Ich bin mit Bekannten in einer kleinen Gesellschaft, die nach Skandinavien reisen will. Der Start erfolgt mit einem gewagten Sprung auf einen länglichen Körper aus Kunststoff. Wenn man sich dort festklammern kann, muss man an ihm hochklettern und erreicht oben eine Rutschbahn, die in die Tiefe führt und hoch über einem See endet. Alles in allem ein grosses Wagnis, das ich aber, ermuntert durch andere, die diese Reise bereits unternommen haben, nun auch eingehe. Ich bin mutig, springe hinauf und hinunter, mit Anzug und Brille, die sonderbarerweise beim Aufprall ins Wasser auf der Nase bleibt. Am anderen Ufer treffe ich, total durchnässt, auf böse Kinder, die uns bestehlen wollen. Ein Reisegefährte ist mit einem grossen Hund unterwegs, der nun von einem Mann beschossen wird, dabei aber unverletzt bleibt. Schliesslich gelangen wir zu einer Gastfamilie, bei der wir am ersten Tag Aufnahme finden sollten. Es ist aber niemand zuhause. Die Hausfrau hat uns in der Küche die hier landesüblichen Biscuits hingestellt, von denen wir nun, ohne grosse Begeisterung, einige essen. Dann beschäftigen wir uns mit der Weiterreise. Wir sollten zunächst mit der Bahn zu einem Flughafen fahren und suchen nun eine Verbindung, was aber nicht einfach zu sein scheint.

 

Spital. Ich werde von Pflegefachleuten vorbereitet für einen Eingriff, in der Leistengegend muss etwas operiert werden. Ich liege auf einem Spitalbett, mit dem ich zur Operation gefahren werde. Die operierenden Ärzte sehe ich noch nicht, diese arbeiten in abgetrennten Räumen, wie es scheint nach einem Fliessbandprinzip. Eine Pflegefachfrau ordnet die zugehörigen Dokumente. Sie hat mehrere Papiere vor sich, die zu verschiedenen Patienten gehören, die auch auf die Operation warten. Sie muss nun jene Dokumente, die mich betreffen, bereitstellen. Ich würde als erster drankommen, sagt sie. Sie müsse aufpassen, dass ich mit den richtigen Dokumenten zur Operation geschickt werde. Die Ärzte würden selbstverständlich immer das ausführen, was in den Dokumenten verlangt werde.

 

Ich nehme an einem grossen Marathon-Laufwettbewerb teil, der über fünf Runden durch städtisches Gebiet und auch Wälder führt. Ich kenne die Strecke, bin aber bisher immer nur eine Runde gelaufen und war nachher immer völlig erschöpft. Es ist nicht zu sehen, wie ich jetzt fünf Runden laufen sollte. Bei den Startvorbereitungen erfahre ich, dass es nur zwei Teilnehmer gibt. Neben mir startet noch ein Deutscher, der auch nicht besonders athletisch ist und mit mir zusammen laufen will, soweit es eben geht. Möglich ist, dass beide aufgeben werden. Beim Start wird es kompliziert, ich wechsle Schuhe und Kleider und lege mich noch kurz hin. Auf einer grossen Uhr rückt der Zeiger vor. Als die Startzeit verstreicht, rufe ich, ob man denn nicht vielleicht doch starten wolle. Der verantwortliche Funktionär wird böse, läuft weg und sagt, jetzt werde er den Lauf gar nicht mehr starten. Etwas später erfolgt dann doch der Start. Ich vergesse in der Eile, meinen Rucksack abzulegen und laufe nun mit einem grossen Gewicht am Rücken. Mein deutscher Kollege läuft neben mir, schön langsam. Bereits nach dem ersten Kilometer haben wir einen beträchtlichen Rückstand auf die Marschtabelle. Wenn wir uns in diesem Tempo weiter fortbewegen, werden wir auch in fünf Stunden nicht am Ziel sein. Da der Weg nicht signalisiert ist, traben wir aufs Geratewohl dahin. Ich sollte eigentlich die Strecke kennen, finde mich aber nicht zurecht. Wir geraten in eine falsche Richtung und müssen über eine andere Strasse wieder auf die Laufstrecke zurück. Zuschauer hatte es bisher keine, plötzlich aber stehen sehr viele am Strassenrand, dies aber offensichtlich nicht wegen uns, sondern wegen Soldaten, die vorbeiziehen. Mein Kollege wird dadurch getäuscht und läuft dummerweise mit den Soldaten mit. Diese verschwinden in einer nahe gelegenen, grossen Kaserne, die von hohen Mauern umgeben ist. Im Weitergehen kann ich, aus einiger Höhe, in den weiten Kasernenhof sehen, in dem nun mein Kumpan festsitzt. Ich versuche, ihm zuzurufen, die Distanz ist aber zu gross. Im Hof hat es auch kleine Wasserbecken und Badegelegenheiten. Von der gewiss zwanzig Meter hohen Mauer springt ein junger Mann hinunter, ein mutiger Turmspringer, der aber die Wassertiefe überschätzt hat. Er schlägt bei niedrigen Wasserstand auf den Boden auf und bleibt bewusstlos im Wasser liegen.

 

 

Eine freie Zusammenkunft, kein Straflager, kein Gefängnis, aber doch mit geheimnisvoller eiserner Disziplin. Wir sind etwa hundert Leute und haben einen Löwen, der ernährt werden muss, und zwar mit Menschenfleisch. Wir müssen antreten, in zwei Gliedern mit je fünfzig Leuten, die weit auseinanderstehen. Der Löwe geht an uns vorbei und darf seine Mahlzeit aussuchen. Einer jungen Frau erlaubt er, nach Hause zu gehen, unter grossem Beifall verlässt sie uns. Dann wählt er zwei grosse und schlanke junge Männer aus, tötet sie aber nicht gleich. Jetzt lösen sich die Reihen auf, alle streben dem Ausgang zu, der aber verschlossen bleibt. Der Löwe geht weiterhin umher. Ich gelange in den Räumlichkeiten unseres Lagers in ein Gemach, in welchem ein Anführer eines Dichterkreises auf einem Bett ruht und Hof hält. Er dichtet selber nicht, sondern ist nur Kritiker, und als Kritiker bekannt dafür, dass er immer verletztende und niederschmetternde Urteile fällt. Gerade jetzt fällt er laut schreiend über einen Dichter her, der es gewagt hat, ihm Arbeiten zu bringen. Wir fragen uns, wie wohl die zwei vom Löwen ausgewählten Männern getötet werden. Die Antwort erhalten wir in einem anderen Raum. Dort steht ein sehr grosser, kräftiger Mann, ein Henker, den Opfern gegenüber. Da er keine Hilfsmittel bei sich hat, nehmen wir an, dass er die Ausgewählten auf eine schmerzlose rasche Art töten wird, vielleicht indem er ihnen das Genick bricht. Er fasst sie am Hals, würgt sie, dreht ihnen den Kopf hin und her, kann sie aber so nicht töten, sondern nur unerträglich quälen. Die Umstehenden entrüsten sich und greifen ein. Einer ruft die Polizei an. Ob sie wohl noch eingreifen kann? Mir jedenfalls geschieht nichts, obwohl Aufseher von weitem auf mich und zwei Kameraden zeigen und uns offenbar auch für eine Bestrafung festhalten wollen. Wir rennen weg, in die Unterkunft, was gelingt, weil wird gut hundert Meter Vorsprung haben. Wir finden eine leere Kammer und verstecken uns dort. Wir können auch die Türe verriegeln, allerdings nur mit einem lächerlich schwachen Riegel, der nicht viel nützen kann. Wer kann uns jetzt helfen? Wir hoffen, dass uns die Verfolger nicht finden und uns nicht weiter plagen werden.

 

Ich muss mich in einem Zimmer gegen einen Feind verteidigen. Er steht mir gegenüber an der Wand, einige wenige weitere Personen sind im Raum. Ich drohe mit einem Messerwurf und demonstriere ihn, indem ich das schwere Messer gegen die Wand werfe, wo es im Holz stecken bleibt. Ich will aber keinen Kampf und gebe das Messer sogar weg. Mein Feind ergreift es und wirft es nun gegen mich. Es prallt aber an die Wand und fliegt hinaus ins Treppenhaus. Ich will es nun holen, der Bösewicht aber kommt auch mit. Er ist aber klar schwächer als ich. Ich packe ihn und schlage seinen Kopf gegen die Wand. Ich will ihn nicht schwer verletzen oder töten, sondern nur betäuben.

 

Mit einem kleinen Kreis von sehr klugen und hochgebildeten jungen Leuten befinde ich mich in den Gängen eines Universitätsgebäudes. Wir fragen uns, ob wir in eine Vorlesung oder ein Seminar eindringen sollten, um dort zuzuhören und die Qualität zu beurteilen, allenfalls auch um zu intervenieren. Ich erkläre, dass dies keinen Sinn habe, man wisse hier nichts und könne nichts. Es sei daher besser, unter uns zu bleiben und unter uns zu diskutieren, wir seien doch viel klüger. Die Gruppe stimmt zu. Eine junge Frau sagt, dass das Militär beunruhigt sei, weil die jungen Leute und auch die Studenten so dumm seien, dass sie nicht mehr gebraucht werden könnten.

 

 

Bürowelt. Ein langer Arbeitstag geht zuende, alle verabschieden sich und gehen nach Hause. Ich verweile noch etwas, zusammen mit einer jungen, für unsere Verhältnisse eigentlich viel zu schönen Kollegin. Diese ist wie immer sehr offen, zutraulich und unkompliziert. Sie lacht und schwatzt wie üblich und lässt bedenkenlos vertrauliche Berührungen zu. Ich frage sie, ob sie noch Zeit hätte zu einem Glas Wein. Sie habe Zeit, sagt sie. Ich sage ihr, dass ich ins Feuer geraten sei, was sie nicht weiter bedenkenswert findet und wohl auch nicht ganz versteht. Wir sitzen so eng beieinander, dass ich in sie eindringen kann, nicht tief, nur mit der Eichel. In dieser Stellung schwatzen wir weiter, wie wenn alles ganz selbstverständlich wäre. Wir lösen uns etwas später wieder voneinander, ohne dass es zu einem Höhepunkt gekommen wäre. 

 

Frankreich. Ich bin am Steuer eines Autos, das auf einer breiten, steilen Strasse einen Berg hinunterfährt. Ich habe das Gefälle unterschätzt und noch immer den vierten Gang eingelegt. Das Auto lässt sich kaum mehr bremsen, und für den Wechsel in einen tieferen Gang ist es zu spät. Ich komme mit einem sehr hohen Tempo unten an, wo es, am Eingang zu einer flachen Strasse, eine Zahlstelle hat. Eine Abschrankung sperrt zu Zufahrt ab, geht aber von Zeit zu Zeit auf. Als ich auf sie zurase, mit 140 km/h, steht sie zum Glück gerade offen. Mein Verstoss gegen die Regeln ist aber gross, ich werde sofort von Polizisten auf Motorrädern verfolgt und angehalten. Beamte in Zivil kommen hinzu, es ist ein Gericht, das sofort ein Urteil fällen wird. Der Verstoss ist offensichtlich gravierend, man bedeutet mir, dass ich nicht nur eine hohe Busse befürchten müsse, sondern vielleicht auch eine Gefängnisstrafe, und dies in einem gewöhnlichen, alles andere als angenehmen Gefängnis. 

 

Ich bin irgendwo unter Akademikern. Ein Text liegt vor, der mit den Worten «In seiner Schrift betont Henneke …». Man fragt mich, ob Henneke eine Frau sei, Henneke sei ein Frauenname. Ich entgegne, dass es doch wohl ein Männername sein müsse, weil sonst nicht von «seiner» Schrift gesprochen würde. Henneke sei vielleicht auch ein Nachname. Aber so genau wisse ich es auch nicht.

 

 

Büro, 17 Uhr. Ich sitze noch herum, unter Kolleginnen und Kollegen, sollte aber aufbrechen, denn ich muss in einer Pfadfindermannschaft an einem Fussballspiel teilnehmen. Ich habe eine Sporttasche bei mir, die ich am Morgen gepackt hatte, aber offenbar ohne viel zu überlegen. Ich weiss jetzt nicht, ob ich alles bei mir habe, und sehe nach. Wo sind die Fussballschuhe? Wo die kurzen Hosen, wo die Socken? Die Tasche ist überfüllt und sollte jetzt auch noch meine Bürosachen aufnehmen. Man sieht mir zu und fragt mich, warum ich diese Tasche bei mir hätte. Ich erkläre, dass ich eben jetzt an ein Fussballspiel gehen müsse. Meine Kollegen sind erstaunt und zeigen Respekt vor meinen sportlichen Aktivitäten. Jetzt ist die Tasche prall gefüllt. Da mein Veston keinen Platz mehr findet, beschliesse ich, diesen anzubehalten und so mit dem Velo zum Fussballplatz zu fahren. Das ist bei den herrschenden hohen Temperaturen etwas ungewöhnlich, aber machbar.

 

 

Ich bin mit der Familie unterwegs, mit Koffern und Gepäck. Eine Bahnfahrt geht zu ende, wir steigen aus, auf einem uns wenig bekannten Bahnhof, es könnte Liestal sein. Wir laden zuerst die Koffer aus. Ich stelle sie auf den Bahnsteig, an einen Zaun, hinter dem sich private Grundstücke befinden. Drei Koffer habe ich schon hingestellt. Als ich mit dem vierten komme, sehe ich, dass ein Koffer fehlt. Jemand muss ihn gestohlen haben! Ich renne zur Bahnhofhalle und halte dort einen Mann an, der einen Koffer trägt, der uns zu gehören scheint. Der Mann ist erstaunt und öffnet, auf meinen Wunsch, seinen Koffer. Dieser hat einen ganz anderen Inhalt, der zugedeckt wird durch einen roten Überzug aus Leder.

 

 

Ich bin in einer berühmten deutschen Stadt an einer grossen, mehrtägigen Veranstaltung, an der nur Schweizer teilnehmen, hohe Verwaltungsangestellte und auch der gesamte Bundesrat. Es scheint eine Art von Betriebsausflug zu sein, denn heute gibt es nur Unterhaltung. Zuerst sitzen wir in einem kleinen Stadion und sehen dort einem 5000-Meter-Lauf zu. Offenbar soll uns die Geschwindigkeit der Läufer anspornen. Die Weltspitze ist nicht dabei, aber eine Zeit von 13:30 sollte es sicher geben. Ich bin beeindruckt, die hinter mir sitzenden Bundesräte allerdings langweilen sich. Dann geht es weiter, zu einem Dom, der im Krieg zerstört worden war und nun komplett neu aufgebaut wird. Ich bin einer der ersten Besucher und erhalte einige Informationen von einem Handwerker. Es ist ein Rundbau mit einer hohen Kuppel, das Innere wird ganz vergoldet werden, entsprechend dem ursprünglichen Zustand. Als alle anderen Teilnehmer erschienen sind, erfolgen weitere Erklärungen. Dann soll ein grosses Museum besucht werden. Wir werden in kleinere Gruppen aufgeteilt und erhalten eigene Führer. Ich komme in eine Gruppe mit einem französischsprachigen Experten. Alle werden anhand der Exponate eine Einführung in die Kunst der Renaissance erhalten. Alle machen sich auf den Weg, der durch weitere historische Gebäude führt. Ich bleibe mit langsameren Kollegen etwas zurück und verliere weiter Zeit, weil wir an einem Seiteneingang der riesigen Kathedrale vorbeikommen und durch diesen schnell einen Blick in ihr Inneres werfen wollen. Schliesslich verlieren wir die Verbindung mit den anderen Teilnehmern und verirren uns im Gewirr der Gänge. Wir kommen zu einem Museumsladen, in dem lustige Kinderspielzeuge verkauft werden. Es sind Hasen, die täuschend echt aussehen und sich auch genau wie lebendige Hasen bewegen. Ich hätte gerne einen gekauft, um unseren Katzen einen Spielkameraden zu geben, kann mich aber nicht dazu entschliessen. Jetzt müssen wir weiter, können aber keinen Durchgang zum Museum finden. Wir sollten jemanden fragen, wo es denn hier zum Haupteingang des Museums geht.

 

 

Ich bin überraschend in den Gemeinderat einer großen Vorortsgemeinde gewählt worden, die über zehntausend Einwohner hat. Ich gehe auf die Gemeindeverwaltung, um mich dort vorzustellen und meine Adresse anzugeben. Ich werde sehr freundlich empfangen. Ein Beamter begleitet mich nachher nach Hause. Er wohnt im gleichen Quartier und erzählt mir einiges von der Gemeinde. Ich frage, wann und wo die Sitzungen stattfinden würden. Sie finden unregelmäßig statt, sagt er, und nicht zu oft. Sie seien immer öffentlich, in einem besonders geeigneten Raum in einer Freizeitanlage. Er freut sich über meine Wahl und sagt, ich sei der Aufgabe sicher gewachsen. Ich sage, ich sei ja auch schon mal in einer anderen Vorratsgemeinde in der Exekutive gewesen, allerdings in einer viel kleineren. Das sei sehr gut, sagt er, die Aufgaben seien ja ungefähr die gleichen. In unserem Wohnquartier kenne er einen indischen Professor, der am Blumenrain wohne und auch viel für die Gemeinde leiste. Es gebe doch hier keinen Blumenrain, sage ich, es gebe nur ein Gebäude, das diesen Namen trage. Vor uns sind verschiedene alte, große Gebäude zu sehen, die am Fuss eines Hügels stehen. Die Bauten sind unübersichtlich und nur über kurvenreiche Strassen zu erreichen. Ein Gebäude, ehemals irgendeine Anstalt oder eine Fabrik, trägt tatsächlich die Inschrift Blumenrain in Giebel. Das sei eine alte Inschrift, sage ich, und diese habe nichts zu tun mit einer Straße. Ebenso verhalte es sich mit einem Gebäude, das weiter unten zu sehen ist. Die grosse Inschrift, die dort zu sehen sein, CANTINA, verweise nicht auf ein Restaurant. Dort gebe es  ein Gewerbezentrum. Es sei schade, dass es dort kein Restaurant geben würde, es wäre doch ein sehr schöner Platz, und es gebe ja auch eine kleine Terrasse.

 

Ein Zivilstandsamt. Ich begleite dort, auch irgendwie als Amtsperson, zwei junge Homosexuelle zu einer Trauung. Beide sind sehr nett und glücklich. Sie unterschreiben ein Dokument mit ihrem Namen und ihrem Beruf. Beide sind „Malermeister“. Sie nehmen dann das unterzeichnete Dokument mit. Ich begleite Sie weiterhin. Es ist Feierabend. Die Leute im Amt sitzen noch herum und schwatzen. Ich frage noch, ob sie eine Fotokopie benötigen. Braucht nicht auch das Amt ein Exemplar? Nein, wird uns lachend erklärt. Die beiden Neuvermählten dürfen das Original mitnehmen. Alle sind glücklich, man lacht und schwatzt und gibt uns nur eine kurze Auskunft. Ich möchte noch ihre Namen aufschreiben, weil wir vielleicht einmal Maler brauchen. Sie sagen, sie würden keine Malerarbeiten ausführen, sondern nur mit Kunstharz arbeiten. Und warum wollten sie heiraten? Sie wollen geregelt leben wie eben ein normales Ehepaar. Ich sage, das sei schön, ich selber sei seit fünfzig Jahren verheiratet.

 

 

Ich bin mit drei Schulkameraden auf dem Weg zum Schulhaus, in dem eine neu eingestellte Aushilfslehrerin eine Stunde Heimatkunde unterrichtet. Wir haben uns verspätet. Es ist bereits fünf vor zwei, und um zwei Uhr beginnt der Unterricht. Der Weg ist noch weit und führt durch eine Altstadt von spanischem Aussehen. Wir kennen den Weg nicht genau, ich weiss aber, dass wir einen Durchgang nehmen müssen, der neben einem Bordell liegt. Wir finden ihn und kommen in einen kirchlichen Bereich, mit hohen Portalen und Mauern, die von seltsamen, flachen, aber sehr grossen Eisenplastiken geschmückt sind. Wir verspäten uns weiter, und ich muss zwei alte, aber noch gut erhaltene Stühle stehen lassen, die ich mitführe. Jemand wird sie sicher nehmen und brauchen können. Wenn ich jetzt den Stoff verpasse, denke ich, werde ich mich an das Heft meiner Cousine halten können, die auch in dieser Klasse sitzt. Ich vermute aber, dass ihre Aufzeichnungen nicht sehr brauchbar sein werden, denn dieses Mädchen ist ziemlich dumm. Jetzt kommen wir mit einer Viertelstunde Verspätung zum Schulhaus und suchen das Klassenzimmer. Ich weiss nur, dass es das Zimmer 93 ist. Wie kann es in einem nicht sehr grossen, zweistöckigen Schulhaus ein Zimmer 93 geben? Im ersten Stock stehen Putzfrauen. Ich frage sie nach dem Zimmer 93. Ja, sagen sie, es ist im zweiten Stock ganz vorne.

 

Ich arbeite irgendetwas in einer belgischen Grossstadt, in Büros in einer der obersten Etagen eines Hochhauses, zusammen mit alten Bürokollegen und Kameraden aus der Schulzeit. Wir spüren ein leichtes Schwanken und Zittern des Hauses, es scheint ein Erdbeben zu sein. Man erklärt mir, dass dies manchmal geschehe, weil sich die Gegend in einer gefährdeten Zone befinde. Ich traue der Sache nicht, nehme in meiner kleinen Tasche die wichtigsten Sachen mit und eile hinab, durch viele Stockwerke, ins Freie. Das Beben wird nun stärker und hat katastrophale Folgen. Unser Hochhaus und auch ein weiteres in der Nähe nehmen Schaden. In den oberen Stockwerken brechen Brände aus, die dazu führen, dass diese Teile in sich zusammenbrechen und in die engen Strassen der Stadt hinunterstürzen. Die mit mir Geflüchteten retten sich in weitläufige unterirdische Anlagen. Wir suchen einen Weg, durch Gänge und schmale Stege, die in eine Felsenlandschaft führen. Wir bemühen uns vergeblich, dort weiterzukommen. Alpinistische Fähigkeiten wäre gefragt, aber diese besitzt nur ein Schulkamerad, der sich aber vorsichtig zurückhält. Ich selber versuche, einen Weg zu finden, gleite aber dabei aus und kann mich nur mit Mühe an Sträuchern festhalten. Ich muss von den Kollegen wieder hochgezogen und gerettet werden, was kompliziert wird, weil oben der Platz belegt wird durch Schützen, die liegend auf Scheiben schiessen. Ich will jetzt unbedingt meinen Eltern anrufen, die sicher schon von diesem Unglück gehört haben und sich Sorgen machen. Es hat gewiss unzählige Todesopfer gegeben. Ich kann aber das Handy nicht benützen, es ist verbogen worden, und ein Teil fehlt. Wir gehen also zurück, in die Altstadt. Konnten sich meine Kollegen retten? Besonders bekümmert mich das Schicksal von Althea, einer schönen, beeindruckenden, aber unnahbaren Kollegin. Ich frage mich, ob wir uns, falls sie sich retten konnte, vielleicht vor Freude umarmen würden. Jetzt geraten wir in eine Wäscherei, Hemden hängen zum Trocknen an Leinen. Könnten wir sie vielleicht mitnehmen? Die Besitzer sind vermutlich ja doch alle tot. Armes Belgien! Ein so schönes, wohlhabendes Land erleidet schwere Zerstörungen. Von der Wäscherei führt der Weg hinab, über eine breite, abschüssige Rampe, auf welcher schön aufgereiht viele weitere Wäschestücke liegen. Wir rutschen auf dem Hintern diese Rampe hinunter und reissen dabei die Wäsche mit hinab. 

 

Ich bin, zusammen mit anderen Schülern, in einem Ferienheim. In einem Kübel habe ich drei sehr grosse Weinbergschnecken gesammelt und weiss jetzt nicht, was ich mit ihnen machen soll. Töten kann ich sie nicht, das wäre eine ekelhafte Sache, aber sie hier im Garten auszusetzen geht auch nicht. Ich könnte sie auf die andere Seite des Baches bringen, der in der Nähe vorbeifliesst, dort gibt es Gebüsche und Wiesen. Aber wäre das eine Lösung? Es sind doch Schädlinge.      

 

 

Art von militärischem Lehrgang, der aber plötzlich zu einem Ernstfall führt, einem Angriff auf ein Indianerlager. Mit 60 Mann kriechen wir in der Nacht einen Hang hinauf, in einem Stoppelfeld, das uns wenig Schutz gibt. Wir müssen flach am Boden liegen, bei tiefen Temperaturen, und oben noch warten bis zum Morgengrauen. Ich befinde mich in einer hinteren Reihe. Das Lager wird offensichtlich nicht bewacht, niemand bemerkt uns. Wir bringen nun am Lagereingang ein Band an, eine gefährlice Waffe. Wir zünden es an, es entsteht ein grosses Feuer, und Explosionen finden statt. Dann erfolgt der Sturm auf das Lager, das erobert wird, allerdings mit dem Verlust von drei Mann. Ich höre Hilferufe, renne hin und finde einen Kameraden, der einen Indianer gefesselt hat, der am Boden liegt. Was sollen wir mit ihm machen? Sollte ich ihn vielleict töten? Das Dorf ist erobert worden, kann aber wohl nicht gehalten werden. Ein Gegenangriff erfolgt, ein grosser Trupp Reiter wird sichtbar. Haben wir unsere Kräfte überschätzt? Wir teilen uns jetzt auf, in drei Trupps, die sich jetzt auf schwere Kämpfe vorbereiten müssen. Die Indianer sind zahlreich, und es gibt noch weitere Stämme in der Umgebung, die uns angreifen könnten.

 

Hotelzimmer. Die Gattin hält sich noch irgendwo draussen auf, ich komme allein ins Zimmer zurück. Dort gibt es drei mittlere Katastrophen. Mein alter kleiner Fotoapparat liegt am Boden und ist sonderbarerweise ausgelaufen. Um ihn herum hat sich ein See von schwarzer, klebriger Flüssigkeit ausgebreitet. Auch an zwei weiteren Orten sehe ich ekelhafte Verschmutzungen. Ausserdem höre ich jetzt, um ein Uhr in der Nacht, wie jemand vor der Zimmertüre im Gang mit dem Staubsauger arbeitet. Ich öffne die Türe und beklage mich. Ein Abgestellter sagt, es sei etwas ausgeleert worden, er müsse den Schmutz sofort beseitigen.

Eine Vorstandsitzung in der kleinen lokalen Sektion unserer Partei ist angesetzt worden, vom starken, eigensinnigen Präsidenten, der sonst keine Zeit findet, auf 24 Uhr. Es ist mittlerweile etwa 22 Uhr, und ich warte mit einem Genossen in einem bescheidenen Hotel auf die Ankömmlinge. Der Präsident ist nämlich um 18 Uhr ohne unser Wissen mit anderen Vorstandsmitgliedern zu einer Besichtigung weggefahren. Ich steige auf das hohe Dach des Hotels, um Ausschau nach ihrem Fahrzeug, einem kleinen Bus, zu halten. Das Dach ist schwer zu besteigen und besteht ganz oben aus einem langen, rechteckigen Holzkasten, der unbefestigt auf weiteren Dachteilen ruht. Ich besteige ihn und habe nachher die grösste Mühe, wieder den gefährlichen Abstieg zu schaffen. Das gelingt schliesslich, unten kommt der Bus an, und wir sehen, dass der Präsident in einem der Zimmer verschwindet. Wir vermuten, dass er eine Frau bei sich hat. Sollen wir ihn jetzt herausrufen? Aus dem Raum sind seltsame elektronische Geräusche zu hören, eine Art von Gezwitscher.  

 

 

Ich sehe zu, wie es zu einem Unfall kommt. Ein junger Mann fährt mit zwei Kindern auf einem kleinen Dreirad los, hinaus auf einen weiten, abschüssigen Platz, auf dem das Gefährt sofort Fahrt aufnimmt. Es gibt Verkehr hier, und Autos fahren an ihm vorbei. Es ist überladen und kann nicht gestoppt werden. Beim Versuch, eine Kurve zu machen, kippt es um, alle stürzen schwer. Später stehe ich einer Gruppe von Männern gegenüber, die mir die Schuld an diesem Unfall geben und mich bedrohen. Ich wehre mich und verweise auf den jungen Mann, der mit den Kindern diese waghalsige Fahrt unternommen hat. Er hätte doch bremsen können! Er gehört aber zur Bande und wird von ihr geschützt.

 

Irgendeine Zusammenkunft, unklare Zusammensetzung, Nachbarn, Schule, Arbeitskollegen. Ich langweile mich und will hinaus, ein paar Schritte in der freien Natur würden mir gut tun. Bei der Türe steht Katharina, die von mir verehrte, aber stets unerreichbare, unzugängliche Schönheit.  Auch sie scheint gelangweilt. Ich wage es, sie zu fragen, ob sie vielleicht mit hinauskomme. Zu meinem Erstaunen sagt sie ja und kommt mit auf einen Spaziergang. Es ergibt sich aber keinerlei Gespräch.

 Wir wohnen in einer Reihenhaussiedlung im Erdgeschoss. Über uns gibt es weitere Stockwerke, und am Ende der Siedlung auch ein Bauernhaus. Unser schwarzer Kater Gary hat die offene Wohnungstüre benützt, um zu verschwinden. Wo ist er? Wir suchen zuerst im Treppenhaus, dann draussen. Ich bleibe ruhig, ich weiss, dass er gerne den Bauernhof besucht. Dort sei er oft, sage ich den Nachbarn, die im Treppenhaus schwatzen. Er habe dort eine Beziehung zu einem Schaf. Im Bauerhaus sind aber weder Tiere noch Menschen zu sehen, es ist abgeschlossen. Ich gehe um das Haus zu einem grösseren Vorplatz. Dort sitzt Gary in aller Ruhe und betrachtet den Verkehr auf der sehr belebten Strasse, die er schliesslich sogar überquert. Auf der anderen Strassenseite begegnet er jetzt aber einem grossen Bären. Er flieht nicht, sondern lässt sich beschnuppern und betatschen. Ich habe Angst um ihn und nebenbei auch um mich. Ich habe eine Kellertüre unseres Hauses geöffnet, einen Spalt breit, und erwarte dort den gewiss bald fliehenden Kater. Der ist aber jetzt gepackt worden. Ich sehe nicht genau, was der Bär mit ihm macht. Er scheint ihn zu quälen und zu schütteln. Ich höre, wie er dazu immer wieder ein dummes Sätzchen sagt. «Bei de nasse Fudel.» Zwanzigmal, sagt er, wolle er das machen, eigentlich mache man das hunderfünfzigmal. Und hoffentlich habe er gute Nieren. Schliesslich lässt er Gary liegen und verzieht sich. Der eigensinniger Kater, der sich leicht hätte retten können, bewegt sich nicht mehr. Wenn er noch lebt, werde ich mit ihm zum Tierarzt gehen müssen.  

 

 

Ich besuche ein Volksfest und dort, am Rande, eine Zusammenkunft von einigen eher unbedeutenden Exponenten aus der städtischen Sektion unserer konservativen Volkspartei. Unter ihnen befindet sich auch ein bekannter kleiner Volkstribun, der mich kennt als Mitglied der Sozialdemokraten und mich nun angreift, obwohl ich seit Jahren nicht mehr aktiv bin und die Sitzungen der Fürsorgekommission, der ich angehöre, nicht mehr besuche. Ich denke sogar an einen Austritt. Er nimmt mich mit einem als besonders bösartig bekannten Adlaten beiseite und bedroht mich mit einem Revolver. Man diskutiert mit mir. Ich versuche, mich zu wehren, indem ich die Wichtigkeit von Kindern betone. Das muss die beiden treffen, denn ich weiss, dass sie beide Single sind und keine Kinder haben. Sie gehen darüber hinweg und fragen mich, wie es bei der Fürsorge gehe. Ich versuche, eine unverbindliche Antwort zu geben. Es gebe wenig Sitzungen, sage ich, und man müsse immer einen Mittelweg finden zwischen dem Wünschbaren und dem Machbaren. Das wird als Antwort akzeptiert, man behelligt mich nicht weiter und lässt mich gehen. Ich komme unter andere Leute, die mir sagen, ich solle ihnen die «Nordwand» zeigen und erklären. Es gibt hier aber, in der Stadt, in der ich aufgewachsen bin, nur verschiedene Hügelzüge und Wälder, zum Beispiel den Lindberg, der keine Nordwand hat.

 

 

Ich bin an einem steinigen Strand, der ziemlich steil abfällt. Ein Pferd steht im knietiefen Wasser und sollte von mir angebunden werden. Die Flut befindet sich auf dem höchsten Stand, für das Pferd scheint keine Gefahr zu bestehen. Jetzt aber steigt das Meer doch noch sehr schnell weiter, das Pferd wird ins Meer gerissen und geht unter. Ein Unbekannter, der in der Nähe steht, stürzt sich ins Wasser und kann als geübter Schwimmer das Pferd retten. Er bringt es an einem nahegelegenen Pier wieder an die Oberfläche, und es kann dort mit meiner Hilfe angebunden werden. Es ist aber plötzlich kein Pferd mehr, sondern ein dickes, nicht ungefährliches  Reptil, das wir zu zweit bändigen müssen. Der unbekannte Helfer hat sich verausgabt und sagt nun, dies sei aber das letzte Mal, dass er in diesem Jahr helfe. Wir lachen beide, denn es ist heute 31. Dezember. Aber im nächsten Jahr doch vielleicht wieder, sage ich.

 

Ich bin in einem Regierungsgebäude, zusammen mit vielen anderen Besuchern. Es bricht Panik aus. Man ruft, der Katharinen-Orden greife an. Dieser Orden besteht aus Speerwerfern, die töten wollen und deren Speere die Ziele nie verfehlen. Es scheint, dass sie magische Kräfte besitzen. Alles rennt zum Hauptausgang. Dieser ist aber zu klein, um alle sofort durchzulassen. Die Menge staut sich und wird leichte Ziele für die Angreifer abgeben. Ich kenne einen anderen Ausgang und komme ins Freie. Dort warten aber weitere Ordenskrieger auf Opfer. Ich komme unbemerkt weiter, zu einer anderen Pforte, wo ich mich in Sicherheit bringen könnte. Ich stosse auf einen «Aussteiger», einen Krieger ohne Speer, der den Orden verlassen hat und jetzt mit mir fliehen will. Wie seine Mitstreiter hat er ein indianisches Aussehen. Ein Offizier des Ordens aber bemerkt uns und hetzt jetzt andere Speerwerfer auf uns. Wir erreichen die Pforte, gehen hinein und können im letzten Moment noch den schweren Riegel vorschieben. Sie werden die Türe aufbrechen können, dabei aber doch einige Zeit verlieren. Wir rennen hinauf, in die oberen Geschosse, wo es auch einen Zugang zum grossen Turm gibt. In dessen Gebälk, so denken wir, werden sie uns nicht finden.

 

 

Grössere Stadt in Osteuropa. Ich nehme teil an einem internationalen Seminar, an dem ich auch einen Vortrag halten soll. Die Vorträge werden öffentlich gehalten, anlässlich einer Veranstaltung, die im Stadtzentrum auf einem grossen Platz stattfindet. Eine Bühne ist aufgebaut worden, auf der sich die Redner und zahlreiche Gäste versammeln. Auf dem Platz befinden sich die interessierten Teilnehmer, aber auch viele Passanten, die hin und her laufen. Ich bin der erste Redner und werde jetzt auch sehr freundlich eingeladen, die Konferenz zu eröffnen. Das lehne ich aber ab, denn diese Ehre kommt doch einem bekannten Politiker zu, der jetzt das Mikophon erhält und einige Worte an das unruhige Publikum richtet. Ich habe mich lange auf meine Rede vorbereitet, jetzt aber nicht alle Unterlagen bei mir, vor allem nicht die englische Fassung. In den Händen habe ich nur unbrauchbare Notizen, und die vorbereiteten Grafiken sind verschwunden. Grafiken könnten im übrigen auch nicht gezeigt werden, es fehlt an der erforderlichen Infrastruktur. Es fehlt überhaupt an vielem. Es gibt kein Rednerpult, die Vortragenden müssen ohne Unterlagen frei reden. Es entsteht eine längere Pause, viele Leute gehen wieder weg, zu einem Einkaufszentrum am anderen Ende des Platzes, wo offenbar eine andere, interessantere Veranstaltung stattfindet. Jetzt wird für die Redner ein Tisch herbeigetragen, sogar ein Tischtuch wird ausgebreitet. Ich bin verunsichert und habe so gut wie alles vergessen, das ich vortragen wollte. Es ging, gemäss dem Tagungsthema, irgendwie um Information und Informationsverarbeitung. Ein Amerikaner spricht mich an, fragt mich nach dem Thema meines Vortrages. Ich gerate in grosse Verlegenheit und sage, es gehe um «truth», spreche das Wort allerdings so ungeschickt aus, dass er mich korrigieren muss und mir erklärt, wie man das «th» ausprechen muss, mit der Zunge zwischen den Zähnen. Jetzt erinnere ich mich, dass mein Referat mit einem kleinen Ereignis beginnt, das in Keskemet stattfand, danach aber weltweite Folgen hatte. Was es für ein Ereignis war und welche Folgen es hatte, weiss ich aber jetzt nicht mehr! Der Beginn der Referate verzögert sich weiter, man schwatzt, und es stehen nur noch wenige Menschen vor unserer grossen Bühne. Wir haben schon 45 Minuten Verspätung, was allerdings niemanden verwundert. Dies sei bei solchen europäischen Treffen üblich, sagen einige. Jetzt versucht jemand, die Leute wieder zusammenzubringen. Er ruft: The conference begins! Könnte man mein Referat nicht einfach ausfallen lassen und erklären, es sei später auf der Website zu finden? Auch ein anderer Referent ist in grosser Verlegenheit. Er sucht einen wichtigen Text, ein «Rezept», über welches an dieser Tagung gesprochen werden sollte. Ob ich vielleicht diesen Text hätte? Ja, sage ich, aber leider zuhause, im Büro, auf dem PC. Bei alledem herrscht keine Aufregung, niemand erwartet unsere Vorträge, und alle wären froh, wenn die Veranstaltung schnell über die Bühne gehen könnte. Die Chancen, dass man auf meinen Beitrag verzichtet, stehen gut. Ich könnte nur dummes Zeug sagen und Banalitäten vortragen, und dies erst noch in einem fehlerhaften Englisch.

 

Es ist früher Morgen, ich fahre mit dem Zug zur Arbeit, will in Baden einsteigen und nach Zürich fahren. Ich eile mit Kollegen zum Bahnhof, weil der Zug vermutlich gleich abfährt. Wir sehen andere rennen. Es ist aber nicht unser Zug, der abfährt, sondern ein anderer, der in die Gegenrichtung fährt. Wir steigen in einen anderen Zug ein, der bereit steht. Es sind sehr altmodische Waggons, mit grosser Spurweite. Sie sind eingerichtet wie Salons, mit Fauteuils und breiten Sofas, auf denen man sogar liegen und noch etwas Schlaf nachholen kann. Man darf auch rauchen, und viele tun das. Wir legen uns auch hin, wobei wir uns mit grossen Decken zudecken können. Ich liege dummerweise neben einem jungen Kollegen, der mit der Hand unter der Decke Annäherungsversuche unternimmt. Ich weise sie zurück, was mir einige Mühe macht, denn dieser Kollege ist sehr einflussreich. Der Zug fahre erst in einer halben Stunde ab, sagt man uns. Dann erscheinen drei Fahrende, Osteuropäer, farbig gekleidet. Sie führen einen wilden Tanz auf und verkaufen dann allerlei wertlosen Schmuck und Überraschungs-Pakete, die für einen Franken zu haben sind. Mein Kollege kauft einen billigen Koffer aus Karton, der zusammengelegt werden kann. Wir entfalten und öffnen ihn und sehen, dass er unpraktisch ist und ein Format hat, das für die Aufbewarung von Papieren sehr ungeeignet ist. Für A4-Papiere ist er zu gross, aber A2 oder A3-Papiere finden darin keinen Platz. 

 

Es ist Nachmittag, ich bin an einer Sitzung in der Stadt, in einer kleinen Arbeitsgruppe. Wir trennen uns gegen 16 Uhr, für eine kurze Erholungspause, denn um 17 Uhr findet eine weitere, grössere und wichtigere Sitzung im Bundespalast statt. Ich gehe zu meinem Velo und will damit zum Sitzungsort fahren. Es ist aber falsch parkiert worden, auf einem Abstellplatz für Motorräder, der aber leer war und auch jetzt noch nicht benützt wird. Ich hätte an sich Verdacht schöpfen müssen, denn in der Stadt sind Veloparkplätze immer überfüllt. Aus einer Autowerkstatt, die gleich neben diesen Abstellplätzen liegt, kommen Arbeiter und erklären mir, dass es eine Busse von 50 Franken geben werde. Es sind aber freundliche, gutmütige Leute, die Witze machen und sagen, ich solle nur einen Fünfliber geben, dann liessen sie mich laufen. Da ich offensichtlich zu einer höheren Klasse von Leuten gehöre, sagen sie, ich würde sicher heute noch einen Rolls Royce sehen. Nein, sage ich, einen Vauxhall. Ich gebe einen Fünfliber und mache ich mich auf den Weg, der Himmel ist ganz schwarz, es droht ein Gewitter. Der Bundespalast befindet sich in grosser Höhe, in einem Gebirge. Ich verpasse den richtigen Weg und verirre mich, muss ohne Velo über steile Felsen hinaufklettern. Wenn ich ausrutschen würde, würde ich gewiss hundert Meter einen Abhang hinunterstürzen. Ich komme am Ende hinauf, zum Gebäude. Vor ihm treffe ich auf zwei Arbeiter, Alphirten oder Gärtner, die sich wundern, dass ich den Aufstieg geschafft habe. Sie wohnen in Erdlöchern. Sie zeigen mir jetzt den Eingang in den festungsartigen Palast, zunächst nur ein kleines quadratisches Loch von etwa einem Meter Länge, durch das ich mich unmöglich hindurchzwängen kann. Etwas weiter weg aber findet sich dann doch eine Türe, die kompliziert zu bedienen ist, aber in eine Art von Verkaufsraum führt, in welchem, offenbar für Besucher, allerlei altmodische Andenken zu kaufen sind. Man zeigt mir eine weitere Türe, die nun ins Innere des Palastes führt. Dieser ist aber riesengross und hat mehrere Etagen. Es ist bereits 17 Uhr, ich sollte zum Sitzungszimmer kommen, finde dieses aber nicht. Ich eile durch viele Gänge und Räume, alles altertümlich und seltsam, wie in einem jahrhundertealten englischen Schloss. Kein Ort kommt mir bekannt vor. Jetzt rennen junge Leute an mir vorbei, ich muss aufpassen, dass sie mich nicht umwerfen. Fragen kann ich niemanden, denn den Namen des Sitzungszimmers habe ich vergessen, es war ein ungewöhnlicher französischer Begriff. In einem der Gänge schaut mich ein Mann herausfordernd an. Ich befürchte Unannehmlichkeiten, er will aber nur seine Künste zeigen. Er setzt sich und bildet mit seinem Körper sehr kunstvoll einen runden Knäuel, aus dem Hände und Füsse herausragen, Zehen und Finger sind kaum zu unterscheiden. Er kann beide bewegen und scheint irgendetwas zu berechnen oder abzuzählen. Ich eile weiter. Wenn ich doch wenigstens einen Anhaltspunkt finden könnte, einen Ort, den ich kenne, dann könnte ich von dort aus das Sitzungszimmer finden. 

 

Wir machen Ferien in Italien, mit der ganzen Familie, mit Kind und Kegel. Es ist 16 Uhr, alle haben Hunger, es ist aber noch nicht Zeit zum Essen, und die Restaurants sind auch noch nicht geöffnet. Wir besuchen daher eine grosse Kirche, es ist eine Wallfahrtskirche, eine der grössten Italiens. Sie heisst Saint Hilaire. Wir steigen hoch, durch grosse Treppenhäuser. Es ist niemand zu sehen, es scheint eine Feier im Gang zu sein. Wir kommen zu einer Galerie, einem schmalen Gang, der um einen Rundbau zu führen scheint. Er wird durch ein rotes Band abgesperrt. Links führen Türen zu Logenpätzen, wie in einem Theater. Wir sind unternehmungslustig und betreten trotz der Absperrung den Gang. Eine Türe öffnet sich, und ein Herrn beschwert sich bei uns über die Störung. Jetzt kommt uns auch Wachpersonal entgegen, drei Polizisten. Sie drängen uns zurück in die Vorhalle. Es sei doch verboten, hier einzudringen, sagen sie, es gebe jetzt eine Busse, diese betrage 500 Franken. Soviel Schweizergeld haben wir gar nicht bei uns. Wir protestieren und können das nicht glauben. Sie verweisen aber auf ein Reglement. Einer der Polizisten beginnt zwei von uns mit einer weissen Schnur zu fesseln. Ich verlange eine Quittung. Das ist selbstverständlich möglich, zwei der Polizisten gehen weg, um sie zu holen. Jetzt bewacht uns nur noch ein sehr junger Mann. Es verstreicht viel Zeit, wir warten und könnten vermutlich auch weglaufen. Irgendetwas ist faul an der Sache, das mit den 500 Franken kann doch wohl nicht stimmen. Der Junge, der bei uns steht, ist aber nicht bereit, uns gehen zu lassen. Ich biete ihm 50 Franken an, soviel habe ich noch bei mir, dies in der Hoffnung, dass sich das wohl etwas korrupte Sicherheitspersonal auf einen solchen Handel einlässt.

 

 

Venedig. Für drei Nächte verrechnet uns das Hotel 3358 Euro. Das ist viel mehr, als wir erwartet haben. Wir gingen davon aus, dass es etwa 2300 Euro kosten würde. Normalerweise beschweren wir uns nicht, wenn es um kleinere Abweichungen geht. Dieses Mal aber wollen wir doch genauer wissen, wieso es zu diesen höheren Kosten gekommen ist. Man sagt uns sehr bestimmt, dass es eben Zuschläge seien, die erhoben werden müssten, und verweist uns auf Gesetze und Verordnungen.

 

Letzter Tag eines Wiederholungskurses irgendwo in der Ostschweiz. Grosses Drucheinander, alle packen ihre Siebensachen, überall wird geputzt. Ich bin auch am Zusammensuchen meiner Kleider und Ausrüstung. Ich weiss schon, dass ich zuviele Dinge habe, die sich keinesfalls so packen lassen, dass ich sie tragen kann. Beim Hauptverlesen, das in einigen Stunden stattfinden wird, müsste ich aber alles auf mir haben. In der Unterkunft weist man mich darauf hin, dass neben meiner Liegestelle noch einige Konfettis am Boden verstreut sind. Ich kann mir nicht vorstellen, dass diese von mir kommen, ich war an keiner Fasnacht. Man verlangt aber, dass ich sie zusammenwische, obwohl in wenigen augenblicken sowieso das ganze Kantonnement geputzt wird. Ich hole also Besen und Schäufelchen, knie nieder und putze. Dabei erscheint eine junge Frau vom Sicherheitsdienst und schaut streng auf mich hinab. «Ist es interessant», frage ich sie frech. Sie gibt keine Antwort. Es ist nicht ausgeschlossen, dass mir noch gewissen Unannehmlichkeiten entstehen werden.

Dann zeigt man mir, oben auf einem hohen Gestell, ein Paar von meinen schweren Schuhen, die ich ganz vergessen hatte, und sagt mir, ich solle diese bitte noch herunterholen solle, was, wie sie meinen, eine Unmöglichkeit ist. Ich nehme aber den Besen und kann mit dem Stiel die Schuhe erreichen und so verschieben, dass sie herunterfallen. Aber was mit den Schuhen anfangen? Ich kann sie keinesfalls mehr auf die Packung binden und werde sie irgendwo draussen stehen lassen müssen und nach dem Abtreten noch zu mir nehmen. Aber wo? Einfach auf dem Trottoir, irgendwo, wo man sie nicht gleich sieht? Oder in einer Beiz in der Nähe? Ich irre weiter herum, unentschlossen, sollte aber jetzt dringend packen. Ich komme, im Freien, zu einem Buffet, wo viele Salate und andere kalte Speisen vom Küchendienst als letzten Imbiss angeboten werden. Es ist ein Selbstbedienungsbuffet, das schon von vielen besucht worden ist. Es hat keine Schalen mehr, die man mit den Speisen hätte füllen können. Ich frage das Bedienungspersonal, das mir schliesslich hilft und eine Schale herbeischafft. Ich trete zum Buffet, muss dort aber noch eine Weile warten, weil eine sehr energische Dame lange mit ihrer Auswahl zögert. Dann aber schöpfe ich mir selber die ganze Schale voll, es wird mehr, als ich essen kann. Ich setze mich auf eine der lange Bänke, neben zwei Frauen, die sich angeregt unterhalten, einer jungen, einfachen, ländlichen Schönheit und ihrer älteren Schwester. Eine Frau vom Personal nähert sich mir und erklärt, eine Messung hätte ergeben, dass meine Portion vierzig Franken kosten würde. Das interessiert auch die beiden Schwestern. Mich wundert der hohe Preis nicht, im Gegenteil. Ich sage, wenn man auch den Aufwand, den der Küchendienst hatte, berechnen würde, wären es noch viel mehr. «Von Sträflingen!» rufe ich, gleichzeitig wie meine junge Banknachbarin. Alle lachen, ich aber bin bestürzt und auch entzückt. Wie kann eine Frau die genau gleichen Gedanken haben wie ich? Ist sie mit mir geistesverwandt? Ich möchte sie unbeding kennenlernen und frage sie, was sie mache. Ihre Schwester antwortet für sie. Sie sei Vertreterin für Pfannen und Pfannendeckel. Ist dies ein Witz? Ich erfahre es nicht mehr, ich erwache.

 

Ich bin unterwegs und sollte auf die Toilette, sollte kacken. Ich befinde mich in einer ärmlichen Umgebung, auf einem Platz inmitten von älteren Gebäuden und Holzschuppen. Auf der Suche nach einem WC betrete ich eine Unterkunft, in der aber die wenigen primitiven Toiletten besetzt oder unbrauchbar sind. Man erklärt mir, dass ich mein Geschäft auch draussen verrichten könne, im Schnee, andere würden das auch so machen. Ich gehe weiter und komme zu einem Schulhaus, das aber auch Passanten offensteht. Auch dort gibt es öffentliche Toiletten, die aber besetzt sind und von Wartenden umlagert. Ich suche weiter und komme auf einen Pausenplatz, wo es für die Schüler weitere Örtchen gibt. Spielende Jugendliche belästigen mich und fordern mich zu einem Boxkampf auf, was ich aber ablehne. Ich gehe in eine der Kabinen, wo mir aber ein Schüler erklärt, dass er sie jetzt schliessen müsse, weil die Pause vorbei sei. Wenn ich nicht hinauskommen würde, müsse er mich einschliessen. Ich gehe also wieder hinaus und sehe, dass der Schüler bei allen Kabinen den Türknopf wegnimmt. Schliesslich endet die Suche, ich finde bei einem weiteren Gebäude in der Mauer eingelassene Toiletten, die tatsächlich frei sind. Ganz ohne Probleme geht es aber auch hier nicht. In der Kabine, die ich betreten will, steht auf einem Tablar eine Tasche. Man sagt mir, dass diese einem Herrn gehöre, der gleich vorbeikommen würde. Dieser kommt auch tatsächlich vorbei und nimmt die Tasche mit sich.

Wildnis, wüste Gegend. Ein Unhold hält uns gefangen, mich und zwei Frauen, Bekannte von mir. Es ist ein sehr grosser, überaus kräftiger Mann, fast eine Art Sagengestalt. Wir haben kaum eine Möglichkeit, uns zu wehren und müssen mit allem rechnen. Vielleicht plant er, uns zu töten. Jetzt hat er für uns eine Art Camp gebaut, einige wenige Äste und Zweige sind zu primitiven kleinen Hütten zusammengesetzt worden, die kaum etwas nützen gegen Regen oder Kälte. Wir überlegen uns, wie wir ihn töten könnten. Haben wir irgendwelche Gegenstände, die als Waffen benützt werden könnten? Eine der Bekannten hat in ihrer Handtasche eine kleine Schere, die etwa zehn Zentimeter lang ist. Können wir damit etwas anfangen? Ihn vielleicht in den Hals stechen?

 

 

Ein feierlicher Staatsakt in Berlin, grosser Saal, internationale Gäste. Ich bin auch dabei, im Rahmen einer Delegation aus der Schweiz. Auf einem Podium sitzen Rednerinnen und Redner, in einem grösseren Abstand vom Podium und vom Publikum sitzen zwei Damen, die geehrt werden, eine Bundeskanzlerin und eine internationale Berühmtheit, Professorin, Weltbankprädidentin und Schriftstellerin. Ich habe einen Text verfasst, der mir sehr wichtig erscheint, eine Botschaft an die Welt, und gehe nun nach vorne, zu den beiden Damen, und übergebe sie. Das ist ein grosser Blödsinn, ich errege Aufsehen und störe die Feier, wie ich sofort merke. Die Frauen nehmen das Papier aber entgegen und lesen es, was die Störung nur noch verschlimmert. Ich werde jetzt wohl Schwierigkeiten bekommen. Ich überlege, wie ich mich entschuldigen und herausreden könnte. Vielleicht mit dem Hinweis auf meinen einfachen Charakter, der mich glauben liess, es wäre nichts dabei, wenn ich nach vorne ginge und den Zettel übergeben würde. Nach der Feier strömen die Gäste auseinander, ich gehe über einen weiten Platz und werde dabei von der alten Professorin eingeholt. Sie beginnt, mir Vorwürfe zu machen. Ich unterbreche sie und sage, dass es mir klar sei, dass ich einen unverzeihlichen Fehler begangen hätte. Später störe ich nochmals eine Veranstaltung. Auf einem grossen Platz wird ein Jubiläum einer berühmten Schlagersängerin gefeiert, die schon Jahrzehnte lang Konzerte gegeben hat. Fast alle Fernsehstationen in Europa übertragen jetzt ihren Auftritt. Ich bin mit einem Auto unterwegs und fahre irrtümlicherweise mitten auf den Platz und in die Feier. Eine sehr aufgeregte Assistentin winkt mir und dirigiert mich weg zu einem Ausgang. «Was machen sie denn da?» ruft sie. Ich frage mich, ob ich jetzt vielleicht gebüsst werde.

 

Dann eine undefinierbare Gesellschaft, aber gehobener Mittelstand, Arbeitskollegen, Verwandte. Man geht herum, im Freien, in einem Park oder Garten. Warum man sich versammelt hat, ist nicht zu erkennen. Ich verweise jemanden auf eine Stelle in einem Buch, das ich lese, die widerlegt, was vorher von einem Bekannten behauptet worden ist. Später kommen einzelne Personen vorbei, die die Stelle sehen möchten. Ein Knabe reisst mir aber das Buch aus den Händen. Ich beschwere mich bei seiner Mutter, einer energischen, aggressiven, unbeliebten, aber schönen Frau. Sie gibt mir das Buch zurück. Und ich kann die Stelle mühelos wieder finden und den Interessierten zeigen. Dann schlägt mir die Frau vor, doch morgen mit ihr zusammen ein Kind aus ihrer Verwandtschhaft in einen Ferienort zu bringen, dies mit einer Bahnfahrt von etwa zwei Stunden. Ich habe ein eher gespanntes Verhältnis zu dieser Frau und bin überrascht von diesem Vorschlag. Sie war vor Jahren eine sehr schöne Frau und ist auch heute noch attraktiv. Will sie mit mir in ein gutes Verhältnis kommen? Ich sage zu, werde mit ihr fahren.

 

Ich bin kein Schriftsteller, habe aber immer viel geschrieben, kleine Notizen, Ideen, Einfälle, auch Gedichte, alles ziemlich unbrauchbar, bestenfalls mittelmässig. Auch ein Gedicht, das ich kürzlich verfasst habe, ist in meinen Augen einfach nur schlecht. Es stösst aber plötzlich auf ein allgemeines, grosses Interesse. Ein Literaturwissenschafter sagt mir, es sei seit vielen Jahren das wichtigste Gedicht, das geschrieben worden sei.

 

 

Besuch der Quellen der Aare, zusammen mit Bernern, die diese zum ersten Mal besuchen. Ich war schon einmal hier und kann daher gewisse Erklärungen geben. Es gebe hier verschiedene Quellen, sage ich, und weise auf verschiedene Öffnungen in den runden, von Gletschern abgeschliffenen Felsen, aus denen jeweils nur wenig Wasser fliesst.

 

Ich habe eine fürchterliche Dummheit begangen, so etwas wie einen Bubenstreich, aber mit schlimmen Folgen. Es ist genau genommen ein Attentat, und ein Politiker ist ums Leben gekommen. Wie konnte mir dies in den Sinn kommen? Ich kann es mir nicht erklären. Man ist bisher noch nicht auf mich als Urheber gestossen, wird das aber bald einmal herausgefunden haben. Ich befinde mich zunächst noch in Gesellschaft, wir baden und fahren auf Surfbrettern in einem breiten Fluss. Ich bin noch recht sportlich und vielleicht etwa 35 oder 40 Jahre alt. Später gehe ich, in Begleitung eines Klassenkameraden, durch meine Heimatstadt und komme dabei auch an einem Polizeiposten vorbei. Dort regt sich nichts, obwohl man mittlerweile sicher nach mir sucht. Jetzt entschliesse ich mich endlich zur Flucht. Ich habe noch ein Generalabonnement für die Bundesbahnen und auch etwa 2000 Franken auf mir. Damit will ich versuchen, über die Grenze nach Deutschland gelangen, zunächst durch eine längere Fusswanderung auf Waldwegen durch die Nordostschweiz. Ich gerate dabei zu einer seltsamen Gesellschaft, die eine Übung abzuhalten scheint, eine Art Manöver oder Gefechtsausbildung. Ich befürchte, dass es Militär oder Polizei sein könnte, sehe dann aber, dass es eine Versammlung von vermutlich harmlosen Spinnern ist, die nackt im Wald herumrennen und einen Parcours absolvieren. Sie beachten mich nicht, und ich kann unbehelligt weitergehen. Werde ich mich retten und vielleicht anderswo eine völlig neue Existenz aufbauen können? Wie kann ich über die Grenze kommen? Wie den langen Marsch durchhalten? Oder sollte ich mich vielleicht stellen? Aber wie könnte ich meine Tat erklären? Es ist ganz einfach nur eine Riesendummheit, die nicht erklärt werden kann. Man wird mich verständnislos und verwundert verhören.

 

Ich besuche eine Spielbank, ein primitives Lokal, offensichtlich wenig überwacht und vielleicht von Kriminellen betrieben. Es werden keine Jetons verwendet, sondern einfach nur Banknoten auf den Tisch gelegt. Es gibt dafür nur etwa 20 Felder. Auf einigen liegen ganze Haufen von Papiergeld, ich wundere mich, wie man hier die Einsätze auseinanderhalten kann. Viele Spieler stehen um den Tisch. Ich habe nur zwei Noten, eine Zehner- und eine Fünfzigernote. Die Währung ist ungewöhnlich, es scheint sich um deutsche Mark zu handeln. Ich lege die Zehnernote auf das Feld 10. Der Croupier hat einen kleinen Kreisel vor sich, den er in Bewegung setzt, nur kurz, wenige Sekunden. Er bleibt stehen auf Zehn. Ich erhalte so einen weiteren Geldschein und dazu sogar noch zwei Münzen, 20 und 50 Cents oder Pfennige oder was auch immer. Diese überlasse ich dem Croupier, was ihn wenig erfreut, denn er ist sich grössere Summen gewohnt. Dafür kann er jetzt grosse Geldhaufen zu sich schieben. Ich verzichte auf weitere Einsätze und schaue dem Betrieb zu. Jetzt kommt eine Zahl, die einen grossen Haufen Einsätze betrifft. Der Haufen ist so gross, dass er mehr als nur ein Feld bedeckt. Der Croupier lässt aber nur die Einsätze gelten, die direkt auf dem Feld liegen, was zu grossen Protesten führt.

 

 

Rückkehr in eine militärische Unterkunft in Heimberg. Heimberg ist eine kleines Dorf, sehr abgelegen, irgendwo in den Voralpen im Kanton St. Gallen. Ich bin zu Fuss unterwegs und habe eine Landeskarte bei mir, auf der aber Heimberg kaum zu finden ist. Ich verirre mich und gelange in eine Felsformation, in welcher der Weg so steil hinaufführt, dass ich es nicht wage, ihn einzuschlagen. Ich kehre um, komme an Höhlen vorbei. Weiter oben löst sich ein Felsbrocken, der in die Tiefe donnert, auf einige Menschen zu, die unten im Tal picknicken. Er richtet dort aber keinen Schaden an. Ich gehe zu ihnen und frage nach dem Weg. Es gibt selbstverständlich auch eine Strasse nach Heimberg, die aber verglichen mit dem Wanderweg einen weiten Umweg bedeutet. Ich suche im Internet nach einer Verbindung mit dem öffentlichen Verkehr, und sehe, dass sogar eine Tramlinie nach Heimberg führt, allerdings nur bis 22 Uhr. Dieses Tram werde ich nicht mehr erreichen können, und die nächste Verbindung, die mir angegeben wird, ist am nächsten Morgen um sieben Uhr. Ich werde also den weiten Weg noch zu Fuss machen müssen. Oder sollte ich versuchen, Autostopp zu machen? Ich bin in Uniform, was doch vielleicht einen Autofahrer dazu bewegen könnte, mich mitzunehmen. Es fahren aber kaum mehr Autos.

 

Bürotraum. Es ist neun Uhr, die Kollegen gehen in die Pause, zum Café im drtten Stockwerk, ich verzichte ausnahmsweise darauf, weil ich allein sein will. Ich bin zu verärgert und zu sehr in schlechter Stimmung, dies wegen dem Parlament, das die Garantien des Bundes für die Übernahme der Credit Suisse durch die UBS abgelehnt hat. Ich gehe auch in ein oberes Stockwerk, in mein Büro, habe aber dort keinen Kugelschreiber. Ich überlege, ob ich nochmals hinuntergehen soll, ins Sekretariat, um dort einen Kugelschreiber zu holen. Das würde aber vielleicht zu reden geben. Ich könnte auch in ein anderes Büro gehen und dort um einen Kugelschreiber bitten, das würde weniger auffallen. Dann besuche ich die Toilette, eine altmodische Einrichtung, farbig, mit einer Schiebetüre, die sich nicht schliessen lässt. Ich gehe wieder hinaus, später auch wieder hinunter, zu den anderen Mitarbeitern. Ich habe keine Arbeit und sitze teilnahmslos herum, es kümmert mich nicht mehr, was die Kollegen denken.

 

Wir verfolgen die Schicksale eines Reiseschriftstellers, der auch Pilot ist und mit seinem Kleinflugzeug immer an die gefährlichsten Orte der Welt fliegt. Er arbeitet an einem neuen Werk, das «Augentropfen» heissen soll. Es ist eine seltsame Erscheinung, wir reden über ihn, bestaunen sein Werk.

 

 

Ich bin Gefangener, werde aber kaum bewacht und befinde mich in einem Tempelbezirk hinter Gitterstäben, die so weit auseinander stehen, dass ich ohne weiteres weggehen könnte. Ich versuche das auch, komme aber zu spät, weil sich aus einem anderen Raum eine Prozession von betenden Mönchen nähert. Es sind gefährliche Zauberwesen, die mich sofort einfangen könnten. Ich bleibe also im Tempel stehen. Ich muss mich niederlegen, kann aber selber aus einiger Entfernung zusehen, was mit mir geschieht. Ein Todesurteil besteht und sollte vollstreckt werden. Eine seltsam gekleidete Frau nähert sich mir mit einem Hackbeil, eine andere, königliche Frauengestalt unterbricht aber die Hinrichtung und sagt, diese müsse langsam und schmerzhaft erfolgen und sich über mehrere Tage erstrecken. Es dürfe nicht wieder ein Fehler gemacht werden wie vor einigen Tagen, als ein Verurteilter zu schnell getötet worden sei.

 

Ich bin an einer Beerdigung, auf einem Friedhof in Hollywood, in welchem nur Reiche und Prominente ruhen. Die Beisetzung ist erfolgt, die Trauergäste verschwinden rasch, ich stehe noch alleine zwischen den Gräbern. Es ist hier Sitte, auf das Grab eine mit Geld gefüllte Handtasche zu legen. Wie ich beim Weggehen sehe, bleiben diese offenbar längere Zeit auf den Gräbern liegen. Ich bin alleine und überlege nun, ob ich nicht aus diesen modischen und teuren Täschchen, in denen grosse Dollarnoten zu finden sind, etwas Geld mitnehmen sollte. Niemand würde dies wohl jemals bemerken. Ich gehe herum, finde eine Art von Hauptstrasse, an der die grössten Grabstätten zu finden sind. Es ist der berühmte Mulholland Drive.

 

Schreckliche Geschichte am Arbeitsplatz. Ich bin doch ein geachteter und beliebter Kollege, jetzt aber unterläuft mir ein unbegreifliches Missgeschick. Ich gehe aus dem prächtigen Amtsgebäude und muss plötzlich ganz dringend auf die Toilette. Wenn ich nicht in die Hosen machen will, muss ich sofort handeln. Ich versuche, mich hinter den beim Eingangsportal in zwei Reihen parkierten Autos zu verstecken, lasse die Hosen runter und lasse hockend eine grosse Portion schönen braunen Stuhl liegen. Es scheint, dass ich dabei doch beobachtet worden bin, denn es folgen peinliche Befragungen und Untersuchungen zu diesem skandalösen Vergehen. Der Rechtsdienst schaltet sich ein, mit grossen Vorwürfen, hat aber eigentlich keine Mittel, um gegen mich etwas zu unternehmen. Aber der Imageverlust ist riesig und unwiederruflich. Die Kollegen und Kolleginnen wollen in Zukunft nichts mehr mit mir zu tun haben. Ich bin erledigt, wie man so schön sagt. Es ist, wie wenn ich noch etwas viel Schlimmeres gemacht hätte. In der Folge habe ich ein langes Gespräch mit einem Kollegen, den ich immer wegen seiner Klugheit und Vernunft geschätzt habe. Ich lege ihm nochmals ausführlich meinen Standpunkt dar. Selbstverständlich hätte ich keine böse Absicht gehabt! Er redete auch viel, begreift mich aber und will vermitteln. Es kommt nochmals zu einer Ausprache mit dem Rechtsdienst und anderen Kollegen, dieses Mal im Freien, in einem einfachen Gartenrestaurant. Andere Gäste wollen sich auch an unseren Tisch setzen, müssen aber weggewiesen werden. Mittlerweile muss ich wieder auf die Toilette. Diese ist aber sehr primitiv. Hinter der Türe fliesst nur ein schmales Bächlein, in das man pissen kann. Ich habe aber wieder Kake und setze diese neben das Bächlein. Vor der Türe steht bereits ein Herr, der sehr ungeduldig an die Türe klopft. Ich gehe hinaus und entschuldige mich bei ihm für die Beschmutzung. Ich konnte mich hier auch nicht richtig reinigen und habe nun vielleicht noch Spuren in der Hose, die stinken könnten. Ich frage beim Herumgehen, ob ich vielleicht stinken würde. Ja, sagt man. Es gibt nichts zu machen. Die guten alten Zeiten sind vorbei, die Leute haben ihre Meinung gemacht, man kann sie nicht mehr davon abbringen. Ich werde aber weiterhin meine Aufgaben erledigen, aber mit einem Makel, als Aussenseiter, der Unentschuldbares gemacht hat. 

 

Es ist 20 Uhr, an einem Sonntag. Ich bin allein in der Wohnung, erwarte aber um 22 Uhr die Gattin, die mehrere Tage abwesen war. Erschrocken stelle ich fest, dass der Steinboden in der Küche zur Hälfte überschwemmt ist, ebenso das Parkett im Wohnzimmer. Von der Decke tropft Wasser. Ich eile in den oberen Stock, wo man ebenfalls Schäden entdeckt hat. Es scheint, dass irgendwo eine Wasserleitung defekt ist. Auch das Paar, das in der unteren Wohnung lebt, erscheint und hat ebenfalls Wasserschäden. Wir gehen alle in den Keller und bewegen dort den Haupthahn für die Wasserzufuhr. Dieser ist schwierig zu bewegen, mein Nachbar, ein alter Herr, verletzt sich dabei am Finger. Jetzt ist aber jedenfalls die Wasserzufuhr gestoppt. Aber wie soll es nun weitergehen, an einem Sonntagabend? Gibt es vielleicht einen Sanitär-Notfalldienst? Oder sollen wir bis zum Montag warten und dann darauf hoffen, dass sofort jemand kommen kann? Und wie kann der Schaden behoben werden? So leicht wird das nicht gehen, der Ort, an dem die Leitung leck ist, ist nicht zu sehen. Soll ich meiner Gattin anrufen oder warten, bis sie erscheint? Wir setzen uns zusammen und trinken in guter Stimmung Weisswein, wobei auch noch andere Nachbarn hinzukommen. Dabei ist unsere Lage alles andere als lustig, denn wir haben ja jetzt kein Wasser mehr zur Verfügung. Habt ihr einen Nachttopf bereit, bin ich versucht zu sagen, wage es aber nicht.

 

 

Sehr detaillierter Traum, von dem mir jedes Wort einer längeren Unterhaltung im Gedächtnis bleibt. Ich führe, unterstützt durch einen bekanntermassen etwas kritischen Kollegen, ein Gespräch mit einer Praktikantin, die sich für eine ausgeschriebene feste Stelle beworben hat. Wir sind entschlossen, sie einzustellen, wollen aber trotzdem, der guten Ordnung halber, noch ein Bewerbungsgespräch führen. Die junge Frau ist sicher nicht optimal qualifiziert, passt aber gut in unsere Abteilung, in welcher ich vor allem auf ein gutes Betriebsklima Wert lege. Sie entspricht daneben auch von ihrem Aussehen her nicht meinen Anforderungen, die aber selbstverständlich keine Bedeutung haben dürfen. Das Gespräch findet im Esszimmer unserer Wohnung statt. Meine Frau, die die Bewerberin auch kennt, begrüsst sie freundlich, verlässt aber dann das Zimmer. Ich beginne mit einleitenden Floskeln und frage dann, dem üblichen Fragenkatalog folgend, was sie bewogen hat, sich für diese Stelle zu bewerben. Die Frau ist von der ungewohnten Situation her sehr nervös geworden, weiss nicht viel zu sagen, wird ganz rot im Gesicht und muss sich den Schweiss abwischen. Ich komme auf die Stellenausschreibung zu sprechen und frage, ob dieses Profil ihr entspreche. Ich habe allerdings vergessen, wie der Text der Ausschreibung gelautet hat. Wenn ich mich richtig erinnere, war darin von zwei sehr unterschiedlichen Aufgaben die Rede, die zu je 50 Prozent übernommen werden müssten. Es ergibt sich ein stockendes Gespräch, das beide Seiten in Verlegenheit bringt. Gewisse Fragen wage ich gar nicht zu stellen, zum Beispiel jene nach ihren redaktionellen Fähigkeiten. Für mich ist klar, dass sie, mit einem Hochschulabschluss, diese Anforderungen erfüllt, die ja kein hohes Niveau verlangen, sondern einfach ein einigermassen korrektes Deutsch. Mein Kollege schweigt. Das ganze Gespräch ist eigentlich überflüssig und eine Farce, wobei es von der jungen Frau offenbar doch sehr ernst genommen wird. Sie ist weiterhin sehr nervös, ich habe Mitleid mit ihr, muss aber gleichzeitig doch dokumentieren, dass ich hier der Chef bin, der verantwortlich ist für ein korrektes Einstellungsverfahren. Auch wenn das ganze Verfahren etwas sadistisches an sich hat.

 

Ich bin mit meiner Gattin im Auto losgefahren. Wir befinden uns noch in der Zone mit der Geschwindigkeitsbeschränkung auf 20 km/h. Ich fahre entsprechend langsam, werde aber überholt von einem Sportwagen, in dem eine Frau am Steuer sitzt. Ich fluche und biege dann ab in eine grössere Strasse. Dort gibt es in der Mitte ein Loch, wohl sechs Meter lang und vier Meter tief, und auf beiden Seiten keinen Platz für eine Durchfahrt mit dem Auto. Ich fahre aber doch weiter, auf der linken Spur, weil ich annehme, dass die beiden linken Räder das Auto im Gleichgewicht halten würden, besonders bei einer gewissen Geschwindigkeit. Die Durchfahrt gelingt tatsächlich, auch wenn die rechten Räder keinen Halt gefunden hatten und frei in der Luft schwebten.

 

Alter Bauernhof, auf dem Land, mit dem öffentlichen Verkehr nur schwer erreichbar. Ich hatte vor Jahren hier für meine Projekte gearbeitet und dabei in einem Kasten viele Papiere liegen gelassen, Bücher, Zeitschriften und allerlei Sammelsurium. Jetzt, wo ich nach vielen Monaten wieder vorbeikomme, ist der alte Bauer ausgezogen, der Hof steht leer und ist wohl verkauft worden. Ich gehe hinein, auf den gewohnten verwinkelten Wegen. Neue Besitzer haben schon mit dem Umbau begonnen. Mein alter Arbeitsraum ist zu einer modernen Wohnung umgestaltet und viele Wandschränke sind eingebaut worden. Was hat man wohl mit meinen Sachen gemacht? Alles entsorgt? Die Wandschränke sind noch leer, in einem aber finde ich einen Teil meiner alten Sachen. Man hat alles einfach hineingestopft, es herrscht ein grosses Durcheinander. Unter den alten Zeitschriften liegt, obenauf, auch ein Exemplar des Playboy. Was soll ich jetzt damit machen? Alles aufgeben? Ich bin zu Fuss und könnte nur einen kleinen Teil mitnehmen. Wenn ich alles aufbewahren wollte, müsste ich mit einem Auto vorbeikommen, wobei ich eines mieten müsste und mir dann ohnehin in meiner jetzigen Wohnung kein Platz zur Verfügung stehen würde. Ich werde wohl alles aufgeben und es den neuen Besitzern überlassen, die Sachen wegzuschmeissen. Diese wissen im übrigen nicht, wem dieses Zeugs gehört und werden sich wundern.

 

In einem Museum in Brescia, in dem ich alleine und als einziger Besucher herumgehe, sehe ich eine Tonfigur, die mir sehr gefällt. Auf einer kleinen Platte steht eine Art von Glocke, etwa faustgross, hellbraun, rund gewölbt. Es ist nicht klar, zu welchem Zweck dieser Gegenstand verwendet worden ist. Er gefällt mir aber sehr, und ich kann der Versuchung nicht widerstehen, ihn mitlaufen zu lassen. Ich nehme an, dass man diesen Verlust wohl längere Zeit gar nicht bemerken wird. Am nächsten Tag aber berichten die Zeitungen ausführlich und mit grossen Schlagzeilen über diesen Verlust. Der Gegenstand ist uralt, eng mit der Geschichte der Stadt verbunden und ganz unersetzlich. Jetzt bedaure ich meinen Diebstahl und möchte das Kunstwerk zurückgeben. Ich überlege nun, wie ich dies am besten bewerkstellige, ohne entdeckt zu werden. Ich kann ihn nicht einpacken und irgendwo hinstellen, weil er so verlorengehen oder in falsche Hände geraten könnte. Und als Finder auftreten geht auch nicht, weil man mich dann verdächtigen würde, diesen Kunstraub begangen zu haben. Ich könnte, denke ich, auf einer Busfahrt die Schachtel dem Fahrer übergeben und sagen, ich hätte sie im Bus gefunden und darauf sogleich aussteigen und verschwinden.