausgang ergeben sich Komplikationen. Eine Frau muss unbedingt pissen, und war sofort. Sie geht in einen Gemüsegarten und verrichtet dort ihr Geschäft am Rande eines Salatbeetes. Leider aber erscheint nun der Besitzer, ein grober grosser Mann. Er ist natürlich wütend und erklärt, er können nun diese Salate nicht mehr verkaufen. Er will unsere Namen haben. Das geht aber auf keinen Fall, das würde uns sofort verraten. Ich sage, wir hätten es eilig und biete ihm einen Schadenersatz von 50 Franken an. Das ist natürlich viel zuviel, denn es sind wohl, wenn überhaupt, nur wenige Salate nicht mehr verkäuflich. Der Mann ist einverstanden, ich gebe ihm die 50 Franken, und wir können verschwinden. Wir sind allerdings besorgt, denn man wird gewiss nach uns fahnden. Man hat unser Signalement und wir sind leicht zu identifizieren, drei Erwachsene und zwei Kinder. Der Mann mit den Salaten wird von der Fahndung erfahren und sich bei der Polizei melden. Also fort, rasch weg, ins Ausland, möglichst nach Italien.

Dann sind wir, ich mit zwei Bekannten, auf einem grossen Flughafen unterwegs. Wir befinden uns in einer riesigen Landezone, in welcher im Minutentakt auf mehreren parallelen Pisten gelandet wird. Wir sollten alle diese Pisten, die miteinander in einem einzigen grossen Flugfeld verbunden sind, überqueren. In der Ferne zeigt ein Rotlicht an, dass der Durchgang für Fussgänger und Fahrzeuge gesperrt ist. Wir ziehen aber dennoch los und glauben, uns zwischen den landenden Maschinen bewegen zu können. Das ist aber fast unmöglich, denn die Riesenvögel kommen schnell und unerwartet daher und sind erst Sekunden vor dem Eintreffen zu sehen. Unter grossen Gefahren schaffen wir aber schliesslich den Durchgang, werden aber am Ende des Flugfeldes von Angestellten verfolgt. Wir rennen weg, ich komme ungeschoren davon, aber meine zwei Kollegen werden angehalten und vermutlich bestraft werden. Ich gehe nun durch ein Arrival-Flughafengebäude und frage nach den Toiletten. Eine Angestellte sagt mir, sie seien schon geschlossen, aber für mich könne sie sie schon noch einmal schnell aufschliessen.

Ein Insektentraum. In der alten Wohnung, in der wir mit dem Grossvater zusammenlebten, plagen uns ziemlich unerwartet Insekten. Das Gesicht der kleinen Schwester ist plötzlich von kleinen Viechern bedeckt. Sie scheinen harmlos zu sein und stechen oder beissen nicht. Die Mutter führt das Kind hinaus in den Garten und reinigt sein Gesicht mit einem Wischer. Ich aber stelle fest, dass sich auch im Hausgang Käfer ausgebreitet haben. Ich nehme einen Besen und wische sie alle zur Haustür hinaus. Als ich die Schublade einer Kommode öffne, zeigt sich dort ein Hirschkäfer, ein schönes, grosses Exemplar. Auch dieser Käfer wird in den Garten befördert, wobei ich ihn nicht ohne Stolz der kleinen Schwester zeige. Das ist jetzt ein Hirschkäfer, schau doch. Wieder im Haus, zeigt sich aber, dass noch ein weiterer Hirschkäfer in der Kommode steckt. Er will nicht hinaus, sondern wartet ungeduldig und böse auf die Rückkehr seines Gefährten. Die Hirschkäfer leben offenbar paarweise zusammen, und ich habe ein harmonisches Zusammenleben gestört.

Ich bin erwacht, liege im Bett neben meiner Frau, in der zweistöckigen Wohnung, die wir vor fünfundzwanzig Jahren aufgegeben haben. Unser Schlafzimmer liegt auf der Seite, die dem Wald zugewandt ist und hat links von mir ein Fenster. Das Bett ist klein, und meine Frau breitet sich im Schlaf so aus, dass ich nicht mehr einschlafen kann. Ich entschliesse mich, nach unten, ins Wohnzimmer zu gehen. Es ist bald zwei Uhr, draussen aber höre ich laute Musik und Gesang. Ich gehe hinunter, zur Haustür, und sehe, dass Nachbarn auf der kleinen Böschung, die hinauf zu den Parkplätzen führt, irgendetwas üben, offenbar für eine Werbeshow mit Musik und Gesang. Alles ist hell erleuchtet, und einige Mädchen singen und tanzen. Von Schlaf kann aber jetzt keine Rede sein. Auch ein Nachbar ist vor die Türe getreten, brummt etwas und bleibt wie immer verschlossen, redet nicht mit mir. Ein anderer Nachbar sitzt draussen und arbeitet, ist mit Plänen und Zeichungen beschäftigt. Neben ihm liegen zwei Bücher am Boden, schmale Bände, dunkelrot eingebunden, Bibliotheksexemplare. Ich hebe sie auf und sehe, dass es Bände sind, die ich bestellt hatte. Warum sie hier am Boden liegen, ist unerklärlich. Ich frage meinen Nachbar, ob sie etwa ihm gehören würden. Nein, sagt er. Ich nehme sie daher mit und gehe nach oben, wo mittlerweile auch meine Frau wach geworden ist. Ich sage ihr, dass auf der Böschung vor unserem Schlafzimmerfenster auch eine Anlage des Elektrizitätswerkes errichtet worden ist, mit vielen Masten und Leitungen. Um was er hier geht, wissen wir nicht. Es könnte eine Versuchsanlage sein, gewiss auch mit Hochspannung und entsprechenden Strahlungen. Uns betrifft das glücklicherweise nicht mehr, denn wir werden in wenigen Tagen wegziehen. Jetzt schlafen wir am Ende doch noch ein. Ich erwache später wieder und finde meine Frau nicht mehr neben mir. Dann erwache ich wirklich, bin aber noch in Traumrealität, sehe wieder links von mir das Fenster und glaube, noch am alten Wohnort zu sein. Erst nach bangen Momenten der Unsicherheit merke ich, wo ich bin, nämlich am neuen Wohnort, wo ich seit fünfundzwanzig Jahren allein schlafe und allein ein Zimmer habe.

Grosses Fussballspiel. Ich stehe allein vor dem gegnerischen Torhüter, und der Ball ist bei Vasic, der links vom Tor an der Seitenlinie steht. Die Spieler der anderen Mannschaft sind alle abgehängt worden und rennen jetzt herbei. Vasic ist ein grosser berühmter Fussballer, von dem die Zuschauer nun erwarten, dass er problemlos ein Tor schiesst, auch aus der ungünstigen Position, in der er sich befindet. Sie schreien «Vasic! Vasic!». Vasic aber hat ein Problem mit seinem Schuh. Der Schuhbändel hat sich geöffnet und muss nun neu gebunden werden, was er in aller Ruhe machen kann, weil alle anderen wie angewurzelt stehen bleiben. Jetzt muss er aber doch handeln. Er könnte den Ball zu mir spielen, denn ich stehe noch immer allein vor dem Torhüter. Allerdings bin ich ein viel schlechterer Spieler als er es ist. Es ist zu befürchten, dass ich den Ball nicht treffen könnte oder den Goalie anschiessen würde.

Ich erhalte die erste von zwei Corona-Impfungen, gehe dazu ins Impfzentrum und werde von dort in eine normale Spitalabteilung gewiesen. Dort empfängt mich inmitten von allerlei Apparaten und anderen Utensilien, eine kleine, sehr schwatzhafte Pflegefachfrau, nicht mehr ganz jung, dunkelhaarig, dick, aber nicht unhübsch. Unter viel Geplauder merke ich kaum, dass ich geimpft worden bin. Ich muss nicht, wie erwartet, einige Minuten ruhen, sondern kann gleich wieder gehen. Das Ganze macht mir keinen besonders seriösen Eindruck. Ich frage noch, um welchen Impfstoff es sich gehandelt habe. Medica, sagt sie, das werde hier bei Kindern verwendet, weil es nicht so eiskalt verabreicht werden müsse. Bei der Verabschiedung steht sie eine Minute ganz nah bei mir. Wenn ich nur wollte, denke ich, könnte ich etwas anfangen mit ihr. Ich will aber nicht und gehe.

Art von Klublokal oder einfachem Restaurant. Oft verkehrt hier ein sehr beliebter, kluger und witziger Schwätzer, der immer eine Schar von Bewunderern und vor allem Bewunderinnen mitbringt und dann eine grosse Runde zum Lachen bringt. Heute abend aber ist er nicht erschienen, nur ich und zwei andere Gäste sind da, die extra wegen dem Spassmacher erschienen sind. Sie sind enttäuscht, dass er nicht da ist und glauben nur, in mir einen Ersatz gefunden zu haben, mit dem sie schwatzen können. Es sind aber Langweiler, die mich nicht interessieren. Ich möchte gehen, bleibe aber aus lauter Erbarmen noch eine halbe Stunde sitzen. Plötzlich höre ich hinter mir meinen Namen rufen, gleich zweimal, von einer energischen tiefen Frauenstimme. Ich drehe mich um. Am Tisch hinter mir sitzen zwei Frauen, eine ist seltsam gekleidet. Sie trägt eine Strickjacke, die auch den Kopf bedeckt und nur die schönen dunklen Augen und den Mund frei lässt. Es ist M., eine überaus bemerkenswerte, erhabene, göttliche Erscheinung, die ich seit Jahren nicht mehr sehe und sehen kann, weil sie es nicht so haben will. Aber mit ihr, der Grausam-Schönen, würde ich lieber reden als mit jeder anderen Frau. Sie lacht auf ihre spöttische Art und fragt, ob ich sie erkennen würde.  

Langer, endloser Traum von Gefahren und Verfolgungen. Zunächst laufen wir an einem Kanal entlang, an dem Segelboote vertaut sind. Mit einem der Boote haben wir ein Problem, sollten etwas reparieren lassen, gehen daher in eine nahe Werkstätte, von der wir aber wissen, dass sie von Kriminellen geführt wird. Wir sind mutig und gehen hinein, werden aber sofort umringt von mehreren dubiosen Gestalten, die uns wohl nicht ungeschoren wieder ziehen lassen. Irgendwie können wir uns aber doch von ihnen lösen, harmlos wie wir sind, und verzichten darauf, etwas reparieren zu lassen. Dann aber wird die Lage schwieriger. Wir kommen zu einem riesigen Zirkuszelt, in dem eine Art von Sekte mit grosser, überwältigender Zauberkraft ein Zentrum betreibt, das die Weltherrschaft anstrebt. Im Zelt hat es einen riesigen Altar und Flächen, auf denen getanzt wird. Auch ich werde zum Tanz eingeladen, von einer jungen, schönen Schachspielerin, die ich kenne. Die Lage wird aber gefährlich, es scheint, als ob die Sekte die Vernichtung aller im Zelt Versammelten vorgesehen hat. Einige Besucher gehen hinaus, wir sehen unter ihnen eine alte Arbeitskollegin, der wir sagen, sie solle sofort die Polizei alarmieren, und zwar die besonderen Terror-Eingreiftruppen, und von diesen soviel wie nur möglich. Mit der Schachspielerin gehe auch ich gerade noch rechtzeitig hinaus, bevor drinnen alles in weissem Feuer aufgeht. Jetzt werden wir aber noch von Gespenstern des Weltherrschaftsunternehmens verfolgt, eine kleine Truppe, die Schlimmes mit uns vorhat. Zuerst bewerfen sie uns mit einer gefährlichen Substanz, von der sie hämisch grinsend sagen, es sei Menschendünger. Dann verwandeln sie sich in «Chirurgen», die uns mit chirurgischen Instrumenten zusetzen. Es gelingt uns aber immer wieder, zu entkommen. In der Stadt Winterthur eilen wir durch die Gassen und müssen dabei aufpassen, dass wir nicht am «Salmen» vorbeikommen, weil sich dort das Hauptquartier der gefährlichen Bewegung befindet.

Grosses Konzert von Bruce Springsteen. Es findet in einem riesigen Stadion statt, das neben dem Regierungsgebäude steht. Die dort beschäftigen Beamten haben einen direkten Zugang zum Stadion und müssen keinen Eintritt bezahlen. Mitarbeitende sind auch bei der Vorbereitung dabei und unsere Informatiker unterstützen die komplizierte Technik der grossen Band. Ich bin schon Stunden vorher im Stadion und sehe beim Soundcheck zu. Springsteen erscheint ganz allein mit der Gitarre und singt ein Lied. Das Stadion fasst etwa 60 000 Zuschauer, füllt sich aber kaum. Das Konzert ist nirgends angekündigt worden. Auch ich wusste nicht, dass es stattfindet, und sollte eigentlich nach Hause, wo mich die Familie erwartet. Ich kann aber jetzt nicht mehr telefonieren und hoffe, dass man sich wegen meiner nun sicher mehrstündigen Verspätung keine Sorgen machen wird. Ich suche mir einen guten Platz in einem der Ränge. Diese Ränge sind allerdings beweglich und werden nun noch verschoben, was fast etwas gefährlich ist. Aus unserer Stadt erscheint eine Blasmusik mit mehreren grossen Basstubas, die offensichtlich bei einigen Songs mitwirken wird. Auch ein Rednerpult wird aufgestellt, bekränzt mit Blumen. Und eine Politikerin aus dem Tessin erscheint und setzt sich, ganz aufgeregt, in der Nähe. Alle schwatzen, auch ich rede plötzlich mit wildfremden Menschen. Ein grosses Ereignis steht uns bevor. Springsteen ist ja einer der grössten Rockmusiker, seine Konzerte sind ganz unvergleichlich. Dann ergibt sich noch eine hässliche Szene. Ein Fanatiker durchbricht die Abschrankungen und rennt zur Bühne, wird aber von den Sicherheitsleuten mit einem Netz gefangen, in die Höhe gezogen, durch die Luft gewirbelt und schliesslich zu Boden geschmettert. Er bleibt leblos liegen. Jetzt erscheint die Band, sehr zahlreich, alle in hellblauen Kleidern. Sie spielen, wie dies bei solchen Konzerten üblich ist, zunächst zur Überraschung ein schweizerisches Volkslied. Vo Luzern uf Wäggis zu! Das Publikum, jetzt sind einige tausend Menschen erschienen, singt und jauchzt und jodelt begeistert mit. Holiee guggu, holiee guggu! Springsteen lacht und ist sofort wie immer in der allerbesten Stimmung.

Dann sind wir in einer Küche und sehen durch das Fenster, dass ein Mann auf den Küchenbalkon gestiegen ist und sich an einem anderen Fenster zu schaffen macht. Was sollen wir tun? Ich öffne das Fenster und sage, er solle schnell verschwinden, die Polizei sei in fünf Minuten hier.

Eine Frau, die sich um einen Friedensaktivisten kümmert, fragt mich, auf französisch, ob ich diesen Mann zehn Tage lang auf seinem Marsch begleiten würde. Dieser läuft offenbar durch die halbe Welt und wird dabei etappenweise von Helfern unterstützt. Ich unterstütze seine Anliegen nicht, bin aber doch an der Begleitung interessiert, die gewiss Abwechslung in mein langweiliges Leben bringen würde. Ich frage nach den näheren Umständen, was auf französisch erfolgen muss. Muss ich eine besondere Kleidung oder ein Transparent tragen? Vielleicht ein Kreuz? Muss ich Propagandamaterial verteilen? Die Frau ist erstaunt über diese Fragen und notiert sie sich. Ich aber kürze das Gespräch ab und sage: soit il comme vous le voulez. Ich bin dabei, was auch immer ich machen muss.

Grosses Hotel, Kongress. Wir kommen verspätet zum Frühstück, das in mehreren grossen Sälen stattfindet. Viele Teilnehmer sitzen an langen Tischen und sich mit einem Tablett an den reichhaltigen Buffets bedient. Es gibt nicht nur die üblichen Frühstücks-Sachen, sondern auch verschiedene warme Speisen. Da ich verspätet bin, möchte ich nur einen Kaffee und vielleicht ein Gipfeli oder Brötli. Ich nehme ein Tablett und gehe zu den Kaffeeautomaten. Dort gibt es aber keine Tassen mehr. Verschiedene Tassen stehen herum, sie sind aber alle schon gebraucht worden. Bei der Suche nach einer sauberen Tasse unterstützt mich ein anderer Gast und bewegt dazu einige Stapel Tassen, die aber auch schon verwendet worden sind. Diese schwanken und fallen schliesslich allesamt zu Boden, wo viele zerbrechen.   

Ich gehe in einem mir fremden alten Gebäude in die Toilette. Diese dient aber auch als Abstellkammer und ist mit Gerätschaften so gefüllt, dass der Zugang zu den Klosetts nicht möglich ist. Da ich dringend pissen muss, wähle ich zu diesem Zweck eine Schachtel aus, in der alte Filzstücke liegen. Das wird doch wohl niemand merken und niemand stören, wenn ich hier mein Wasser lasse. In diesen Raum werden sicher nicht so schnell andere Leute kommen. Es klopft aber an der Tür, und ein Herr erscheint, der hier seinen Mantel abgelegt hat, unglücklicherweise in der besagten Schachtel. Er besieht den Mantel und entdeckt sofort den grossen nassen Fleck. Er wird sehr böse und macht Anstalten, mich zu schlagen. Dann aber sieht er ein, dass dies nicht angeht. Er zieht den Mantel an, weil es draussen sehr kalt ist und er ihn deshalb unbedingt benötigt. Dann geht er entrüstet und laut schimpfend weg.

Ein Schulfest sollte morgen stattfinden, mit einer Theateraufführung. Ein Hauptverantwortlicher aber zieht sich unter Protest zurück und hinterlässt alles mir. Die Aufgabe ist aber fast unlösbar für mich, weil ich die vielen Details nicht kenne. Die Unordnung ist riesengross. Und alles ist unter Verschluss, Vorhänge, Kostüme, Kulissen, und ein Schlüssel ist unauffindbar. Wer könnte mir noch helfen? Eine einzige Person wäre dazu imstande, ein Pfadikamerad, aber der wohnt weit weg. Ein guter Freund, der mit dem Auto da ist, erklärt sich bereit, zu ihm zu fahren und ihn zu holen. Was er dann allerdings ausrichten könnte, ist unklar. Ich überlege, wie wir die Aufführung retten könnten. Wäre es möglich, dass alle ohne Kostüme auftreten?

Nur der Beginn eines Traumes ist mir im Gedächtnis geblieben. Es ist Samstag oder Sonntag. Ich stehe vor unserem mächtigen Regierungsgebäude und will zu einer Veranstaltung gehen, die in einem Nebenflügel stattfindet. Drei hohe Persönlichkeiten, zwei Damen und ein Herr, gehen an mir vorbei zum Haupteingang und steigen einige Treppenstufen hinauf auf die Terrasse, die das Gebäude umgibt. Eine der Damen grüsst mich freundlich, obwohl ich sie nicht näher kenne und auch ihren Namen nicht weiss oder vergessen habe. Sie geruht sogar, etwas zu mir zu sagen, indem sie erwähnt, dass ihr Bibliothekar, eine seltsame, nicht unumstrittene Erscheinung, mit der ich bekannt bin, fast jedes Wochenende in seinem Büro arbeite. Was will sie mir damit sagen? Glaubt sie, mich auszuzeichnen, indem sie mich in Verbindung mit dieser Person bringt und mich mit ihr auf die gleiche Stufe stellt? Ich kann mir nicht vorstellen, warum er jedes Wochenende arbeiten muss, wenn doch kaum jemand die Bibliothek benutzt und er zudem über mehrere Mitarbeiter verfügt. Der Traum geht noch weiter, ich besuche die Veranstaltung, die mir weitere Begegnungen dieser dubiosen Art bringt. Die Einzelheiten  habe ich vergessen, ich hatte sie sie nicht sogleich aufgeschrieben.

Gebirge, Wald. Wir halten uns in einem alten Gebäude auf, zu dem eine kleine Strasse führt. Gefährliche Leute treffen ein, in einem Auto, es sind Gangster oder Terroristen. Ein zweites Auto war im Gebüsch versteckt und kommt nun auch hervor. Die ganze Gruppe greift uns nun an, Schüsse fallen. Wir werden aber beschützt von einem amerikanischen Geheimdienst, der zurückschiesst. Einer dieser Männer fällt und liegt tot auf der Terrasse vor dem Haus. Dann erscheint ein Knabe, der ein rotes Rohr in den Händen trägt, eine Bombe, und zwei unserer Kinder mit sich führt, als Geiseln. Wir sollten so gezwungen werden, gewisse Dinge herauszugeben, die sich im Hause befinden sollen. Ich weiss nicht, um was es geht. Die Kinder kommen mir entgegen und drehen sich von mir weg. Der Knabe spricht zu unseren Leuten und stellt Forderungen. Ich benütze diesen Augenblick, um ihm die Bombe wegzunehmen. Ich werfe sie sogleich so weit wie möglich, sie verschwindet hinter altem Gemäuer. Dann rennen wir alle in Deckung. Es erfolgt eine gewaltige Explosion, Felsbrocken fliegen herum, verletzen aber niemanden. Die Feinde verschwinden. Jetzt wird klar, um was gekämpft worden ist. Es ist ein Schatz, der aus 300 Kilogramm Gold und hohen Geldsummen besteht. Die Geheimdienstler tragen ihn weg. Ich berechne den Wert des Goldes und komme auf 12 Millionen Franken. Man redet nicht mit mir, aber ich nehme an, dass mir noch eine hohe Belohnung ausbezahlt werden wird.

Ein Bekannter fährt mit mir in einer grossen fremden Stadt zu einem Geschäft, wo wir irgendein Gerät abzuholen haben, etwas Technisches, für seinen Haushalt. Das Geschäft ist leicht zu finden, hat aber keine Parkplätze. Von einem früheren Aufenthalt in dieser Gegend weiss ich, dass es gleich gegenüber im Freien viele Parkplätze hat und weise meinen Bekannten darauf hin. Er ist erstaunt über meine Kenntnisse. Ich lächle und sage, ich würde alle Parkplätze auf dieser Welt kennen. Wir überqueren dann mit einiger Mühe die achtspurige Strasse, auf welcher viel Verkehr herrscht, finden aber auf der anderen Seite keine Parkplätze, sondern nur ein Gewirr von verschiedenen Einfahrten, von denen auch eine in ein Parkhaus führt. Wir erwischen aber eine andere Einfahrt, die in die Tiefe führt und dort unterirdisch auf eine Autobahn. Das ist wirklich sehr dumm, und ich befürchte, dass wir jetzt einen riesigen Umweg machen müssen und überhaupt den Weg zurück gar nicht mehr finden können. Es gibt aber sofort wieder eine Ausfahrt, die wir nun benützen und die uns in ein grosses Parkhaus führt.

Grosser Flughafen, New York. Wir fliegen zurück in die Schweiz. Ich bin schon durch die Passkontrolle und stehe im Freien bereit zum Boarding. Die anderen Familienmitglieder sind noch auf dem Weg durch die Flughafengebäude. Jetzt rennen mir viele Menschen entgegen. Was ist denn los? frage ich, erhalte aber kaum Auskunft. Schliesslich wird mir gesagt, ein grosser Flächenbrand sei ausgebrochen und komme auf den Flughafen zu. Ich eile zurück, finde die Familie und sehe, dass noch das kleine Mietauto herumsteht, das wir zurückgegeben haben. Wir steigen ein und fahren sofort los. Bereits ist die Gegend von Rauch erfüllt. Wir kommen aber weg, geraten in eine grosse Stadt und dort in ein riesiges Gebäude, in dem wir mit dem kleinen Auto herumfahren können. Wir stehen  schliesslich oben im 5. Stockwerk, steigen aus und fahren mit einem Warenlift wieder ins Erdgeschoss. Dort geraten wir über einen Hinterausgang in eine schmale Gasse. Es riecht nicht mehr nach Rauch, die Gefahr scheint vorüber zu sein, wir sind in Sicherheit.

Eine grössere Prüfung findet statt. Wir versammeln uns in einem grossen Schulzimmer, in welchem die Tische etwas auseinandergerückt worden sind. Eine Lehrerin verteilt die Aufgaben. Die Prüfung dauert zwei Stunden und besteht aus einem Aufsatz zum Thema «Unsere Kultur» und aus einer Reihe von Mathematikaufgaben, die, wie ich sofort sehe, kompliziert und schwer zu lösen sind. Ich beginne mit dem Aufsatz, komme aber nicht vorwärts, sondern notiere mir nur Stichworte. Es fehlt mir auch an Notizpapier, ich habe nur einige wenige Zettelchen bei mir. Direkt mir gegenüber lösen zwei Mädchen schwatzend die Rechenaufgaben zusammen. Ich protestiere und sage zur Lehrerin, die in der Nähe sitzt, so könne ich nicht arbeiten. Die Lehrerin interveniert, aber nicht sehr energisch. Die Mädchen stecken weiter die Köpfe zusammen. Schon sind dreiviertel Stunden vorbei, und ich habe noch immer nur kleine Notizen vor mir. Zuerst müsste ich doch Kultur definieren. Wie nützlich wäre da ein Lexikon oder das Internet. Ich versuche es nun auf eigene Faust. Kultur ist alles, was wir hervorbringen! Also alles Alltägliche, aber auch Musik und Künste, Filme und alles, was wir in den Museen zeigen. Ich verliere mich in Aufzählungen und Gedanken an Proust und Goethe, sollte mich aber eigentlich sehr kurz fassen. Für den Aufsatz sind nämlich auf den Prüfungsbögen nur zwei Seiten vorgesehen. Was geschieht wohl, wenn ich einen guten Aufsatz schreibe, aber keine der Mathe-Aufgaben löse? Ich sollte mindestens eine oder zwei lösen und schnell nachsehen, ob es nicht einige hat, die ich rasch lösen könnte. Da nicht nur die Mädchen gegenüber, sondern auch andere Schüler schwatzen und offenbar  auch Ergebnisse austauschen, könnte ich doch auch versuchen, einfach soviele Lösungen wie möglich von anderen abzuschreiben. Der Lehrerin scheint das egal zu sein.

Handballmatch. Wir hoffen, gegen eine Mannschaft zu bestehen, in welcher ein überragender Spieler mitwirkt. Nach der ersten Halbzeit, die 15 Minuten gedauert hat, steht es tatsächlich noch null zu null. In der zweiten Halbzeit schiesst der grosse Star dann aber, über unserer Mauer aufsteigend, aus einiger Distanz ein unhaltbares Tor. Darauf kehren wir zu unseren Büros zurück. Der Weg führt durch ein riesiges Kongresszentrum, einen Neubau, der direkt mit dem Bahnhof verbunden ist. Wir kommen durch einen Plenarsaal, der über tausend Plätze aufweist, und steigen hier über die auf Galerien angeordneten Sitzreihen hinunter. Breite Korridore führen in ein Untergeschoss, von dem aus die Geleise der Bahn erreicht werden können. Wir staunen über diese gute Lösung, die uns gar nicht bekannt war. Es kommt noch besser. Von hier aus können wir mit einem Lift auch direkt in unsere Büros gelangen. Auf dem Weg zu den Liften löst sich mir ein Schuhbändel. Ich binde den Schuh nicht sofort neu, sondern warte damit, bis ich beim Lift bin. Es gibt allerdings viele Lifte, und wir wissen nicht, welcher benutzt werden muss. Wir warten auf Kollegen, die sich auskennen. Ein Informatiker erscheint, der mich zu kennen glaubt. Ob ich nicht der Herr Sommerhalder sei? Nein, sage ich. Dann fragt er, wie das Spiel ausgegangen sei. Leider eins zu null, sage ich, das sei aber eigentlich noch ein gutes Resultat, der Gegner sei viel stärker gewesen als wir es seien. Dann fahren wir mit dem Lift hoch.

In unserer Gemeinde findet ein Unterhaltungsabend statt. Vorher, um 18.30 Uhr, ist noch ein Nachtessen vorgesehen, für das man sich anmelden und einen Tisch reservieren kann. Ich sollte dabei mit dem Präsidenten des Kirchgemeinderates essen, einem älteren Herrn, den ich nicht kenne. Ich rufe ihm an und sage ihm, dass ich einen Tisch reservieren werde. Wir wären dann, mit unseren Gattinnen, an einem Vierertisch. Da ich nicht sicher bin, ob wir uns gut unterhalten können, schlage ich ihm vor, auch noch weitere Personen einzuladen, zum Beispiel den Sekretär des Kirchgemeinderates mit seiner Frau, den er gut kennt. Er ist einverstanden. Jetzt aber muss ich rasch handeln, denn es ist ja auch möglich, dass es keine freien Tische mehr gibt. Man sagt mir aber jetzt, es sei doch klar, dass der Abend nicht stattfinden könne, es seien ja, wegen der Ausbreitung der Corona-Viren, Menschenansammlungen von mehr als fünf Personen verboten.

Ausschnitt aus einem Traum, die weiteren Teile sind mir nicht mehr in Erinnerung. Ich stehe mit Bekannten und Kollegen in einem grösseren Raum eines Regierungsgebäudes. Wir warten auf die Abfahrt eines Busses. Andere Personen, zum Teil mit hohem Rang, eilen an uns vorbei. Wir reden wie immer über gewichtige Themen, dieses Mal über Ideologien. Die Ideologen seien nie endgültig festgelegt, sondern würden oft auch das Gegenteil von dem glauben, was sie verkünden, wird gesagt. Ja, werfe ich ein, man sieht das zum Beispiel bei Sartre, der eigentlich katholisch war und katholisch gestorben ist. Ein Kollege zählt weitere Beispiele auf. Ja, rufte ich recht laut, und ein Bischof geht ins Bordell. Ein hoher Beamter, der dies im Vorübergehen hört, sagt entrüstet: So ein Blödsinn! Ich bin ziemlich erschrocken und befürchte, dass unsere Unterhaltung noch Folgen haben könnte. Wir gehen alle rasch ins Freie und machen, dass wir davonkommen.

Wir haben eine neue Wohnung bezogen, in einem grösseren Neubau. In einem grossen Schlafzimmern liegen wir mit der ganzen Familie im bequemen Bett und staunen. Denn es schneit, draussen, aber auch drinnen. Wie wenn es kein Dach geben würde. Schneeflocken so gross wie Nastücher fallen auf uns. Jemand kommt und sagt, ob wir denn den Blick nicht gelesen hätten, im Blick sei gestanden, dass es grosse Baufehler gegeben hätte. Jetzt stürmt eine grosse, rothaarige Frau ins Zimmer, zusammen mit Baufachleuten. Es ist die Architektin. Sie grüsst uns nicht, sondern geht zu den Fenstern. Beim Einbau der Fenster muss offenbar ein grober Fehler passiert sein, der nun korrigiert werden muss.

Später sind wir in einer Kaserne, deren Räume wir bisher mit unseren Feinden teilten. Wir sind zu viert und befinden uns in einem kleinen Raum beim Eingang. Nach dem einseitigen Ausbruch von Feindseligkeiten können wir nun aber nicht mehr zustimmen, als ein Feldweibel der feindlichen Soldaten erscheint und die Benützung des Versammlungsraums verlangt. Da er nicht verschwinden will, greifen wir ihn an und versetzen ihm Tritte zwischen die Beine. Er geht weg, kommt aber jetzt mit Helfern zurück. Unter ihnen befinden sich auch einige Halbwüchsige. Es seien, so sagt er uns, besonders für den Nahkampf ausgebildete Jugendliche, alles Meister in diesen Disziplinen, gegen die wir keine Chance hätten. Ich beginne mit einem dieser Kinder zu kämpfen und stelle dabei nichts besonderes fest. Das Kind aber sagt, es könne mir sofort alle Knochen brechen, wenn es nur wolle. Ich liege mittlerweile mit ihm am Boden, ein Kamerad steigt über mich und sucht unter einem Möbel seine Pistole. Nur eine Pistole könnte uns jetzt noch helfen.

Wir besuchen den Kunstmaler Dickerhof, von dessen Werken wir einst, vor rund fünfzig Jahren, beeindruckt waren. Heute malt er nicht mehr, sondern führt ein Geschäft mit Antiquitäten. Er zeigt uns einen berühmten Stuhl, der 1500 Franken kostet. Wir sagen, wir hätten auch so einen zuhause. Wirklich, sagt er, der Stuhl sei sehr selten. Ob wir ihn vielleicht verkaufen würden? Ja, sagen wir, wir wären froh, wenn er wegkäme. Er solle doch bei uns gelegentlich vorbeikommen und ihn ansehen. Obwohl wir in einer anderen Stadt wohnen, kommt er schon am nächsten Tag in Begleitung von zwei Angestellten vorbei. Er besieht sich den Stuhl und ist sehr daran interessiert. Wieviel wir denn verlangen würden? 4 Franken 20, sagt meine Frau. Man lächelt. Ich protestiere und sage, sie solle doch viel höher gehen. Dann 200 Franken! Dickerhof ist sofort einverstanden und macht wohl jetzt ein gutes Geschäft. Er wirkt dynamisch und jugendlich und ist noch keineswegs ein alter Herr, obwohl er vermutlich gleich alt ist wie ich. Was machst du jetzt mit den 200 Franken? Frage ich meine Frau. Einen neuen Stuhl kaufen, sagt sie, was grosse Heiterkeit auslöst. Als sich Dickerhof mit seinen Gefährten und dem Stuhl verabschiedet, frage ich ihn noch nach seinen Bildern. Ich hätte vor fünfzig Jahren einmal in einer Galerie Bilder von ihm gesehen, mit Fussballszenen. Ja, sagt er, das sei möglich, scheint sich aber mehr daran zu erinnern und will sich nicht dazu äussern.

Eine wichtige Sitzung. Regierungsebene. Es geht um das weitere Vorgehen in einer zentralen Frage, die das ganze Volk beschäftigt. Es gibt grundsätzlich zwei Wege. Den einen Standpunkt vertritt P., ein bekannter christlicher Politiker, der eine idealistische, kompromisslos auf ethischen Grundsätzen beruhende Lösung vorschlägt. Auf der anderen Seite beantragt A., ein hoher Beamter, eine realpolitische Lösung, von der er sagt, sie klinge zynisch, sei aber das einzige, das Erfolg verspreche. Ich überlege meine Stellungnahme, die man gewiss sehr beachten wird. Ich werde sagen, dass ich gefühlsmässig selbstverständlich P. zustimme. Aus höherer Sicht müsste man so vorgehen. Die Realität sei aber leider eine andere, und wir müssten Rücksicht nehmen auf das Volk, das nicht überfordert werden sollte. So komme eben nur die Lösung infrage, die A. vorgeschlagen habe, so schlimm das auch sei.

Ich habe mich, als älterer Herr, weil dies gerade grosse Mode ist, für ein Schwingfest angemeldet, und zwar in der Kategorie D, für die sich Frauen und Männer meiner Altersgruppe anmelden können. Das Fest findet oberhalb Brienz statt. Noch in Bern treffe ich auf einen richtigen Schwinger, einen zwei Meter grossen Riesen, der sagt, dass ich in der ersten Runde mit einem Schwinger aus der oberen Tabellenhälfte zusammentreffen würde, das seien Leute wie er. Ob sich mit ihm trainieren wolle? Ich sage, das sei aussichtlos, er würde mich doch sofort mit einem Schwung auf den Rücken werfen. Er lacht, ja, das werde gewiss so sein. Ich befürchte, dass ich mich dabei verletzen könnte und weiche ihm aus. Er möchte aber gerne seine Kräfte zeigen und packt mich. Ich lege mich auf den Boden, auf den Bauch. Jetzt müsste er mich, wie es die Schwinger tun, wenden und auf den Rücken legen. Das kann er aber interessanterweise nicht, denn ich bin offenbar sehr schwer und hafte wie eine Muschel am Boden fest. Er holt einen Kameraden, aber auch mit ihm geht es nicht. Dann werde man eben zu viert kommen, sagt er Schwinger und holt weitere Kämpfer herbei. Ob ich mich nicht doch abmelden sollte? Oder einfach nicht hingehen. Wie bin ich nur auf die unsinnige Idee gekommen, an ein Schwingfest zu gehen? Kollegen haben mich dazu verleitet, und die Aussicht, dass im Teilnehmerfeld Leute sein werden, die ich sicher besiegen könnte. Eine ältere, häufig kranke Arbeitskollegin sagte mir, dass sie gehen werden, ebenso ein gebrechlicher Nachbar, der schon über achtzig Jahre alt ist.

Krieg. Ich liege mit wenigen Kameraden in einem flachen Gelände hinter kleinen Mauern. Wir werden beschossen und dürfen auf keinen Fall über die Mauern blicken, das wäre sofort tödlich. Jetzt aber schiessen die Feinde mit einer anderen Waffe, deren Kugeln mit einem Bogen daherkommen, aber nicht weniger gefährlich sind. Sie prasseln nun auf uns nieder, wir müssen weg. Ich renne weg, zunächst ungefährdet, über ein Feld. Man verfolgt uns aber jetzt mit Flammenwerfern, die eine grosse Reichweite haben. Ich sehe, wie die schmalen Feuerstrahlen meine Kameraden treffen, über hundert Meter hinweg, und sie in einen Feuerball verwandeln. Auch ich erwarte dieses Schicksal, sehe aber zunächst zu, wie sich ein feindlicher Soldat mit einem Flammenwerfer einem unbeteiligten Zivilisten nähert, der, angezogen wie ein Geschäftsmann, sitzend in einem Buch liest. Aus nächster Nähe wird dieser Herr getroffen und getötet.

Ich stehe mit der Botschafterin vor der Eingangstür zu einer schweizerischen Botschaft. Auf dem breiten Gehweg kommt eine grosse Gruppe chinesischer Diplomaten auf uns zu. Ich nehme an, dass sie noch abzweigen werden, nach links, zur chinesischen Niederlassung. Sie kommen nun aber auf uns zu. Ohne auf die Begrüssung zu warten, geht die Botschafterin mit mir ins Gebäude zurück. Ich frage sie, sie denn Chinesen erwartet habe. Ja, sagt sie, es finde ein Empfang statt. Ist sie denn darauf vorbereitet? Nein, sagt sie, aber es brauche keine Vorbereitung, denn die Chinesen würden nur sehr lange Reden halten und dann wieder gehen. Alles sei ganz einfach, für einen solchen Empfang brauche sie keinen Aufwand zu betreiben. Die Botschafterin ist schon lange in China und versteht chinesisch, was aber, wie sie sagt, gar nicht nötig sei. Die Reden seien belanglos. Sie zeigt mir kleine Kopfhörer und sagt, sie werde während des Empfangs ein Hörbuch hören.

Kleine Hafenstadt. Menschen versammeln sich, die alle evakuiert werden müssen. Es stehen aber nur zwei Schiffe zur Verfügung, die vielleicht etwa 500 Menschen, aber niemals alle aufnehmen können. Ein grosses Gedränge entsteht. Ich gelange mit viel Mühe auf das erste Schiff, das schon überfüllt ist, kann aber von dort aus auf das zweite Schiff hinübergehen, auf dem es noch freie Plätze gibt. Beide Schiffe sind nun so schwer beladen, dass sie zu kentern drohen, das erste hat schon eine grosse Schlagseite. Da es aber Schiffe sind, die auch als Flugzeuge verwendet werden können, heben sie nun ab, noch immer miteinander verbunden, aber nur durch mich. Ich halte das zweite Flugzeug mit ausgestrecktem Arm in der Luft. Später schwebe ich dann ganz allein mit einem kleinen Fluggerät, das nur aus einem Sitz und einem Propeller besteht, in geringer Höhe über einer flachen Küste. Ein Kind will mit mir wegfliegen, es springt mir nach und ruft und will mich fassen, was ihm aber nicht gelingt. Ich kann es unmöglich mitnehmen, weil mein Maschinchen niemals beide tragen kann. Ich fliege höher hinauf und weg, auf das Meer hinaus.

Wir werden mit einer grossen Zahl Menschen in einem Flugzeug entführt. Oder sind wir die Entführer? Jedenfalls halten wir uns vor der geschlossenen Cockpit-Türe auf und verhandeln mit den Piloten. Sie erklären, sie würden die Türe nicht öffnen. Wir aber wissen, dass es einen geheimen Code gibt, um sie zu öffnen und erhalten ihn von den Flugbegleitern. Wir erhalten Zugang zu den Piloten und bringen so das Flugzeug in unsere Gewalt. Wir befinden uns an der Schweizergrenze, und die Piloten sagen, sie hätten nur noch «Sprit» für 800 Kilometer, wir müssten demnach bald einmal landen. Das sei uns egal, sagen wir, denn wir haben ja unsere eigenen Ziele. Neben uns tauchen jetzt Kampfflugzeuge auf, wir werden beobachtet und müssen wohl auch mit einem Angriff rechnen. Dann ein Zeitsprung. Wir sind plötzlich wieder die Entführten, haben aber, auf wunderbare Weise, das Flugzeug verlassen können und schweben nun mit bequemen Fallschirmen über schönen grünen Landschaften. Eigentlich dürften wir nicht landen, die Geiselnehmer haben uns das verboten. Und wir täten gut daran, uns an diese Gebote zu halten, denn sie sind mächtig und wollen uns alle weiterhin gefangen halten. Wir glauben aber doch, ihnen entfliehen zu können und landen. Sofort aber erhebt sich grosses Geschrei. Rosafarbene geflügelte grosse Insekten, eine Art Schmetterlinge, die eben gerade neu entwickelt worden ist, tauchen auf und greifen uns an. Sie bilden eine tödliche Gefahr. Sofort werden viele von uns getötet. Wir rennen weg und wollen uns in einem grossen Gebäude einschliessen, was uns aber nicht gelingt, weil wir wegen den nachdrängenden Passagieren die Türe nicht schliessen können. Jetzt umschwirren auch uns diese Insekten.

Ich möchte Kontakt aufnehmen mit einem alten Bekannten aus der Jugendzeit, der Schriftsteller geworden ist. Ich besuche daher in unserer alten katholischen Kirche eine Messe, an der er auch stets teilzunehmen pflegt. Er hat offenbar im Alter die Kirche, von der er sich ja mit achtzehn Jahren losgesagt hatte, wieder entdeckt und nimmt sie sehr ernst. Ich treffe ihn nach dem Gottesdienst, und er lädt mich ein, ihn in seiner unweit gelegenen Wohnung zu besuchen. Er bewohnt eine Schriftstellerklause, randvoll mit Büchern und Papieren, die sich am Boden und auf hohen Büchergestellen stapeln. Ich frage ihn, ob ich ihm etwas helfen könnte beim Schreiben seiner Jugenderinnerungen. Ich hätte ja auch sehr viele Erinnerungen an diese alten Zeiten. Er geht aber nicht darauf ein, sondern übergibt mir handschriftliche Notizen. Es sind Exzerpte aus den «Sudelbüchern» von Lichtenberg, von dem er offensichtlich sehr viel hält. Er habe Lichtenberg erst kürzlich entdeckt und möchte dessen Texte für seine Arbeit verwenden. Ich solle sie doch bitte ins Reine schreiben, damit wäre ihm geholfen. Ich weiss gar nicht, was ich sagen soll. Er hat wohl keine Ahnung davon, dass alles von Lichtenberg im Internet zu finden ist. Dass ich mich selber seit langem mit Lichtenberg beschäftige, wage ich gar nicht zu sagen, von der Beschäftigung mit Goethe, Proust, Schopenhauer, Kierkegaard, La Bruyère, Chamfort und Nietzsche gar nicht zu reden.

Die Tour kommt, die Tour de France, ein Megaereignis. Wir sitzen auf einem felsigen Vorsprung und sehen aus grosser Höhe, wie sich das riesige Feld mit grosser Geschwindigkeit nähert. Es ist in die Länge gezogen, hat aber auch breitere Abschnitte, in der Mitte fahren gewiss zwanzig Fahrer nebeneinander. Das Peloton umfasst gewiss tausend Fahrer! Sie kommen von rechts und fahren unter uns auf eine engere Stelle zu, bei welcher auch eine andere breite Strasse einmündet. Auf dieser Strasse nähert sich ein anderes, unbekanntes Feld. Es kommt zu einem überaus heftigen Zusammenstoss. Von oben sieht es aus, wie wenn zwei Fischschwärme aufeinandertreffen würden. Teile der Rennvelos und offenbar auch Körperteile fliegen in weitem Umkreis durch die Luft. Es gibt wohl sehr viele Tote und Verletzte. Das Rennen wird aber nicht unterbrochen, man hat mit solchen Zwischenfällen gerechnet und hält sie für unvermeidlich. Man sagt uns, dass jetzt die Italiener profitieren würden. Ihre Mannschaften befinden sich am Ende des Feldes und können nun rechtzeitig das Tempo drosseln und an der grossen Unfallstelle vorbeifahren.

Ich sitze in einem wenig attraktiven Restaurant in den Voralpen mit einem Kollegen und einer uns unbekannten Frau. Sie ist noch nicht alt, vielleicht 45, aber offensichtlich krank. Sie hat verlebte, müde Züge, ist aber irgendwie doch nicht uninteressant und lebt hier in der Nähe in einem Heim. Mein Kollege kennt sie und spricht mit ihr, ich höre nicht zu und langweile mich. Schliesslich sage ich, ich müsse jetzt gehen und will mich verabschieden und zu meinem Velo gehen. Die Frau und mein Kollege sind erleichtert, dass ich das Signal zum Aufbruch gebe und wollen sofort auch gehen. Mein Kollege ist mit dem Auto da. Ich mache ihn darauf aufmerksam, dass er doch die Frau vielleicht noch zu ihrem Heim fahren könnte. Kann ich Sie mitnehmen, fragt mein Kollege. Ja, sagt sie seufzend, sie wäre froh, wenn sie gefahren würde. Wie weit ist es denn, frage ich etwas besorgt, weil ich meinem Kollegen nicht einen grossen Umweg zumuten möchte. Vierhundert Meter, sagt sie.

Wir haben mit einem Hochhaus Sorgen, das in schlechtem Zustand ist. Es ist sehr schmal und lang und hat 10 oder 12 Stockwerke. Sollen wir es renovieren oder verkaufen? Renovieren wäre vermutlich ganz ausserordentlich teuer, ein Verkauf aber wäre nur zu einem geringen Preis möglich. Wir könnten dabei übervorteilt werden, weil wir hören, dass die interessierten Käufer dann wohl noch dank ihren guten Beziehungen zur Baudirektion noch drei weitere Stockwerke hinzufügen könnten und so eine Lösung finden würden, die ihnen einiges Geld bringt.

Regierungsgebäude. Ein hoher und ausserordentlicher Besuch wird erwartet, eine grosse Überraschung. Eine berühmte Frau soll es sein, dem Vernehmen nach. In unserem kleinen Dienst am Ende eines Korridors diskutieren wir aufgeregt die Angelegenheit. Ich sage zum Spass, dass es vielleicht Brigitte Bardot sein könnte, die komme. Wir spähen zum Hauptdurchgang, wo die Dame bald vorübergehen wird. Sie kommt, und es ist tatsächlich Brigitte Bardot, trotz ihres Alters noch immer von unglaublicher Schönheit. Sie kommt sogar in unseren Korridor, wo ich sie anzusprechen und zu begrüssen wage. Sie erweist sich als sehr zugänglich und neugierig, ergreift mit bei der Hand und will, ganz ausserhalb des Protokolls, unsere Dienststelle besuchen. Es entsteht sofort eine grosse Vertrautheit. Ich sage ihr, dass wir von ihr gesprochen hätten und ich ihren Besuch vorausgesagt hätte. Was aber wollen wir jetzt mit ihr anfangen? Sie redet nicht, lächelt nur verträumt. Vielleicht sollten wir Fotos machen! Sollte sie sich setzen? Wir haben nur unbequeme Bürostühle, aber daneben auch ein grosses Bett. Am besten wäre es doch, denken wir, wenn sie sich ins Bett legen würde und wir sie dort fotografieren könnten. Hatte sie nicht viele grosse Szenen in Betten? Zum Beispiel in La vérité? Brigitte Bardot steht gütig lächelnd da und hält mich immer noch an der Hand, offenbar froh, für einige Zeit dem offiziellen Rummel entflohen zu sein. Meine Kollegen staunen, und besonders eine schöne Kollegin, mit der ich mich immer sehr lebhaft und lange unterhalte, ist überwältigt und völlig überfordert und ratlos.

Gemeinderat. Als für Friedhofsangelegenheiten zuständiger Gemeinderat wird mir ein Bauprojekt zugewiesen, das im Friedhof einer anderen Gemeinde ausgeführt werden muss. Unsere Gemeinde besitzt dort offenbar ein kleines Stück Land mit einem Loch, das saniert werden muss. Ich gerate in Verlegenheit, weil ich nicht weiss, um was es geht und auch nicht die nötigen Fachkenntnisse besitze. Auf einem Ausflug mit den anderen Gemeinderäten kommt diese Angelegenheit zur Sprache. Ich bin sehr erleichtert, dass der Bauvorsteher erklärt, das sei doch ein Bauprojekt, er würde dieses Dossier übernehmen. Er ist ein gemütlicher alter Herr, der selber in einer Baufirma tätig ist und gerne die unter den Leuten vom Bau üblichen groben Witze macht. Er sagt, die Sache sei für ihn leicht zu erledigen. Ich bin froh, dass ich damit nichts mehr zu tun habe, obwohl ich alles in allem weniger Aufgaben habe als die anderen.

Ein altertümliches Frankfurt, irgendein kleiner Ausflug. Ich habe noch eine Stunde Aufenthalt und gehe vom Bahnhof in den gleich beim Bahnhof liegenden grossen Stadtteil mit weiten Plätzen und verschiedenen alten Kirchen. Eigentlich möchte ich das grösste dieser Bauwerke besuchen, einen Dom, der aus mehreren einzelnen Kirchen besteht. Ich komme aber zunächst zu einer kleinen Kapelle, in die ich eintrete, obwohl eine hinter mir gehende Italienerin laut telefoniert. Die Kapelle ist nicht interessant, es gibt eine einzelne Ikone, die neueren Datums zu sein scheint. Dann gehe ich zum Bahnhof zurück, komme aber noch durch enge Gassen und einen Slum, in viele Arme vor ihren Behausungen sitzen und ein sehr trauriges, aber schönes Lied singen.

Ich bin mit einer Reisegesellschaft im sozialistischen Bulgarien. Es ist Mittag, und wir würden gerne irgendwo essen. Ich führe die jungen Leute in ein Selbstbedienungsrestaurant, das mir bekannt ist und das, wie ich sage, sehr gut sei. Es hat aber, wie wir bemerken müssen, nur Kaffee und Kuchen, keine Auswahl an Essen. Die Kuchen allerdings sehen sehr gut aus, entsprechen aber nicht unseren Wünschen. Ich nehme nur ein Brötchen. Später haben wir, auf einem nahen Feld, eine kleine Turnstunde. Ich mache am Schluss noch selber einige kleine Übungen und verspäte mich dadurch. Ich sehe, dass auch draussen noch Körbe mit Backwaren stehen und nehme daraus eine Süssigkeit in der Meinung, dass ich sie später  an der Kasse bezahlen kann. Ich habe aber Pech und werde wegen Zechprellerei verhaftet. Das ist sehr unangenehm und lästig, wird aber doch wohl schnell wieder zu einer Freilassung führen. Ich werde mit anderen Gefangenen abgeführt, verliere aber dabei meine Gruppe, die aus Ausländern besteht, die wohl nur kleine Vergehen begangen haben. Ein langer Zug von Jugendlichen zieht an mir vorbei, festlich gekleidet, mit Fähnchen. Sind das wirklich auch Gefangene? Ich bin dann plötzlich allein in einer hässlichen, verwahrlosten Lagerwelt. Ich finde einen Ausgang, der zufällig offensteht, er führt in die Stadt. Man winkt mir, bedeutet mir, dass ich doch fliehen solle. Das will ich aber nicht, weil ich dadurch ja einen neuen, viel schwereren Tatbestand erfülle, nämlich den Tatbestand einer Flucht, der wohl zu dreissig Jahren Haft führen könnte. Und finden wird man mich ja, spätestens am Flughafen, bei der Ausreise. Ich bleibe also im Lager und bekomme dort Probleme mit zwei wilden Stieren, die herumstreunen und mich verfolgen. Ich versuche, mich über Zäune und durch Stacheldrahtverhaue zu retten, was mir auch gelingt. Die Tiere rennen weiter und spielen miteinander. Jetzt werde ich entdeckt und von einer Gruppe von sehr dubiosen Wachleuten grinsend umkreist. Es sind zweifelhafte Erscheinungen, denen ich nun hilflos ausgeliefert bin. Ich habe Angst, misshandelt zu werden. Wir kommen an einer schäbigen Toilette vorbei, wo wir Halt machen und alle ihr Bedürfnis erledigen. Auch ich warte, bis das Holzhäuschen frei wird. Beim Warten befragt mich einer der Schergen über die Schweiz. Trotz seines bösen Aussehens scheint er ein kluger und netter Mensch zu sein. Er stellt Fragen zu Uri. Ich erzähle ihm von den alten Schweizern, er aber erklärt, Uri sei ihm bekannt als sehr fortschrittlicher Kanton. Ich bin überfragt, nehme aber an, dass er mehr weiss als ich. Möglicherweise gibt es in Uri nur Frauen in der Regierung oder sonst irgendeinen Umstand, der zu weltweiter Bekannschaft geführt hat. Man führt mich schliesslich zu meiner Gruppe zurück und entlässt mich. Ich komme wieder in zivilisierte Gesellschaft, man hat sich auf einer Wiese versammelt und darf dort sogar tanzen.

Ich sollte nach Saint-Evreux, mit dem Auto, um zwei Uhr sollte ich dort sein, zusammen mit einem Kollegen, der jetzt, um ein Uhr, vor dem Haus stehen sollte. Ich weiss allerdings nicht genau, wo Saint-Evreux liegt, irgendwo in der Nähe von Payerne. Genügt es, nach Payerne zu fahren und dort zu fragen? Oder sollte ich das Navigationsgerät verwenden, das aber alt und kompliziert ist und ich zuerst wieder studieren müsste? Ich will aus dem Haus, nach unten, auf die Strasse, wo mein Kollege wartet, finde aber den Ausgang nicht. Ich wohne nämlich in einem sehr verwinkelten, unübersichtlichen Haus mit vielen Wohungen und verirre mich jetzt beim Hinausgehen. Ich komme zu anderen Wohnungen, wo mir Leute erklären, dass es gar keinen Ausgang geben würde. Es ist schon zehn nach eins, und ich würde gerne den wartenden Kollegen orientieren. Die Fenster, die mir zugänglich sind, gehen aber alle in einen Innenhof.

Wir sind zu Besuch, eingeladen bei einem reichen Freund, der in einer Villa am Meer lebt. Wie üblich kümmert er sich aber wenig um die Gäste und überlässt sie sich selber. Da ich niemanden kenne, stehe ich ziemlich hilflos herum. Ich könne doch baden, sagt ein Diener, und zeigt mir grosse Stapel von Badetüchern, die für alle bereitliegen. Ich nehme ein Tuch und gehe damit zum Strand, finde aber weiterhin keinen Anschluss. Jetzt allerdings nähert sich uns ein junger Mann, spöttisch und aggressiv, mit einem langen gerollten Papier in den Händen. Mit diesem „Schwert“ fordert er uns zum Kampf heraus und beginnt, lachend auf uns einzuschlagen. Wir halten die Hände vor den Kopf und können uns nicht wehren.

Wir wohnen in einem Dorf, in einem grossen älteren Haus, unterhalb einer kleinen Überbauung mit Wohnblocks. Wir bemerken ein kleines Rinnsal, das auf unser Haus zukommt und es umfliesst. Plötzlich aber verstärkt es sich und fliesst nicht mehr am Haus vorbei, sondern mit grosser Kraft durch die Haustür ins Haus. Irgendwo oben im Dorf muss wohl eine Wasserleitung gebrochen sein. Im Keller, der nun überschwemmt wird, höre ich die Schreckensschreie meiner Frau. Dort werden jetzt insbesondere die vielen vorbereiteten Weihnachtsgeschenke verdorben werden. Wir versuchen, gemeinsam mit herbeigeeilten Helfern, das Wasser umzuleiten, was am Ende mittels Gräben und Brettern gelingt, wobei ich kaum etwas dazu beitrage und mich ungeschickt verhalte. Eine Frau mittleren Alters, aber durchaus noch interessant und nicht unschön, geht mit ihrem schon erwachsenen Sohn an uns vorbei. Sie tragen drei Fahnen, jede in einer anderen Farbe. Sie bleiben stehen und sagen, die Fahnen seien für den Friedens-Umzug, der demnächst im Dorf stattfinde. Ob nicht der Gemeinderat die Kosten (150 Franken) übernehmen könnte? Wir überlegen. Ja, das wäre nicht unmöglich, sagen wir. Besser aber wäre es, wenn eine Sammlung durchgeführt und die Fahnen so bezahlt würden. Die Frau ist einverstanden und will gleich mit der Sammlung beginnen. Wir zücken alle unsere Portemonnaies, und ich denke, dass gleich ein gewisser Betrag zusammenkommen könnte. Es sind nämlich drei Gemeinderäte anwesend, und die werden sicher nicht knauserig sein und ein Zwanzigernötli geben. Aber wozu braucht es eigentlich diese drei eher etwas seltsamen Fahnen? Wer organisiert denn diesen Umzug?

Eine Operation steht bevor, in meinem Bauch ist etwas nicht in Ordnung, ein kleiner Lappen hat sich gebildet, der entfernt werden muss. Der Eingriff kann in der Praxis meines Hausarztes, einem jungen Mediziner, vorgenommen werden. Er hat mich aufgeboten, von 18 bis 21 Uhr. Die Praxis wird um 18 Uhr geschlossen, aber der Eingriff kann ohne weiteres noch vom Arzt allein durchgeführt werden. Die Vorbereitung beginnt, indem die Bauchflüssigkeit entfernt werden muss. Dazu wird ein kleiner Schlauch durch die Bauchdecke geführt. Der Arzt, der einen etwas zerstreuten Eindruck macht, sagt mir, ich solle die Pumpe betätigen und verschwindet darauf, er ist offensichtlich noch anderweitig beschäftigt. Ich presse nun die kleine Handpumpe, worauf die Flüssigkeit erscheint und in ein Gefäss fliesst. Dieses umfasst etwa einen Liter und ist rasch gefüllt. Um ein Überfliessen zu verhindern, höre ich mit dem pumpen auf. Jetzt erscheinen junge Leute, die erklären, sie wollten die Bibliothek besuchen. Der Raum, in dem ich operiert werden sollte, ist gross und hoch. An den Wänden befinden sich Bücherregale, die alle voll gefüllt sind. Der Arzt erscheint wieder und schiebt ein weiteres Bett in den Saal, das offensichtlich bereits gebraucht worden ist. Es ist nicht so recht klar, wo er mich operieren will. Ich sage, dass die jungen Leute stören würden und er mich doch jetzt nicht operieren könne. Da er sich nicht entschliessen kann, sie wegzuweisen, sage ich den Besuchern, dass dies eine private Arztpraxis sei und bitte sie, den Raum zu verlassen. Sie erklären, dass es sich hier um eine Bibliothek handle, die am Abend geöffnet sei und die sich besuchen wollten. Ich erwidere, dass es keine öffentliche Bibliothek sei und nur ein Archiv, in welchem Bücher gelagert, aber nicht ausgeliehen würden. Schliesslich bequemen sie sich, wieder zu verschwinden. Jetzt sollte dann aber doch langsam die Operation beginnen. Es ist schon 21 Uhr geworden und die Bauchflüssigkeit befindet sich seit gut einer Stunde im Glasgefäss. Jetzt erscheint aber noch eine Putzfrau, die um diese Stunde die Praxisräume reinigen will. Mir wird die Sache langsam etwas unheimlich. Es will mir scheinen, dass der junge Arzt von dieser Operation überfordert ist und sie womöglich zum ersten Mal durchführt. Es ist nicht zu sehen, wie es weitergehen soll.