Wir werden mit einer grossen Zahl Menschen in einem Flugzeug entführt. Oder sind wir die Entführer? Jedenfalls halten wir uns vor der geschlossenen Cockpit-Türe auf und verhandeln mit den Piloten. Sie erklären, sie würden die Türe nicht öffnen. Wir aber wissen, dass es einen geheimen Code gibt, um sie zu öffnen und erhalten ihn von den Flugbegleitern. Wir erhalten Zugang zu den Piloten und bringen so das Flugzeug in unsere Gewalt. Wir befinden uns an der Schweizergrenze, und die Piloten sagen, sie hätten nur noch «Sprit» für 800 Kilometer, wir müssten demnach bald einmal landen. Das sei uns egal, sagen wir, denn wir haben ja unsere eigenen Ziele. Neben uns tauchen jetzt Kampfflugzeuge auf, wir werden beobachtet und müssen wohl auch mit einem Angriff rechnen. Dann ein Zeitsprung. Wir sind plötzlich wieder die Entführten, haben aber, auf wunderbare Weise, das Flugzeug verlassen können und schweben nun mit bequemen Fallschirmen über schönen grünen Landschaften. Eigentlich dürften wir nicht landen, die Geiselnehmer haben uns das verboten. Und wir täten gut daran, uns an diese Gebote zu halten, denn sie sind mächtig und wollen uns alle weiterhin gefangen halten. Wir glauben aber doch, ihnen entfliehen zu können und landen. Sofort aber erhebt sich grosses Geschrei. Rosafarbene geflügelte grosse Insekten, eine Art Schmetterlinge, die eben gerade neu entwickelt worden ist, tauchen auf und greifen uns an. Sie bilden eine tödliche Gefahr. Sofort werden viele von uns getötet. Wir rennen weg und wollen uns in einem grossen Gebäude einschliessen, was uns aber nicht gelingt, weil wir wegen den nachdrängenden Passagieren die Türe nicht schliessen können. Jetzt umschwirren auch uns diese Insekten.

Ich möchte Kontakt aufnehmen mit einem alten Bekannten aus der Jugendzeit, der Schriftsteller geworden ist. Ich besuche daher in unserer alten katholischen Kirche eine Messe, an der er auch stets teilzunehmen pflegt. Er hat offenbar im Alter die Kirche, von der er sich ja mit achtzehn Jahren losgesagt hatte, wieder entdeckt und nimmt sie sehr ernst. Ich treffe ihn nach dem Gottesdienst, und er lädt mich ein, ihn in seiner unweit gelegenen Wohnung zu besuchen. Er bewohnt eine Schriftstellerklause, randvoll mit Büchern und Papieren, die sich am Boden und auf hohen Büchergestellen stapeln. Ich frage ihn, ob ich ihm etwas helfen könnte beim Schreiben seiner Jugenderinnerungen. Ich hätte ja auch sehr viele Erinnerungen an diese alten Zeiten. Er geht aber nicht darauf ein, sondern übergibt mir handschriftliche Notizen. Es sind Exzerpte aus den «Sudelbüchern» von Lichtenberg, von dem er offensichtlich sehr viel hält. Er habe Lichtenberg erst kürzlich entdeckt und möchte dessen Texte für seine Arbeit verwenden. Ich solle sie doch bitte ins Reine schreiben, damit wäre ihm geholfen. Ich weiss gar nicht, was ich sagen soll. Er hat wohl keine Ahnung davon, dass alles von Lichtenberg im Internet zu finden ist. Dass ich mich selber seit langem mit Lichtenberg beschäftige, wage ich gar nicht zu sagen, von der Beschäftigung mit Goethe, Proust, Schopenhauer, Kierkegaard, La Bruyère, Chamfort und Nietzsche gar nicht zu reden.

Die Tour kommt, die Tour de France, ein Megaereignis. Wir sitzen auf einem felsigen Vorsprung und sehen aus grosser Höhe, wie sich das riesige Feld mit grosser Geschwindigkeit nähert. Es ist in die Länge gezogen, hat aber auch breitere Abschnitte, in der Mitte fahren gewiss zwanzig Fahrer nebeneinander. Das Peloton umfasst gewiss tausend Fahrer! Sie kommen von rechts und fahren unter uns auf eine engere Stelle zu, bei welcher auch eine andere breite Strasse einmündet. Auf dieser Strasse nähert sich ein anderes, unbekanntes Feld. Es kommt zu einem überaus heftigen Zusammenstoss. Von oben sieht es aus, wie wenn zwei Fischschwärme aufeinandertreffen würden. Teile der Rennvelos und offenbar auch Körperteile fliegen in weitem Umkreis durch die Luft. Es gibt wohl sehr viele Tote und Verletzte. Das Rennen wird aber nicht unterbrochen, man hat mit solchen Zwischenfällen gerechnet und hält sie für unvermeidlich. Man sagt uns, dass jetzt die Italiener profitieren würden. Ihre Mannschaften befinden sich am Ende des Feldes und können nun rechtzeitig das Tempo drosseln und an der grossen Unfallstelle vorbeifahren.

Ich sitze in einem wenig attraktiven Restaurant in den Voralpen mit einem Kollegen und einer uns unbekannten Frau. Sie ist noch nicht alt, vielleicht 45, aber offensichtlich krank. Sie hat verlebte, müde Züge, ist aber irgendwie doch nicht uninteressant und lebt hier in der Nähe in einem Heim. Mein Kollege kennt sie und spricht mit ihr, ich höre nicht zu und langweile mich. Schliesslich sage ich, ich müsse jetzt gehen und will mich verabschieden und zu meinem Velo gehen. Die Frau und mein Kollege sind erleichtert, dass ich das Signal zum Aufbruch gebe und wollen sofort auch gehen. Mein Kollege ist mit dem Auto da. Ich mache ihn darauf aufmerksam, dass er doch die Frau vielleicht noch zu ihrem Heim fahren könnte. Kann ich Sie mitnehmen, fragt mein Kollege. Ja, sagt sie seufzend, sie wäre froh, wenn sie gefahren würde. Wie weit ist es denn, frage ich etwas besorgt, weil ich meinem Kollegen nicht einen grossen Umweg zumuten möchte. Vierhundert Meter, sagt sie.

Wir haben mit einem Hochhaus Sorgen, das in schlechtem Zustand ist. Es ist sehr schmal und lang und hat 10 oder 12 Stockwerke. Sollen wir es renovieren oder verkaufen? Renovieren wäre vermutlich ganz ausserordentlich teuer, ein Verkauf aber wäre nur zu einem geringen Preis möglich. Wir könnten dabei übervorteilt werden, weil wir hören, dass die interessierten Käufer dann wohl noch dank ihren guten Beziehungen zur Baudirektion noch drei weitere Stockwerke hinzufügen könnten und so eine Lösung finden würden, die ihnen einiges Geld bringt.

Regierungsgebäude. Ein hoher und ausserordentlicher Besuch wird erwartet, eine grosse Überraschung. Eine berühmte Frau soll es sein, dem Vernehmen nach. In unserem kleinen Dienst am Ende eines Korridors diskutieren wir aufgeregt die Angelegenheit. Ich sage zum Spass, dass es vielleicht Brigitte Bardot sein könnte, die komme. Wir spähen zum Hauptdurchgang, wo die Dame bald vorübergehen wird. Sie kommt, und es ist tatsächlich Brigitte Bardot, trotz ihres Alters noch immer von unglaublicher Schönheit. Sie kommt sogar in unseren Korridor, wo ich sie anzusprechen und zu begrüssen wage. Sie erweist sich als sehr zugänglich und neugierig, ergreift mit bei der Hand und will, ganz ausserhalb des Protokolls, unsere Dienststelle besuchen. Es entsteht sofort eine grosse Vertrautheit. Ich sage ihr, dass wir von ihr gesprochen hätten und ich ihren Besuch vorausgesagt hätte. Was aber wollen wir jetzt mit ihr anfangen? Sie redet nicht, lächelt nur verträumt. Vielleicht sollten wir Fotos machen! Sollte sie sich setzen? Wir haben nur unbequeme Bürostühle, aber daneben auch ein grosses Bett. Am besten wäre es doch, denken wir, wenn sie sich ins Bett legen würde und wir sie dort fotografieren könnten. Hatte sie nicht viele grosse Szenen in Betten? Zum Beispiel in La vérité? Brigitte Bardot steht gütig lächelnd da und hält mich immer noch an der Hand, offenbar froh, für einige Zeit dem offiziellen Rummel entflohen zu sein. Meine Kollegen staunen, und besonders eine schöne Kollegin, mit der ich mich immer sehr lebhaft und lange unterhalte, ist überwältigt und völlig überfordert und ratlos.

Gemeinderat. Als für Friedhofsangelegenheiten zuständiger Gemeinderat wird mir ein Bauprojekt zugewiesen, das im Friedhof einer anderen Gemeinde ausgeführt werden muss. Unsere Gemeinde besitzt dort offenbar ein kleines Stück Land mit einem Loch, das saniert werden muss. Ich gerate in Verlegenheit, weil ich nicht weiss, um was es geht und auch nicht die nötigen Fachkenntnisse besitze. Auf einem Ausflug mit den anderen Gemeinderäten kommt diese Angelegenheit zur Sprache. Ich bin sehr erleichtert, dass der Bauvorsteher erklärt, das sei doch ein Bauprojekt, er würde dieses Dossier übernehmen. Er ist ein gemütlicher alter Herr, der selber in einer Baufirma tätig ist und gerne die unter den Leuten vom Bau üblichen groben Witze macht. Er sagt, die Sache sei für ihn leicht zu erledigen. Ich bin froh, dass ich damit nichts mehr zu tun habe, obwohl ich alles in allem weniger Aufgaben habe als die anderen.

Ein altertümliches Frankfurt, irgendein kleiner Ausflug. Ich habe noch eine Stunde Aufenthalt und gehe vom Bahnhof in den gleich beim Bahnhof liegenden grossen Stadtteil mit weiten Plätzen und verschiedenen alten Kirchen. Eigentlich möchte ich das grösste dieser Bauwerke besuchen, einen Dom, der aus mehreren einzelnen Kirchen besteht. Ich komme aber zunächst zu einer kleinen Kapelle, in die ich eintrete, obwohl eine hinter mir gehende Italienerin laut telefoniert. Die Kapelle ist nicht interessant, es gibt eine einzelne Ikone, die neueren Datums zu sein scheint. Dann gehe ich zum Bahnhof zurück, komme aber noch durch enge Gassen und einen Slum, in viele Arme vor ihren Behausungen sitzen und ein sehr trauriges, aber schönes Lied singen.

Ich bin mit einer Reisegesellschaft im sozialistischen Bulgarien. Es ist Mittag, und wir würden gerne irgendwo essen. Ich führe die jungen Leute in ein Selbstbedienungsrestaurant, das mir bekannt ist und das, wie ich sage, sehr gut sei. Es hat aber, wie wir bemerken müssen, nur Kaffee und Kuchen, keine Auswahl an Essen. Die Kuchen allerdings sehen sehr gut aus, entsprechen aber nicht unseren Wünschen. Ich nehme nur ein Brötchen. Später haben wir, auf einem nahen Feld, eine kleine Turnstunde. Ich mache am Schluss noch selber einige kleine Übungen und verspäte mich dadurch. Ich sehe, dass auch draussen noch Körbe mit Backwaren stehen und nehme daraus eine Süssigkeit in der Meinung, dass ich sie später  an der Kasse bezahlen kann. Ich habe aber Pech und werde wegen Zechprellerei verhaftet. Das ist sehr unangenehm und lästig, wird aber doch wohl schnell wieder zu einer Freilassung führen. Ich werde mit anderen Gefangenen abgeführt, verliere aber dabei meine Gruppe, die aus Ausländern besteht, die wohl nur kleine Vergehen begangen haben. Ein langer Zug von Jugendlichen zieht an mir vorbei, festlich gekleidet, mit Fähnchen. Sind das wirklich auch Gefangene? Ich bin dann plötzlich allein in einer hässlichen, verwahrlosten Lagerwelt. Ich finde einen Ausgang, der zufällig offensteht, er führt in die Stadt. Man winkt mir, bedeutet mir, dass ich doch fliehen solle. Das will ich aber nicht, weil ich dadurch ja einen neuen, viel schwereren Tatbestand erfülle, nämlich den Tatbestand einer Flucht, der wohl zu dreissig Jahren Haft führen könnte. Und finden wird man mich ja, spätestens am Flughafen, bei der Ausreise. Ich bleibe also im Lager und bekomme dort Probleme mit zwei wilden Stieren, die herumstreunen und mich verfolgen. Ich versuche, mich über Zäune und durch Stacheldrahtverhaue zu retten, was mir auch gelingt. Die Tiere rennen weiter und spielen miteinander. Jetzt werde ich entdeckt und von einer Gruppe von sehr dubiosen Wachleuten grinsend umkreist. Es sind zweifelhafte Erscheinungen, denen ich nun hilflos ausgeliefert bin. Ich habe Angst, misshandelt zu werden. Wir kommen an einer schäbigen Toilette vorbei, wo wir Halt machen und alle ihr Bedürfnis erledigen. Auch ich warte, bis das Holzhäuschen frei wird. Beim Warten befragt mich einer der Schergen über die Schweiz. Trotz seines bösen Aussehens scheint er ein kluger und netter Mensch zu sein. Er stellt Fragen zu Uri. Ich erzähle ihm von den alten Schweizern, er aber erklärt, Uri sei ihm bekannt als sehr fortschrittlicher Kanton. Ich bin überfragt, nehme aber an, dass er mehr weiss als ich. Möglicherweise gibt es in Uri nur Frauen in der Regierung oder sonst irgendeinen Umstand, der zu weltweiter Bekannschaft geführt hat. Man führt mich schliesslich zu meiner Gruppe zurück und entlässt mich. Ich komme wieder in zivilisierte Gesellschaft, man hat sich auf einer Wiese versammelt und darf dort sogar tanzen.