Ich habe mich zum Sterben entschlossen und mich der betreffenden Dienststelle angemeldet. Man zeigt mir das Vorgehen, das eher einer Hinrichtung gleichkommt. Der Klient muss in einer Art grosser Tasche hinknien, auf ein darin ausgebreitetes Badtuch, das auf alten Zeitungen liegt. Der Exekutor nimmt darauf ein schweres grosses Rad und schlägt dem Klienten damit den Kopf ab. Das sei etwas brutal, sagt ein Beamter lächelnd, aber völlig schmerzlos. Als Termin wird der 4. Juli festgesetzt. Es bleiben mir somit noch zwei Tage. Mein Entschluss steht trotz dieser ungewöhnlichen Prozedur fest.

Kleine Gesellschaft, kluge Leute, aber meiner Meinung nach nicht so belesen wie ich es bin. Man spricht von Goethe und Kleist. Ich mische mich ein und rede, ohne wirklich etwas davon zu verstehen, von vielen Gemeinsamkeiten, die es zwischen den beiden geben würde. Ich erwähne dabei vor allem ihre «Helden», den Faust und den Achill (in der «Penthesilea»), was natürlich, wie ich nach dem Erwachen denke, völlig unsinnig ist.

Mit Bekannten bin ich auf dem Heimweg. Wir hatten eine Tagung an einem Ort in den Alpen. Er liegt zwischen hohen Bergen an einem See. Wir wohnen alle in einer kleinen Stadt am Ende dieses Sees und wandern nun am Abend zurück. Unterwegs aber sehen wir hoch oben am Berg überhängende Felsen, ganze Wände, die abzubrechen drohen. Sie brechen auch wirklich ab und stürzen und rollen nun auf uns zu. Wir gehen schnell zurück und weichen so dem Bergsturz aus. Einzelne Felsbrocken fliegen aber auch wie Geschosse über und neben uns in den See, treffen uns aber nicht.

Es ist eine Tagung festgesetzt worden. an der die Zukunft der sozialdemokratischen Partei diskutiert werden soll, die in der letzten Zeit viele Wahlen verloren hat. Eine Viertelstunde vor Beginn ist aber noch niemand gekommen, nur der Parteipräsident erscheint, ein älterer Herr, der wenig Einfluss hat und niemanden zu begeistern versteht. Er ist ratlos und traurig, dass kaum jemand gekommen ist. Schließlich ist aber doch eine kleine Gruppe da, einige Stühle sind besetzt. Der Parteipräsident hat außerdem auch noch Herr Blocher eingeladen, in der Hoffnung, dass damit noch mehr Genossen an diese Tagung kommen. Neben den Tischen stehen viele Kartonschachteln, die gefüllt sind mit Eingaben und Ideen, die aus der ganzen Schweiz eingetroffen sind. Was wollen wir aber jetzt damit anfangen? Wir können diese Eingaben unmöglich alle lesen und verarbeiten. Es herrscht allgemeine Ratlosigkeit. Jetzt erscheint der alte Blocher. Er schweigt und scheint verärgert über das für seine Begriffe viel zu kleine Publikum. Wir fühlen uns unwohl. Unser Präsident ist ein lieber Mensch, der es allen recht machen will und gute Absichten hat, aber völlig erfolglos agiert. Was soll Blocher jetzt hier sagen? Uns etwa Ratschläge geben? Unser Misserfolg müsste ihn ja eigentlich freuen.

Ich bin in Winterthur, wo ich vorübergehend wohne, hinter dem Technikum auf der Wildbachstrasse, Bekannte reden mit mir, alte Männer, Dorfbewohner. Eine Katze läuft mir zu, rot und grau gesprenkelt. Ich nehme sie zu mir, muss aber später auf den Zug, nach Zürich. Ich komme später zurück und will nun einen Platz für sie finden. Ich trage sie zurück zur Wildbachstrasse, wo sie aber sogleich zielbewusst wegspringt, zu einer grossen Wiese, auf welche andere Katzen liegen. Sie weiss offenbar, dass sie dort zuhause ist. Die Katzen erhalten dort Futter und leben in einer Art Katzenasyl. Ich treffe die Bekannten wieder, einer von ihnen ist ein Bauer, der gleich anschliessend an das Katzenasyl Felder besitzt. Er weiss aber nichts von diesen Katzen und ist erstaunt, als ich ihm davon erzähle. Wie heisst er nur? Ich kenne ihn seit langem, aber sein Name ist mir entfallen, was mir peinlich ist, denn hier begrüsst und verabschiedet man sich immer mit dem Namen. Heisst er vielleicht Gerber?

Grosser Konzertsaal. Ich bin grössenwahnsinnig und will, ohne Klavierspielen zu können, ein Klavierkonzert geben, eine Sonate von Skrjabin spielen. Das Konzert wurde angekündigt als ein Konzert von Horowitz. Ich betrete die Bühne und verneige mich vor dem nicht sehr zahlreich erschienenen Publikum, was mir freundlichen Applaus einträgt. Niemand scheint zu bemerken, dass ich gar nicht Horowitz bin. Sehe ich nicht auch fast so aus, ein alter, weisshaariger Herr? Ich setzte mich an den Flügel und versuche einige Töne anzuschlagen. Skrjabin ist ja, denke ich, ganz einfach zu spielen, es gibt bei ihm Passagen, die jedes Kind spielen kann. Und ich könnte doch einfach nur solche Passagen spielen. Aber mit welchem Ton beginnen? Und vielleicht dazwischen auch manchmal einen ganz tiefen Ton anschlagen? Ich beginne ganz vorsichtig, bemerke aber nach wenigen falschen Tönen, dass der Flügel blockiert. Kein Ton ist mehr herauszubringen. Ich stehe auf und erkläre dem Publikum, dass wegen eines unerklärlichen Defektes das Konzert nicht stattfinden könne. Das Publikum, kaum hundert Personen, verschwindet, ohne weiter zu protestieren. Niemand verlangt das Eintrittsgeld zurück. Ich höre aber, wie man allgemein sagt, das sei doch gar nicht Horowitz. Der Direktor des Kultur- und Kongresszentrums, der auch im Publikum sass, kommt einigermassen entsetzt auf mich zu und will mit mir die Angelegenheit besprechen.  

Wir sind irgendwie in einen grossen Gebäudekomplex geraten, in eine Botschaft einer Grossmacht. Dort droht uns jetzt Gefahr, weil die Anlagen alle geheim sind und wir uns hier nicht aufhalten dürften. Wir schleichen uns daher weg, geraten in ein Untergeschoss und dort in eine Toilette. Beamte eilen an uns vorbei, sehr beschäftigt, und nehmen keine Notiz von uns. Dann aber erscheint ein Herr, ein Nordkoraner, so will es uns scheinen, der uns freundlich, aber bestimmt Bonjour sagt. Er wäscht sich sodann die Hände, und wir sind bereits erleichert und glauben, es mit einer harmlosen Erscheinung zu tun zu haben. Der Herr fragt aber dann unvermittelt nach unserer Adresse, er müsse unsere Adresse aufnehmen. Was sollen wir da sagen, was angeben?