Es herrscht Wassermangel, alle haben Durst, in den Wasserleitungen kommt kein Wasser mehr, und in den meisten Geschäften sind die Regale leer. Aber unser überaus tüchtiger Schwiegersohn, der immer den schwierigsten Situationen gewachsen ist, findet noch eine Lösung. Er geht «einkaufen» und kommt mit einem voll beladenen Lieferwagen zurück. Er hat viele grosse, mit Wasser gefüllte Bidons gefunden, die auf der Ladefläche aufgestapelt sind. Es sind vier Lagen mit je etwa 20 Bidons, also rund 80 Behälter, die alle gewiss etwa 20 Liter Wasser enthalten. Damit sind wir nun auf längere Sicht gut versorgt. Er erklärt uns, dass er sich nicht vom Auto habe entfernen können, weil er sonst sofort bestohlen worden wäre. Ein Bidon sei ihm so schon weggekommen.

 

Eine grosse Versammlung findet statt, ein Gewaltherrscher hat uns in einem Stadion versammelt. Jeder muss vortreten und sich der von ihm geschaffenen Ordnung unterwerfen. Dazu genügt es, wenn man laut den eigenen Namen ruft. Ich mache das auch. Man hat aber eigentlich von mir noch mehr erwartet. Irgendein mutiges Statement! Ich bin jemand, auf den man hören würde und er vielleicht etwas bewirken könnte. Man umringt mich jetzt und macht mir Vorwürfe, droht mir sogar und sagt, dass ich jetzt nicht mehr mit ihrem schutz rechnen könne. Aber was ist das für ein Schutz? Und warum erheben sie nicht ihre Stimmen?

 

Es regnet. Ich bin mit zwei jungen Frauen auf dem Heimweg, die in einem Haus gleich neben mir wohnen, je in einer eigenen Wohnung. Die beiden haben Schirme, ich gehe neben ihnen im Regen. Einer der Schirme, ein gelber, gehört mir. Die Frau, die diesen Schirm hält, will ihn mir zurückgeben, wenn ich mit ihr bis zu ihrem Haus komme. Ich sollte aber auf die Toilette und sage, ich müsse zuerst noch in meine Wohnung zurück, um zu sehen, was die Katzen machen. Die Frau sagt, ich solle in diesem Fall doch später noch vorbeikommen und den Schirm holen. Es bleibt offen, was sie damit meint. Es ist einiges möglich. Für mich ergibt sich das Problem, dass die zweite Frau in der oberen Wohnung wohnt und es sicher bemerken würde, wenn ich unten länger zu Besuch kommen würde. Es ist ein älteres Haus, in welchem man gut hört, was in den anderen Wohnungen geschieht.

 

Ich bin Torhüter, habe aber nur meine heutigen, sehr eingeschränkten Kräfte und Möglichkeiten. Wenn ich den Ball in den Händen habe und mit dem Fuss ins Feld schlagen will, fliegt er kaum zwanzig Meter weit. Die Spieler stehen aber in Erwartung des Balles in der Platzmitte und in der gegnerischen Hälfte. Er fliegt also nicht weit und kommt zu einem Gegner, der sich noch in der Nähe befindet und ihn mit einem Kopfball über mich hinweg in Richtung Tor spediert. Er trifft dort aber nur den Pfosten und rollt, zum Glück für mich, zu mir zurück.

 

 

Irgendein Seminar oder Lager. Man spricht in den Pausen über einen Wettbewerb, in dem nach dem Namen eines römischen Politikers gefragt wird. Es werden verschiedene Ereignisse erwähnt aus den Jahren 102, 98 und 96 v. Chr., an denen neben diesem Politiker auch ein Sulla beteiligt war. Ich bin der einzige, der hier eine Antwort wissen könnte, und sage, es handle sich vermutlich um Marius. So genau weiss ich es allerdings auch nicht. Dann gehen wir Fussball spielen. Ich bin zuerst mit einem alten Klassenkameraden auf dem Platz, der viel weniger gut spielt als ich, aber doch zumindest einmal von weitem sehr schön via Pfosten ins leere Tor trifft. Als die anderen kommen, spiele ich den Ball Carlo zu, der neben mir der beste Spieler ist. Er schiesst weit neben das Tor. Ich rufe ihm zu, das Tor sei in der Mitte und nicht bei der Cornerflagge. Das ist grob, aber mein gewohnter scharfer Spott. Ich bereue dies sofort und warte auf eine Gelegenheit zu einer freundlichen Bemerkung.

 

Fahrt in einem Reisebus durch eine amerikanische Stadt. Wir kommen in eine Gegend, in in mehreren Strassen die Hauswände mit Regalen verkleidet sind, auf denen sich Bücher befinden. Es ist, als ob wir durch die Magazinräume einer riesigen Bibliothek fahren würden. Unser Ziel ist in der Nähe dieses wunderbaren und interessanten Quartiers, ich will es später besuchen. Neben mir sitzt eine junge Frau, klein, schön, kurze blonde Haare, aber zurückhaltend. Es ergibt sich kein Gespräch. Ich wechsle aber immerhin einige Worte mit einem anderen Reisegefährten, einem freundlichen jungen Mann, der auf der anderen Seite des Mittelganges neben mir sitzt. Jetzt spreche ich die Frau aber an wegen den Büchern, deren Präsentation mir doch sehr ungewöhnlich erscheint. Für sie ist das aber kein Gesprächsthema. Ich schäme mich wegen meinem schlechten Englisch und schweige. Als sie aber plötzlich heftig zu weinen beginnt, frage ich sie, ob ihr nicht wohl sei. Nein, sagt sie, sie habe von ihrer Schulzeit her ein Trauma, wegen einer sehr strengen Lehrerin, und so müsse sie eben von Zeit zu Zeit heftig weinen. Es gibt einen kurzen Halt, die Fahrgäste steigen aus und stehen in einer kleinen Parkanlage mit weiter Aussicht. Die schöne Frau ist nun zugänglicher geworden, sie liegt im Gras und hält mir ihre Beine entgegen. Ich darf ihre Füsse halten. Sie flirtet mit mir und dem Burschen, der im Bus neben mir sass. Als sie in ihr Englisch einige deutsche Worte mischt, frage ich sie, ob sie auch deutsch spreche. Natürlich, lacht sie, sie sei Deutsche. Jetzt wird der Kontakt viel leichter. Sie sitzt auf, hält sich an mir fest, wobei ihr T-Shirt und auch ihre Hose so verrutschen, dass wir beide nicht mehr wissen, wohin wir schauen sollten. Die Geschichte kommt mir so absurd vor, dass ich denke, es könnte eine TV-Sendung sein, ein  Spass, wo unter dem Einsatz einer Schauspielerin junge Leute zum Narren gehalten werden.